Le meilleur shampooing pour les sièges d’auto

News

Plan de l'article

Les extraits non édités suivants de l’écriture créative proviennent des devoirs des étudiants dans nos cours de rédaction de nouvelles, cours de roman, écriture de scénario et les bases de l’écriture créative.

Il y avait des milliers de belles pièces à choisir, donc nous avons sélectionné au hasard des extraits de notre liste de favoris. Profitez !

Écrit par Diandra ter Haar

( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)

Tout autour de lui, des grillons solitaires appellent à la compagnie et dans sa poitrine, son rythme cardiaque est lent et régulier, même si son esprit fait des heures supplémentaires. Après un certain temps, la même voix parle à nouveau, mais plus lointaine, comme si elle voyageait avec le vent maintenant.

Contents
Les extraits non édités suivants de l’écriture créative proviennent des devoirs des étudiants dans nos cours de rédaction de nouvelles, cours de roman, écriture de scénario et les bases de l’écriture créative. Il y avait des milliers de belles pièces à choisir, donc nous avons sélectionné au hasard des extraits de notre liste de favoris. Profitez !Écrit par Diandra ter Haar ( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)Écrit par Kerry Montgomery ( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)Écrit par Jeanette Bester ( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)Écrit par Nelanjini Govender ( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)Cours de base de l’écriture créative — Étudier avec Helen Brain Extrait : d’une scène de Sigrid Birk Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith Extrait : d’un roman de Gareth WardÉcrivez un cours novateur — Étudier avec Andrew Salomon Extrait : d’un roman d’Abdussabur KirkeSkryf ‘n roman kursus — Étudier avec Wilna Adriaanse Extrait : d’un roman de Jo Nel Cours d’écriture de courtes histoires — Étudier avec Ginny Swart Extrait : par Elvira Tadevosyan Écrire un cours de roman — Étudier avec David Jester Extrait : par Monica SerbanÉcrire un cours de roman — Étudier avec Sonny Whitelaw Extrait d’un roman d’Ann Wickens Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith Extrait : ‘Contaminant’ de Natasha Bannerman Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith Extrait : Le roman de Jacques Theron ‘Orfiel’ Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith Extrait : Le roman de Salma Haq avec le titre de travail « Pas pour soi-même mais pour tous » Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith Extrait : ‘Histoire de la Famille : Le Garçon en Noir’ par AJ Neilson Écrire un cours de roman — Étudier avec Fiona Ingram Extrait : D’un roman tranche écrite par Tineka Vieira Écrire un cours de roman — Étudier avec Fiona Ingram Extrait : D’un roman écrit par Feroza van der Merwe Écrire un cours novateur — Étudier avec Fiona Ingram Extrait : D’un roman écrit par Nick Prinsloo Écrire un cours de roman — Étudier avec Fiona Ingram Extrait : D’un roman écrit par Marine Fourie Écrire un cours de roman — Étudier avec Andrew Salomon Extrait : D’un roman écrit par Stephanie Brown Cours de fiction courte littéraire — Étudier avec Andrew Salomon Extrait : D’une histoire écrite par Petrus Kruger Écrire un cours de roman — Étudier avec Andrew Salomon Extrait : D’un roman écrit par Meggan McCarthySkryf-‘n-kurse romain ; Studieleier Wilna Adriaanse Uittreksel deur Ilze Dijkstra Cours de base d’écriture créative ; chef d’étude Wilna Adrian Extrait de Maryke Deist Cours d’écriture novatrice ; chef d’étude Wilna Adrian Extrait de Riaan Marshall

Viens un chéri. Je t’attendais.

Même si Jack est toujours convaincu que personne ne lui parle vraiment, il ne peut pas résister à poser une question à la voix, bien qu’il ne s’attende vraiment pas à une réponse.

« Qui sont vous ?

« Je suis ton destin. »

Tu es mon destin ? Est-ce que tu veux dire…

Cette fois, la seule réponse qu’il reçoit est le faible bruit des cloches.

Il murmura, « bien sûr, je ne peux plus être en vie. Je n’aurais jamais été aussi courageuse dans la vraie vie. Mais si c’est le Ciel, pourquoi est-il si sombre et froid ?

Tout d’un coup, une lumière bleue fumée apparaît au loin. Magique et mystérieux, il l’attire à quelque chose qu’il ne pouvait pas encore voir, mais il pouvait sentir dans ses os qu’il a déjà été là avant.

« Jack ? » la voix a appelé.

Heureusement, il répondit : « Oui ? »

Viens ici, Jack.

Frénétiquement, il se tourne dans toutes les directions, à la recherche du propriétaire de la voix. Ça pourrait être un ange ?

Il n’a vraiment pas imagé la mort pour se sentir comme ça. « Où es-tu ? »

« Approche-toi, viens t’asseoir avec moi. »

Après le bruit des derniers mots prononcés, il leva les yeux et vit la lumière bleue argentée émergeant d’autour d’un saule au loin. C’était le plus majestueux saule pleureur qu’il ait jamais vu de sa vie. Au lieu de la moyenne de 12 mètres, ce saule était si grand qu’il ne pouvait même pas voir le sommet de loin. Ses branches lanky suspendues paresseusement au sol, recouvertes de feuilles de mousse de mer vert.

Alors qu’il se tenait avec une main coupée sur les yeux, essayant de voir plus clairement, il entendit le bruit de petites cloches sonner à nouveau, alors que les branches se balançaient dans la brise. Était-il possible que l’arbre lui parlait, comme il entendait toujours les cloches quand la voix lui parlait ? Mais ce serait impossible, non ?

Écrit par Kerry Montgomery

( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)

Maman, réveille-toi ! J’entends quelqu’un d’en haut crier », dit Anaru. « Je pense que c’est la folle. »

Tirant sur sa robe de chambre, Ria a couru jusqu’à l’escalier extérieur.

« Maman, où es-tu Aller ? cria son plus jeune garçon, Jason.

« En haut, ça ne sera pas long. »

« Mais le petit déjeuner, pleurnichait Jason.

« Mec, tu penses toujours à ton puku, taquinait son frère aîné.

« Coupe-toi beaucoup », dit Ria. Commence à faire la bouillie, Anaru. Je t’ai montré comment.

À mi-chemin de l’escalier, Ria a été frappée par l’odeur de la nourriture pourrie qui déversait des sacs sur l’atterrissage. Avec une main tenant la main main et l’autre couvrant le nez et la bouche, elle s’est dirigée vers la porte avec précaution. Là, elle a trouvé une grande femme irkémique avec une jambe bandée couchée sur le sol.

« Qui es-tu ? » la femme a craqué.

Mon nom est Ria. Je vis en bas.

Vous êtes nouveau, n’est-ce pas ? Je n’aime pas les Maoris, ni les mères seules.

« Eh bien, tu ferais mieux comme celui-ci. Je suis votre seul espoir pour le moment », a dit Ria brusquement. Je vais t’aider à retourner sur ton lit. Voulez-vous que je sonne quelqu’un, peut-être votre Docteur ?

« Pas moyen. C’est un wowser religieux. Je n’aime pas boire un verre. Il dit que ça affecte mon diabète. Le diable cruel ne montera pas mes analgésiques non plus ; peut-être que s’il l’avait fait, je n’aurai pas besoin d’un tipple. »

Hmmm, pensait que Ria, elle avait déjà entendu ces histoires. Alors vous êtes Phyllis ?

Mme Henderson, si ça ne vous dérange pas.

« Ok. Mme Henderson, je vais vous faire une tasse de thé », dit Ria, en vérifiant la date sur le carton de lait. « Ensuite, je dois descendre et faire partir mes garçons à l’école. »

« Tu auras de la chance. La moitié d’entre eux n’y vont pas. Ils jouent le bâillon et traînent dans les rues des gens ennuyeux. Où sont les officiers de l’abrége ces jours-ci ?

« D’accord, je reviendrai dans une heure et je verrai ce dont vous avez besoin », dit Ria.

J’ espère que vous n’attendez pas d’argent, parce que je n’en ai pas.

Ça fait deux d’entre nous, moi non plus, mais j’apporte un seau et un désinfectant pour nettoyer ces escaliers avant que les mouches ne prennent terminée.

*Tu es une jeune femme haut de gamme, n’est-ce pas ? Je vous ferai savoir que je ne peux pas descendre les escaliers avec les ordures à cause de mon mauvais genou. »

« Nous arrangerons quelque chose quand je reviendrai », dit Ria.

Écrit par Jeanette Bester

( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)

Le vent frais de la mer a attrapé les cheveux d’Alana et les a regroupés dans un noeud d’herbier. Debout sur le côté vent de la roche, on pouvait presque oublier ce qui s’attendait.

Dès qu’elle marchait autour de l’affleurement, elle savait que la puanteur de la vie marine pourrie mettrait ses tentacules ressemblant à la poulpe dans son nez, le faisant vibrer en protestation. Le masque n’a pas fait grand-chose pour filtrer la puanteur.

En marchant autour de l’affleurement rocheux, Alana a pu voir que la plupart de l’équipe était arrivée.

Les bouleversements massifs du fond de la mer causés par le tremblement de terre ont entraîné plus qu’un changement dans le paysage ; cela a changé des vies — la vie.

***

Une sonnette à l’ancienne danse son joyeux jingle alors que Johnathan ouvre la porte. L’air frais des réfrigérateurs se mêle à l’odeur salée de l’eau bouillonnant dans les réservoirs. Être le premier au travail signifie responsabilité mais aussi les joies de la solitude, un sentiment que Johnathan aime.

Johnno, comme ses amis l’appellent, a toujours été solitaire. Ce n’est pas qu’il n’aime pas les gens ou la compagnie, mais son esprit fonctionne tellement mieux en silence. Il ferme la porte et met son sac à dos derrière le comptoir.

D’ abord, il doit vérifier les réservoirs d’écrevisses vivantes.

Salut les gars, vous allez tous bien ? Filtrer bien ? Température ok ? Super !

Il adore bavarder avec les écrevisses. Il sait qu’ils finissent comme nourriture, mais ce sont des créatures géniales jamais moins. Il adore le fait que toutes les écrevisses ici soient capturées en gardant la nature à l’esprit — la récolte est tout aussi mauvaise que la surrécolte.

Il sait que les pêcheurs locaux sont très fiers de leur occupation, de leur ville et de leur océan. Tous fonctionnent comme une unité pour créer l’harmonie que les visiteurs remarquent et commentent lors d’une première visite à Murray’s Cove.

Elle est devenue une ville préférée pour une escale, que ce soit pour acheter des fruits de mer frais, déjeuner à la taverne ou une journée à la plage. Le Murray’s Cove Fishmonger s’est bien passé toute l’année et être propriétaire en partie de l’entreprise rend Johnno très fier.

Pour ses parents, Johnno était un petit garçon normal du mot go. Qu’est-ce qu’un chromosome supplémentaire signifie de toute façon ? La vie est sacrée et les bébés sont un cadeau de sorte que ses parents l’ont élevé pour être le meilleur qu’il puisse être.

***

Alanna remarqua Johnno en arrivant sur le site sur son vélo. Elle savait qu’il était debout depuis le crack de l’aube pour préparer le Fish Monger pour la journée chargée à venir. Son arrivée avait un modèle à elle :

D’ abord, il posait son vélo au bord de la nouvelle marque des hautes eaux, puis il a marché jusqu’au bord des rochers et regarda dans le large océan. Après un bon long regard, il se retournerait et tournerait en arrière. Sa foulée étrange a été aggravée par la surface irrégulière de la roche alors qu’il se dirigeait vers l’équipe.

Depuis qu’elle était venue ici pour aider en tant que biologiste marine professionnelle, elle avait non seulement étudié les animaux marins, mais aussi appris à connaître le côté humain du changement survenu lors d’un tremblement de terre. La partie la plus étonnante, pour la citadine, a été la réaction des habitants à la tragédie. Ils se tenaient ensemble comme une unité, les épaules retirées, les mentons levés, faisant face à droite dans le vent orageux. Ils l’ont rendue très jalouse du fait qu’elle avait grandi dans une ville, et manqué tant de choses.

Depuis son arrivée, elle s’est enivrée du style, de l’attitude et de l’esprit du don jamais représenté par tous ceux qu’elle rencontrait en ville et sur les rochers.

Ils ont changé d’avis, son cœur.

Il y a trois semaines, le fier professeur de biologie marine est venu conquérir et éduquer le village de la mer. Comme un super héros elle est venue les sauver, il s’est avéré qu’ils étaient là pour la sauver.

Écrit par Nelanjini Govender

( Cours d’écriture de courtes histoires pour magazines)

Reconnaissant que c’était le moment de la rédemption, si jamais, je demande à Annie de me regarder. Alors qu’elle soulève son visage strié de larmes au mien, je demande simplement : « Pardonnez-moi s’il vous plaît », dis-je.

« Oh ! Papa ! déplaire Annie. Bien sûr que je te pardonne ! Je t’aime ! Je ne veux pas que tu meures papa, s’il te plaît !

C’ est une petite fille une fois de plus, qui a besoin de ma protection. Je suis submergé par un amour que je n’aurais jamais pensé ressentir à nouveau, l’amour d’un père pour sa fille. Je suis surpris de gratitude pour mon seul enfant que j’ai été si cruellement chassé et qui m’ouvrait encore le cœur. Elle me pardonne et elle m’aime ! Ces pensées remplissent mon esprit, mon cœur et mon âme d’une joie indicible tellement que je suis moi aussi maintenant réduit à pleurer.

En serrant ma fille et mon petit-fils dans mes bras, je fais un vœu solennel de combattre ma maladie et de vivre pour aimer un autre jour. Mon cœur traître m’a peut-être laissé tomber avant, mais c’était seulement parce qu’il n’avait rien à vivre. Maintenant je peux sentir sa force et le sang qui donne la vie courager à travers mon corps alors que mon cœur se rallie pour vivre à nouveau ! Je me connais, et je sais que mon esprit indomptable est déterminé à vaincre cette condition comme j’ai tant d’autres circonstances désastreuses dans ma vie ! Je sortirai victorieux ou je ne suis pas Alfred Robert Matthews !

À l’âge de 62 ans, j’ai enfin appris une leçon puissante. J’ai appris que l’homme le plus riche n’est pas celui qui a le plus grand compte bancaire ou une série de beautés glamour sur son bras ; il n’est pas l’homme avec une chaîne de demeures partout dans le monde et un jet privé pour l’emmener là-bas. L’homme le plus riche est l’homme qui possède l’amour sincère, la dévotion et la loyauté de sa famille. L’amour de la famille est plus inestimable que tout trésor matériel et sans lui le monde est un endroit vide et stérile.

Une fois que ma fille et mon petit-fils sont partis, mon médecin se présente pour mon examen quotidien. Après avoir vérifié mes signes vitaux et examiné les scans sur le moniteur cardiaque, il lâche un sifflet incrédule.

M. Matthews ! Je suis tout à fait déconcerté », s’exclama-t-il. « Hier, vous étiez dans un état critique, mais aujourd’hui, votre cœur a l’air assez sain pour vous maintenir pendant encore 10 ans ! C’est un mystère !

Donnant au médecin un sourire heureux et heureux, je réponds : « Ce n’est pas un mystère Docteur. C’est la chose la plus sous-estimée au monde. Le pouvoir de guérison de l’amour, le pouvoir de guérison de l’amour.

Cours de base de l’écriture créative — Étudier avec Helen Brain

Extrait : d’une scène de Sigrid Birk

Mon copain examine le centième bureau d’IKEA : il est très minutieux. Il ne veut pas une chaise qui grince et les tiroirs doivent s’ouvrir fluidement et être assez grand pour tous ses papiers et sa règle en métal géant. La règle en métal semble en fait avoir saboté les quatre-vingt-dix-neuf derniers bureaux, car la règle ne convient pas. Je lui pose des questions sur l’utilisation de cette règle au bureau numéro 52, puis sur sa valeur émotionnelle au bureau 80, mais il grognait.

Je vois mon petit ami au bureau suivant, la peau pâle, la bouche déterminée, les yeux brillants qui crient l’intelligence. Il ouvre lentement les tiroirs et les inspecte à l’intérieur en touchant le fond et les côtés, comme s’il les lisait en braille.

J’ aimerais qu’il me sentit comme ces tiroirs. Je soupire. Il n’est pas comme ça. Il s’agit de choses plus profondes avec lui, de véritable amitié et de toutes les connaissances que j’acquiert sur des choses importantes dans la vie grâce à nos conversations. Je ne fais pas toujours attention quand il parle. Je lui regarde les yeux en essayant d’avoir l’air séduisant et je me demande quand il voudra avoir de nouveau l’amour avec moi. Il a de beaux yeux.

« Cet endroit c’est de la merde. » Il dit. « Je ne trouverai rien ici. » Il regarde le bureau avec dégoût. Il a un moyen de se faire sentir en regardant qu’il a été laissé tomber, et je pense que si le bureau le pouvait, il s’excuserait.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith

Extrait : d’un roman de Gareth Ward

Les colonnes de ferronnerie russet montaient en spirale pour soutenir le toit flurohydre unique et très acclamé du marché du maïs. Créée par l’inventeur excentrique Nimrod Barm, une solution aqueuse turquoise tourbillonnait entre deux plaques de fer offrant une vue en constante évolution.

Le péché méandait à travers le marché, imprégnant l’atmosphère. Les odeurs de la science sortèrent des cabines, les résultats sulfureux des réactions chimiques suspendues dans l’air comme un parfum piquant. Il a poussé dans une foule rassemblée autour de Phileas Pines Technological Timepieces, la presse de corps chauds un moment éphémère de compagnie. Velours doux et la laine brossait ses bras nus, la touche chère du tissu exquis par rapport au sac rugueux de ses propres chiffons.

Du stand Phileas Pines tenait. « Mesdames et messieurs, assistez à la magnificence chronologique de nos nouvelles montres ‘Radiant-Active’. En utilisant uniquement l’uranium le plus fin, ces chefs-d’œuvre lumineux doivent mourir. »

Sin a bousculé devant un parieur rouilleux dans une veste en tweed et il a senti un renflement prometteur de la poche intérieure de la veste. Le monde s’est calmé, noyé par son pouls accéléré. Le temps ralentit ; quelque chose que Phileas Pines lui aurait dit était impossible. Le péché glissa la main sous le revers de la veste, soie lisse caressant sa paume. Ses doigts touchaient le métal frais, détectant la forme de la montre à goussette, explorant la recherche d’une chaîne ou d’une épingle de fixation. Aucun trouvé, il saisit son prix et assouplit sa main claire. L’agitation du marché est revenue. Il a poussé la montre dans sa poche et s’est enfui.

Écrivez un cours novateur — Étudier avec Andrew Salomon

Extrait : d’un roman d’Abdussabur Kirke

« Arrêtez ! » vient un cri. « Police ! Nous avons attrapé vos collègues… ».

Puis je saute d’un mur bas dans la rivière. Sous l’eau, il fait brun, froid et silencieux.

Mais je dois monter. Quelque chose me fait mal au bras. J’appelle, avaler de l’eau grasse, sooleuse. Il y a tellement d’éclaboussures. Puis sort de l’eau un museau sombre et bizarre qui me mord le visage et arrache un peu de mes sourcils. J’attrape ce truc musclé poilu et ça me rattrape dix fois plus dur en conduisant vingt clous d’ivoire dans ma main.

« J’abandonne ! » Je crie.

« Laisse-le ! Laissez-le ! »

L’ eau est encore lisse et je suis debout dans la boue. Mes chaussures sont perdues. Deux phoques noirs nage gracieusement vers la berge alimentée par leurs queues. Quand ils s’arrachent, ils secouent l’eau.

Six figures humaines sont debout sur le mur bas du fleuve contre la ligne d’horizon ; je ne vois pas leurs visages. Ils portent des objets sur leur ceinture, deux ont d’autres chiens tendu en laisses. Du sang chaud est dans ma bouche. Puis l’une des figures parle d’une voix commandante :

« Venez maintenant, nous ne vous ferons pas de mal tant que vous ne vous battez pas. Allez. C’est fini. Venez. »

Alors je me traîne dans la boue et je m’engage à leur miséricorde et à leur justice.

Skryf ‘n roman kursus — Étudier avec Wilna Adriaanse

Extrait : d’un roman de Jo Nel

Dit is nie so seer die beelde wat hom ontstel nie. Die donker beelde kry hy al vir maande : Mevrou Malgas. Die tienjarige Elden Bruintjies. Nosipho Boniswa. Vandag est dit Yolinda Booysen. Poubelle blanche. Dom Gesig. Orale grimerante. Tande vrot. Drie huilende snotneuskinders in die wagkamer.

« Gaan jy mon inspuit ? Ek háát tandartse. Julle est die mees terribleste mense op aarde. »

Die naald wat tussen haar oë tref en buig. Die clignotement vlekkelose staal tandartsspuit wat die skedel dur tref. Sanglé. Sy main wat weer oplig en ondertoe kap. Haar oë groot. Haar skok eers stom. Kop wat spartel onder sy linkerhand. Dan meurt Gille. Houe plus dure. Bloed op sy handskoene. Op sy Gesig. Versterk sy greep. Druk dur af teen die stoel. Nog plus dur houe. Plus dur, plus dur, hárder. Dan stilte. Hemelse fokken stilte.

Nee, dit is die sagte klemming van sy vingers wat hom vandag ontstel. Die doelbewuste bedwang. En die moontlikheid van stilte.

Cours d’écriture de courtes histoires — Étudier avec Ginny Swart

Extrait : par Elvira Tadevosyan

Kevin n’avait pas eu de nouvelles de Mitch depuis hier soir et il commençait à espérer qu’il avait changé d’avis et qu’il a tout mis hors tension. Il n’avait jamais fait quelque chose comme ça avant, ou du moins « prévu » pour. Il s’assit au bout du lit froid et plaça son visage sous ses paumes en sueur. Il était sept heures du soir et il avait encore une heure pour réfléchir à ce qu’il allait faire. Il savait qu’il n’était pas prêt. Il pensait à un oiseau mère jetant son bébé d’une falaise pour lui apprendre à voler. Dans ce cas, c’était le bébé oiseau, et Mitch était l’oiseau de maman impitoyable. Non pas que sa nature permette des associations maternelles.

Il ne pouvait pas reculer maintenant. Il savait ce qu’il devait faire pour faire disparaître ce problème du passé. Il ouvrit le tiroir de la vieille coiffeuse dans sa chambre et arracha un objet pointu et brillant. Il l’a placé dans sa poche avant. C’était mal à l’aise. La dernière fois qu’il avait porté une arme a fini par être la plus grosse erreur qu’il ait jamais faite. Une très petite partie de lui se sentait mieux en sachant que l’homme était vieux et solitaire, qu’il n’avait plus son travail à cette boulangerie. Il savait que faire cela signifiait la liberté pour lui-même et la liberté de Mitch.

Kevin a entendu un coup sur la porte d’entrée de son petit chalet, et s’est dirigé dehors. Mitch l’attendait. Ils se sont accueillis avec un hoche de tête et les deux se dirigeaient vers Mitch battu vieux Chevy. Ils sont arrivés et se sont assis pour quelques brèves instants de silence.

« On ne peut pas gâcher ça aujourd’hui. J’ai besoin que tu en pousses une paire, Kevin. Tu es pâle comme un fantôme. » Mitch a craché froidement.

« Je ne vais pas gâcher. » Il a répondu de façon moutonnante.

« Vous devez comprendre qu’il n’y a pas de deuxième chance. On a besoin de lui

.

Écrire un cours de roman — Étudier avec David Jester

Extrait : par Monica Serban

Il verse à l’extérieur, le style des chats et des chiens. J’adore cette expression, bien que sa signification originale ait longtemps été délavée. De nos jours, les créatures à quatre pattes sont les premières à chercher un abri lorsque leurs muselières sensibles reçoivent un coup d’air orageux. Même si vous pourriez voir un chien vagabond de temps en temps, noyer ses puces dans une flaque d’eau de boue diluée, ne vous attendez pas à voir un chat se livrer à un comportement aussi grossier.

Alors que les humains courent désespérément pour couvrir, ces félins sournois ont déjà trouvé un endroit confortable et sec et se lèchent jolis.

Il y a une exception à n’importe quelle règle, et un jour très pluvieux j’ai eu la chance de le voir : un chat trempé par la pluie, une fourrure gris ardoise foncé clivée dans des touffes épineuses, goutte à goutte, attendant devant la maison de mon voisin.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Sonny Whitelaw

Extrait d’un roman d’Ann Wickens

Lord Eth-Gradon n’a pas levé les yeux alors que Damon entra dans la pièce. Le seul son était le bruissement du papier tel qu’il lisait. La lumière des bougies se reflétait sur l’anneau qu’il portait, mais son cercle officiel grillait sur une pile de papiers. Faryn perché dans le coin derrière son seigneur, son ardoise d’écriture équilibré sur le ventre. Ses vêtements, toujours soignés, étaient froissés et gras. Il a essayé d’étouffer un bâillement.

Damon a avalé. « Tu voulais me voir ? »

« Asseyez-vous. » Son père leva les yeux, en gestant vers un chaise.

Le tirant sur la table, Damon s’assit et regarda son père briser un autre sceau. Comme d’habitude, son regard s’est déplacé jusqu’au portrait accroché au mur.

La femme le regardait avec les yeux gris, ses lèvres courbées dans un sourire, son visage entouré de cheveux foncés de la même couleur que la sienne. Elle n’était pas belle, mais son sourire était attrayant, ses yeux gentils. Sa mère avait vingt ans, plus jeune qu’aujourd’hui, quand elle avait disparu de leur vie. Souvent, il cherchait sa mémoire, attristé de ne rien trouver d’elle, pas sa voix, l’odeur d’elle ou la sensation de son toucher. La seule chose qu’il avait était cette image.

Le saphir dans la chevalière clignota à la lumière des chandelles alors que son père s’assit. « Ce salaud de pravus savait que nous ne pouvions pas le retenir et il a envoyé la plupart de ses forces sur les rives de la rivière. Les boules de Gargoth, nous en avons perdu trop hier soir. » Il s’est frotté sa joue non rasée. « Il connaît nos tactiques sanglantes. »

« Quoi ? Comment a-t-il pu ? Pourquoi ? a-t-il eu l’impression que son père le blâma ?

Le visage de son père est assombri, le cou et les joues rougissent.

« Pensez-vous qu’il a un homme dans notre château ? » Damon a ajouté.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith

Extrait : ‘Contaminant’ de Natasha Bannerman

Sasolburg était belle la nuit, pensait Jacob, regardant les fusées éclairantes brûler comme des bougies d’anniversaire géantes contre la noirceur encrée du ciel. Le fait d’être perché au-dessus du réservoir frigorifique lui donnait une vue illimitée des usines industrielles qui l’entouraient et s’étendaient au loin. Des nuages de vapeur, venant des tours de refroidissement, ont diffusé la lueur de centaines de lumières en douceur, donnant aux plantes une qualité presque éthérée. Jacob considérait que les ténèbres permettaient même aux environnements les plus difficiles de cacher son côté moins que joli. Dommage qu’il ne puisse rien faire pour les odeurs, pensait-il, se froisser le nez. comme un coup de fouet piquant d’un ou d’autre produit chimique nocif dérivé vers lui sur la brise.

Il préférait travailler de nuit, c’était toujours beaucoup moins mouvementé que les jours, avec l’avantage supplémentaire d’aucun directeur d’usine odieux qui pendait par-dessus votre épaule en regardant vos mouvements. La nuit, il avait parfois l’occasion de s’échapper à l’extérieur pendant un moment. Il détestait être coincé dans la salle de contrôle à regarder des numéros sur un écran d’ordinateur pendant toute une équipe. C’était un type physique, pratique et il préférait être sur l’usine pour se faire une idée de la façon dont elle fonctionnait. Coincé dans une salle de contrôle, vous ne pouviez pas entendre le gémisement d’un moteur qui travaille trop dur ou le sifflement de l’air s’échappant indiquant une fuite. A côté de lui sa radio bidirectionnelle bourdonnait vie.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith

Extrait : Le roman de Jacques Theron ‘Orfiel’

J’ ai trouvé ce qui restait du corps d’Orfiel. balançant languidement d’une branche nouée. Le nœud en cuir craquait rythmiquement, étrangement ; son cou tordu sous un angle non naturel. Ces yeux pensifs regardaient devant lui sans vie, mais pas sans expression de paix. Sa peau était blanche ivoire, drainée de tout le sang. Les deux bras et la jambe droite avaient été arrachés de son torse. Seules les prises sanglantes restaient, le sang, s’assombrit avec le temps, coulant sur ses côtés. Les membres n’étaient pas sur le sol à proximité.

J’ aurais dû le supplier de ne pas faire le voyage seul, c’était tout ce que je pouvais penser en me tenant — horrifié — devant son cadavre pendant.

Le soleil bas peint la terre dans la dernière nuée de lumière rose. La noirceur engloutit les cieux et je savais que j’étais vulnérable, car les crones forestiers saccagés dans l’ombre de la nuit.

Je ne pouvais pas quitter son corps. Pas comme ça. J’étais trop brisé pour croire que la figure massacrée devant moi était vraiment Orfiel. Mais je ne pouvais pas le laisser se balancer. J’ai coupé la ceinture en cuir nouée autour de son cou. Son corps est tombé, un bruit lourd sur le tapis de feuilles imbibées de son sang.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith

Extrait : Le roman de Salma Haq avec le titre de travail « Pas pour soi-même mais pour tous »

Après la condamnation de Yusuf, Imran s’est senti engourdi lorsque les événements se sont envenimés dans son esprit, se creusant dans des lacunes. Puis la colère a pris le dessus. La colère de son ignorance et de sa complaisance à l’égard de son fils pieux et studieux. Il a arrêté d’aller travailler. Il quitta à peine la maison, se soutenant avec du thé et un biscuit occasionnel. Son endurance diminua et sa colère diminua. La faiblesse conduisit à des larmes ; des gouttes abondantes et obèses vident son âme et érodent sa foi. Et puis vint l’apitoï-soi, qui a été inélancablement suivie par la réalité de la vie. Il savait que s’il s’arrêtait maintenant, il se briserait ; il avait besoin de tenir ensemble la mosaïque de sa vie. Il devait se lever tous les matins. Il devait y aller. à l’école. Ça devait être sa thérapie. Le rituel, la routine de tout cela l’ont gardé en sécurité. Pour cela, il était reconnaissant.

Il avait parcouru le chemin de l’enseignement à contrecœur, mais une fois là-bas, il était heureux. Il aimait le dynamisme, les défis et les échanges avec ses élèves. Il s’est émerveillé des changements d’attitude des enfants au fil des ans. Les railleries ouvertement racistes des années 80 se sont transformées en taquineries plus subtiles et irrégulières, les enfants de race mixte sont plus fréquents, les filles sont plus ambitieuses, le consumérisme a augmenté et la discipline s’est effondrée. Les mohicans avaient été clignotés, puis enroulés, puis agité, puis mis en évidence, puis redressés et recroqués à nouveau. Le pantalon avait évasé, puis serré, puis tourné, puis déchiré. Et il était au milieu de tout ça.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Alex Smith

Extrait : ‘Histoire de la Famille : Le Garçon en Noir’ par AJ Neilson

Les premiers rayons de l’aube s’est effondré derrière la ferme, berceau de quatre générations de Neilsons. De magnifiques rouges et roses accompagnaient les nuances émergentes du bleu. Assis sur l’herbe rosée, Jean essaya de rappeler la description de sa mère de la flore, de la faune et des bizarreries du peuple, de leur vallée.

Son regard est tombé sur de petites fleurs à feuilles violettes près de la haie : « Violettes… violettes de chiens ordinaires », dit-il incertain. Le choeur de l’aube s’est éloigné de la forêt. Il écoutait attentivement : merles, casquettes noires, nageoires, je ne sais pas quel genre. C’est un linnet ou une alouette ? Le pouls doux des pigeons cuissants a fourni une toile de fond clairement interprétable et familière. La connaissance que sa mère avait essayé de transmettre était en cours. Au moins, les mots s’estompaient. Mais assise dans leur point de pique-nique sous le ciel rose bleu — c’est ce qu’elle aurait appelé — le rythme et le ton de sa voix étaient encore vifs. Il pouvait entendre Charles rire et voir Mère sourire alors qu’ils étaient assis ici ensemble et regardaient Rebecca trouve ses pieds pour la première fois. Mère n’a jamais vécu pour voir Martha marcher, et il ne se souvenait que quelqu’un d’autre avait beaucoup remarqué. Même ici, en regardant sur leur vallée, le souvenir de son visage était maintenant flou ; seul son sourire était bien concentré. Combien de temps avant que ce soit parti aussi ? Les larmes coulaient sans bruit sur ses joues, leurs traces laissant une trace visible à travers la crasse de la nuit. Leur chaleur, et leurs origines, témoignage de sa froideur.

Ce serait la dernière fois que Jean pleurait pour d’autres personnes : pour sa mère, et pour le fils qu’elle aurait pu le devenir. La fumée commençait à s’élever dans les chalets blanchis à la chaux qui s’étendent sur les pentes inférieures. Jean se leva ; il était temps pour son dernier jour d’agriculture. Se tournant vers une dernière vue du panorama, il arracha une violette pour son revers — tout comme elle l’aurait fait — et rentra chez lui.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Fiona Ingram

Extrait : D’un roman tranche écrite par Tineka Vieira

Ida s’est souvenue de la première fois qu’elle avait fait quelque chose de sinistre, si tu pouvais l’appeler comme ça. Elle était sortie chercher Cathy, sa collègue à Intéressant Snacks, un déjeuner. Intéressant Snacks avait été son premier employeur et l’endroit qui avait lancé sa carrière.

Cathy avait été son aîné et l’une des personnes les plus pédéantes qu’elle ait jamais rencontrées. Non seulement Cathy cherchait constamment ses lunettes minces encadrées pour éblouir l’écran d’ordinateur d’Ida, déduisant qu’Ida n’était pas bon, mais elle a aussi parlé à Ida avec une telle condescendance. Ida détestait énormément Cathy, ce qui rendait d’autant plus juste de la mettre en place lorsque l’occasion se présentait.

« Cathy, je dois sortir rapidement pour acheter un déjeuner. »

« Bien sûr que vous le faites », commente Cathy, ne regardant pas vers le haut de son écran d’ordinateur. « Comme celui qui a le temps de déjeuner, je suis sûr que ça ne vous dérange pas de me chercher quelque chose à manger ? »

Ida était sorti à une épicerie locale et était sur le point de prendre deux sandwichs pastrami quand elle a remarqué un sandwich qui était tombé entre le réfrigérateur et une grille de croustilles. Le sandwich avait l’air d’au moins un jour et qu’il n’avait probablement pas été réfrigérée depuis la veille. Ida l’a ramassé et était sur le point de le porter au manager quand une pensée lui a traversé l’esprit. Cathy a eu une énorme présentation à l’équipe de direction demain, dont la plupart Ida avait passé des nuits blanches à assembler. Ida avait pensé à ce qui arriverait si Cathy était malade — la réunion serait-elle annulée ou aurait-elle l’occasion de prendre part à la réunion ? Même si le sandwich ne laissait aucune trace de froid, elle a conclu qu’elle ne savait pas vraiment combien de temps le sandwich était là, donc les chances étaient bonnes que Cathy irait bien. Et si Cathy n’allait pas bien, au moins Ida aurait l’occasion de mettre son nom là-bas. Elle a pris le sandwich, a ajouté des caillures de vinaigrette et le donna à Cathy, qui était trop occupée insister au sujet de la présentation pour remarquer que quelque chose était mal avec elle.

Cathy était malade le lendemain et Ida a vu ça comme le destin. Elle devait faire cette présentation à l’équipe de direction et être reconnue pour son travail acharné. Ida pensait toujours que ça aurait pu aller dans les deux sens et c’était juste la preuve qu’elle n’a jamais laissé personne prendre le crédit du travail qu’elle avait accompli. Malheureusement, Cathy ne s’est pas bien dérangée à la fin ; l’équipe de gestion n’avait pas compris qu’elle appelait malade. Ida, bien sûr, non seulement a rempli, mais elle est allée plus loin et a admis qu’elle avait aussi mangé le même sandwich pastrami de la charcuterie et, même si elle se sentait terrible, elle savait à quel point la présentation signifiait pour l’entreprise. Même maintenant, rappelant la mémoire de l’événement, Ida n’a pas ressenti de regret. Le sentiment de se tenir debout devant l’équipe de direction et de prendre le contrôle, de jouer le public comme les marionnettes qu’ils étaient, avait donné à Ida le sentiment de suprématie, un sentiment qu’elle pouvait sens maintenant profondément dans son être.

Ce seul moment de décision entre un mauvais sandwich et un bon a appris à Ida à compter sur le destin, sur ses sentiments intestinaux et, même si elle avait aidé le destin, le destin, dans l’ensemble, avait prévalu. Le destin avait toujours été en sa faveur, jusqu’à ce moment, alors qu’elle se tenait seule dans la rue et abandonnée. Une âme sans corps. Le chaos qui l’avait entouré s’était dissipé et elle se tenait maintenant sur le trottoir, regardant l’endroit où se trouvait son corps, tandis que les derniers spectateurs persistants quittaient la scène. Même la litière de matières recyclables semblait s’éloigner d’elle jusqu’à ce que les rues soient complètement désertes.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Fiona Ingram

Extrait : D’un roman écrit par Feroza van der Merwe

Elle s’est mélangée et elle a brassé et sélectionné le meilleur pour les bénir.

L’ intérêt pour la loterie a réverbéré tout au long du royaume des esprits. Cela faisait un certain temps que la plupart des d’entre eux ont participé activement aux événements terrestres. Certains gardiens avaient abandonné la surveillance de près et se retirent dans le royaume des esprits pour observer de loin.

« Une loterie spirituelle, dites-vous. Qu’aurais-je à donner de moi-même ? » demanda à une nymphe d’arbre sceptique.

« C’est plus qu’une loterie, Hildee. Nous donnerions le meilleur de nous-mêmes pour participer. La compatibilité sera très importante pour que la recette se mélange efficacement », a répondu une nymphe aimable de l’eau.

Avec le voile levant, l’esprit d’Atlas était aussi clair que l’eau de source cristalline qui coule dans la vallée de Ro. Pour la première fois, il pouvait sentir le rocher dont il était devenu une partie pour l’infini séparé de lui-même. Il sentait les créatures se précipitant le long des sommets et les insectes se déplaçant et sortant des crevasses.

Rheiea s’est levé tôt comme d’habitude. Elle a apprécié la solitude et la paix qui sont venues avec la dernière partie de la nuit saignant tôt le matin. Elle a fredonné en ouvrant la porte pour accueillir la journée. Rheiea manquerait la petite maison et la grande famille qu’elle contenait. Elle poussa son bateau en bois dans l’eau et se jeta dans les profondeurs du lac, émerveillant devant le petit poisson essayant de s’échapper de son filet. La surface calme s’est cassée en trempant ses doigts dans le liquide frais. Une main tendit la main à elle. Elle saisit la main sans hésitation. Les deux corps opposés tirent et Rheiea dans le bateau tombèrent dans la Rheiea dans l’eau et ils sont devenus un.

Avec chaque étoile tombant, le ciel et la terre sont tombés plus loin de l’alignement. La terre s’élevait et s’est épanouie, protestant ; le sol se divisait et les océans gémissaient. Des orages denses de rose et de bleu ont fait rage au-dessus d’une montagne orageuse.

Atlas sentait de l’eau sous ses pieds. Il pouvait sentir ses pieds. Alors qu’il fléchit son poignet, la colonne vertébrale de dix-sept pics s’est pliée en réponse.

Elle a toujours été là dans le vide. Elle regardait alors que la création se déroulait, tandis que les guerres étaient menées et que les nations tombent. Elle était là à travers tout ça. Regarder et en attente. Regarder et créer dans le vide. Les choses avaient beaucoup changé dans les éons qui avaient passé. Elle avait évolué et déplacé au-delà du chaos. Elle n’était plus seulement un ventre de ténèbres.

Rheiea ouvrit les yeux et vit au-delà des ténèbres veloutées. Elle se sentait en apesanteur et étrangement rassasiée. L’après-midi s’était écoulée rapidement. Elle attacha le bateau et rentre chez elle avec l’argent du poisson soigneusement caché dans sa poche.

« Rheiiiiiiiii », cria Madika en se précipitant vers elle. « Vous êtes tous chatoyants. Pourquoi tu as l’air tout brillant ? C’est un joli bracelet. »

Rheiea retira de son poignet le serpent d’or et de platine finement filetés et l’a remis à sa sœur âgée de sept ans. Si vous regardiez assez attentivement, vous trouverez son partenaire ornant sa cheville gauche. Le bracelet s’enroulait avec ferveur autour du petit poignet de Madika comme s’il y appartenait.

Écrire un cours novateur — Étudier avec Fiona Ingram

Extrait : D’un roman écrit par Nick Prinsloo

Ga’el ne pouvait plus supporter le silence. Avec une série de mots qui auraient fait se sentir sale un travailleur du plaisir du XIVe siècle, il s’est levé sur ses pieds et a commencé à rythmer la petite cabine.

« Où es-tu allé, Hag ? » il a demandé. « Essayez-vous de me punir ? Parce que ça marche. Je me sens bien châtié. »

Silence.

Quoi maintenant ?

« Fougère ? S’il vous plaît Dire quelque chose ? Quelque chose ? »

Rien.

Ga’el se précipita vers la salle d’eau où il gardait un morceau de métal réfléchissant. Prenant un silex de sa poche, il alluma une lanterne et a vite eu assez de lumière pour travailler avec. En utilisant le reflet dans le métal, il regarda par-dessus son épaule. Le tatouage était toujours là. Il essayait de ne pas regarder trop souvent le tatouage ; cela lui faisait se souvenir de ce qu’il avait fait il y a tous ces siècles. Mais maintenant il était inquiet. Vivre avec sa malédiction aussi longtemps qu’il était… il était devenu une dépendance.

Il a essayé de se rappeler à quoi ressemblait la vie avant la malédiction. La brume et son étrange ménagerie étaient devenus sa famille.

Que fait-elle dans les noms perdus des dix-sept dieux morts ?

« Maîtresse Fern ? Sorcière ? Où es-tu ? »

Quelque chose ne va pas.

Il a encore vérifié le miroir. Fern était toujours là, tatouée sur le dos où elle était toujours. Et elle avait l’air comme toujours, se penchait, un crone ratatiné souriant perpétuellement comme si elle se moquait de lui. Ses cheveux argentés étaient attachés dans le même chignon sévère qui lui tirait toujours sur ses sourcils, donnant l’impression qu’elle venait d’être surpris.

Pourquoi es-tu si calme ? Tu ne te tais jamais, même quand je dors ?

Mais maintenant, le silence.

« Parlez-moi s’il vous plaît. Tu es cruel. Maîtresse Fern. »

Ga’el a levé la jambe de son pantalon et giflé le loup grondant qui vivait sur sa cuisse. « Ours. Hé, Ours. Réveille-toi. Ours ? S’il vous plaît Allez, j’ai besoin d’aide. »

En réponse, l’encre sur sa peau a commencé à tourbillonner. Ga’el a serré les dents. On dirait que la peau était épluchée de son corps.

« Quoi ? » demanda à l’énorme loup noir, maintenant debout devant lui. « Sommes-nous attaqués ? »

« Oh, merci aux dieux », respire Ga’el. « Écoutez, Ours, Maîtresse Fern a cessé de me parler. Pouvez-vous savoir si elle va bien ? »

Les lèvres d’ours pelées dans un rictus. Ga’el ne pouvait s’empêcher de remarquer à quel point les dents du loup étaient tranchantes. L’ours grognait dans un bruit profond et grondant qui faisait frissonner Ga’el.

« Maîtresse Fern est en transe en ce moment. Elle a fait ça tout le temps avant que tu foutais les choses. Sois patient, humain. »

Avec cela, la bête est devenue encre sur la peau et rien de Ga’el ne ferait revenir l’ours.

Finalement, il a suivi le conseil du loup. Il s’allongea sur son lit, ferma les yeux et a essayé de dormir. Mais le sommeil était évasif. Quelque chose de grand était sur le point d’arriver. Quelque chose de grand et de mauvais.

Puis, alors qu’il commençait à succomber à l’épuisement, il ressentait une nouvelle sensation : le tatouage sur le dos tourbillonnait. Maîtresse Fern n’avait jamais quitté sa peau avant.

Ça ne peut pas être bon.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Fiona Ingram

Extrait : D’un roman écrit par Marine Fourie

Eric a entendu des cris venant d’en bas. Il regarda vers le bas et voyait des gens regarder et pointer ; des gardes ont poussé les gens de la cour alors que les gardes s’armaient.

Eric a ramené et dit : « Je n’ai pas le temps pour ça. »

« J’espère que vous ne vous attendiez pas à ce qu’ils vous laissent entrer et voir le roi », a souligné Nadia. Eric était au courant des bras de Nadia enroulés autour de lui.

Est-ce vraiment une bonne idée de l’emmener ? Non pas qu’elle m’ait donné beaucoup de choix.

« Non, mais ont-ils dû s’armer ? Doucement, Zio. Ne leur donnons pas plus de raison de nous attaquer. » Il a battu la bête par terre. Le puissant battement des ailes de Zio fut réconfortant et a réussi à noyer les ordres du commandant.

Les pattes de Zio bruyaient lourdement sur les pierres, puis le griffon s’accroupit. Eric a balancé sa jambe sur le dos de Zio et a glissé hors du griffon, atterrissant beaucoup plus fort qu’il ne l’avait prévu. Nadia a suivi le même.

Eric était douloureux du vol, mais il a toujours essayé de se tenir aussi fier qu’il le pouvait. Nadia n’était pas différente. Le soleil couchant passait sur les grandes tours du château, jetant des ombres monstrueuses. S’il était à la maison maintenant, la bibliothèque serait remplie de chaleur. Ici, dans la cour du palais, il faisait face à des lances pointues, des épées aiguisées et des flèches entaillées.

« J’ai besoin de voir le roi », dit Eric d’une voix ferme.

« Il est d’usage de se présenter avant de faire des demandes. »

Le son d’une voix sévère séparait les gardes. Le juge Nikolai. L’homme avait une présence menaçante. Vêtu d’un uniforme militaire noir avec six cercles d’or cousus à son brassard droit, il lissait ses cheveux grisants avec sa main gauche tandis que sa droite serrait fermement la canne soutenant son poids. Son regard intimidant correspondait à l’expression sévère taillée dans le masque recouvrant le côté droit de son visage. Des cicatrices rouges en colère étaient visibles sous ses bords.

« Je sais qui tu es ; la veste bleue trop grande pour être la vôtre, les cinq bagues en argent qui ornent votre manchette, le griffon, les cheveux désordonnés de votre voyage ici, et la moitié d’un costume de mariage. Pourquoi êtes-vous ici, Lord Blackburn ? » Les yeux de Nikolai se rétrécissent. « Est-ce de la vengeance ou de l’information ? Soyez prudent avec votre réponse, et encore plus prudent si vous choisissez le chemin du malhonnête. »

La gorge d’Eric était sèche. « Information », il a croisé.

Eric entendit le mélange des pieds alors que les soldats regardaient subrepticement un homme avec trois cercles d’or sur son brassard. Ses cheveux gris étaient bien attachés. Il avait des yeux bleus vifs et une fine barbe grise qui coule le long de son menton.

« Vos ordres, Justice ? » l’homme a demandé.

« Capitaine, retirez toutes les armes de Lord Blackburn. S’il résiste alors ses intentions sont claires. Le regard du juge Nikolai est resté sur Eric.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Andrew Salomon

Extrait : D’un roman écrit par Stephanie Brown

Derrière eux un rugissement brisant. Un signal d’une créature à ses compagnons. Leur carrière s’était envolée. Les arbres s’estompaient dans des ombres étranges quand ils couraient. Aderyn gardant le changement blanc de sa sœur en vue comme elle suivait, sa respiration rauque et déchiquetée pendant que ses jambes la portaient. Il y avait une carrière à proximité ; leur père payait souvent ses droits dans l’exploitation minière. Jusqu’où ont-ils couru ? Ils étaient proches ?

Elle tourna la tête pour regarder, pour se faire une idée de l’endroit où elle était et a vu des hommes courir de chaque côté d’eux. Son cœur a sauté dans sa gorge. Elle a regardé à travers une zone de clair de lune dans les arbres, alors qu’un homme presque nu en armure de poitrine articulée et un pagne de fourrure courait à travers les arbres à quelques mètres à côté d’elle. Son épée courte frappa contre sa jambe alors que ses jambes tendues. L’homme tenait ses yeux assez longtemps pour lui griffer dessus, avant de rejeter sa tête dans un rugissement et de se jeter à quatre pattes. Ses jambes s’étirent et se contractent, changeant de forme à mesure que ses rotules changent de place. Ses mains se balla dans les poings alors qu’il courait à quatre pattes. L’homme disparut dans l’ombre, mais elle pouvait entendre sa respiration maintenant, venant dans des ronflements rapides. À quatre pattes, il serait plus rapide. Ils le seraient tous.

Cours de fiction courte littéraire — Étudier avec Andrew Salomon

Extrait : D’une histoire écrite par Petrus Kruger

« C’est une vraie menace, Charly, comme Dennis la Menace », a dit Mme Winkerton à son mari alors qu’ils étaient allongés dans un lit légèrement tortillant dans leur appartement trop cher. Ce n’était pas exactement ça intelligent, mais c’était noble pour la classe de revenu de Winkerton.

« Mais, ma reine… » M. Winkerton s’était éloigné de « ma princesse » quand Mme Winkerton a senti qu’à quarante ans, elle était devenue trop vieille pour être princesse plus longtemps.

« C’est vraiment vrai, Charly. Il a poussé ce garçon aux cheveux roux sans raison, juste par derrière. Le garçon aux cheveux roux n’a même pas eu la chance de se défendre. »

« Reine, je comprends que cela fait de lui un fauteur de problèmes, peut-être avec des problèmes de discipline, mais vous avez dit vous-même qu’il ne fait jamais de gâchis dans les toilettes, de fumer derrière la chapelle ou de laisser sortir des souris parmi les filles pendant la pratique de la chorale. Ce serait menaçant. Je connais Larry Brown et il fait de son mieux avec ce garçon. Être mécanicien de cour arrière et payer pour Liverpool Luthérienne Academy prend un peu faire. Peut-être que les enfants le taquinent. »

« Je sais qu’ils le savent, Charly. Je l’ai vu, mais ils le taquinent parce qu’il les pousse. Pourquoi ne se rend-il pas compte que il sera plus aimé s’il est moins violent ?

« Est-il vraiment, Reine ? Je croyais que tu avais dit qu’il faisait juste un peu de pression et cette fois était un peu rude. Ça ne ressemble pas à de la violence pure et simple. Et peut-être qu’il pousse les enfants parce qu’il veut de l’attention. Je sais ce que ça fait. J’étais moi-même un peu intimidé quand j’étais à l’école, mais je n’étais pas menaçant. »

« Oui, je sais. Tu m’as toujours poussé à l’école primaire. »

« Je quoi ? »

« Oui, tu m’as poussé à l’école primaire, parce que j’ai frappé un ballon de foot dans le dos de tes jambes pendant la suspension. »

« Je ne m’en souviens même pas, mais tu vois, j’ai bien tourné. »

« Seulement parce que ton père s’est remarié. »

« Et cela a apporté un peu d’amour dans notre maison. Cela a fait toute la différence. Et c’est peut-être ce dont Larry Brown a besoin. Peut-être devrions-nous faire preuve de gentillesse envers lui et lui montrer un véritable amour chrétien. »

Et donc les Winkertons ont passé la nuit sur leur lit rikety, éclosion d’un plan, jusqu’à ce qu’ils s’endorment.

Écrire un cours de roman — Étudier avec Andrew Salomon

Extrait : D’un roman écrit par Meggan McCarthy

J’ ai commencé à me demander pourquoi mes parents étaient à la maison si tôt quand ma mère a dit : « Un jour, je quitterai tout le monde d’entre vous. Vous mourrez tous sans moi ! » hurlait à travers la fenêtre ouverte. Le secouement familier de la peur a survolé à travers ma petite cage thoracique qui pouvait à peine contrôler le courant.

Mon frère, alourdi avec un sac d’école presque plus grand que lui, mâchait les éclats de ses ongles. Il m’a regardé pour une réponse : « Que devrions-nous faire ? » Moi, étant seulement une tête plus grande que lui, avec ma dent avant manquante et la bouche tachée de sorbet-bleu, j’ai dû prendre une décision mûre.

J’ ai senti mon spasme de la colonne vertébrale en une paralysie débilitante. Si nous entrons à l’intérieur maintenant, ils pourraient nous tourner leur colère, ou pire, nous utiliser comme levier dans le … quand vous êtes désespérément à changer le blâme, vous vous accrocherez à n’importe quoi. J’ai plongé en nous imaginant se tenir là entre eux, incapables par les mots bruyants et se sentant aussi insignifiants que l’air.

Mais si nous restons dehors et attendions qu’ils se calment, nous aurions des ennuis pour rentrer à la maison tard et cela éveillerait un autre enfer.

J’ ai détesté mes parents stupides, et je me détestais de les détester.

« Je pense que nous devrions aller à l’intérieur », dis-je en regardant fermement le sol.

« Non, Evangeline, attendons, ils se battent trop pour savoir que nous ne sommes pas à la maison », plaidit-il, le petit pli entre ses sourcils sombres devenant plus profonds et ses yeux bleus brumant.

Skryf-‘n-kurse romain ; Studieleier Wilna Adriaanse

Uittreksel deur Ilze Dijkstra

Hy waai vir oulaas uit die motorvenster toe hy wegry. Sy kyk hom agterna soos syvoiture à travers les tresses de circulation et disparaît. Elle a ensuite rôté un sentiment d’abandon comme une couverture froide et sombre autour de son pli. Elle se sent seule entre les navetteurs qui traversent la place devant la gare. Le reflet des lumières à tube du bâtiment de la gare rend les gens tous malades. Elle rejoint la masse et se sent aussi malade qu’ils en ont l’air. À l’intérieur du bâtiment de la gare, elle est allée se tenir debout dans la longue file d’attente devant le kiosque de billets. Il va étonnamment vite et avec son billet en main, elle est sortie de nouveau sur la place en face de la gare. L’odeur froide des gaz d’échappement est suspendue dans l’air. Elle regarde les voitures qui roulent du mauvais côté de la rue comme si la Citroën de Terrance allait réapparaître à tout moment. La silhouette géante de la cathédrale d’Orléans s’est ternie du noir au gris-rose à la fin de la journée. Elle sait que ça aurait été bien pour lui aussi et se détourne. Elle se promène dans le pâté de maisons et obtient un café de rue. C’est la saveur du café et de la viennoiserie fraîchement cuite qui a attiré son attention, avant même qu’elle ait vu le café pour la première fois. Le propriétaire accueille avec un joyeux « Bonjour Madame ! »

Cours de base d’écriture créative ; chef d’étude Wilna Adrian

Extrait de Maryke Deist

Niekie et son boetie Stefan jouent avec buggy sous le grand vieux barbelé sur le site. Ils ont commencé à faire des routes et des champs juste après le brekfis, plantant des arbres et aménageant un village et des fermes. Ses jambes sont déjà fatiguées accroupies et elle est heureuse quand elle est grt-grtok distinctif de l’oncle Soois ! – Grt-Grtok ! sur le gravier lâche entendu arriver. Elle regarde en haut. Il a un sac à rayures vide et une faucille avec lui qu’il pince sous son bras gauche, clairement en route pour couper la luzerne pour les vaches. L’empereur, qui recherchait tôt toutes les ombres de l’arbre, a balancé sa queue.

« Je peux m’entendre, oncle ? » elle demande fort qu’il puisse entendre.

« Oui. Dis vi’ ta mère. Je ne laisse pas s’inquiéter. Ou issie en colère », il vient contondant,donc dans le cours. J’attends qu’il fosse.

‘ « Tu viens aussi, Boetie ? »

Stefan secoue la tête. Et elle est secrètement réjouie parce qu’elle est jalouse à temps avec oncle Soois.

Elle fait du jogging après avoir dit à sa mère — ou a crié par la porte du tamis de la cuisine — et elle l’emmène à la tranchée où il attend. Il a l’habitude parentale avec lui-même et parle, mais elle n’a jamais été en mesure de comprendre quoi. Quand il la voit, il reste silencieux. La tranchée s’étend de l’étang en diagonale au-dessous de la maison jusqu’au potager qui est si cinquante mètres plus loin. Parfois, Sanna sandales pots le long du fossé, mais aujourd’hui il n’y a pas d’eau dedans. Le morceau d’allée au-delà de la tranchée est densément boisé de chaque côté. Ici, il dit :

« Regarde, tu marches. » À chaque fois. L’obstacle lui-même est un confender, trop serré pour qu’elle puisse s’ouvrir. Oncle Soois pose son sac faucille et rayé, ouvre la porte et passe. De là, elle porte la faucille et le sac. Si elle marche derrière lui comme ça,Elle a toujours par-dessus le pied gauche.

Cours d’écriture novatrice ; chef d’étude Wilna Adrian

Extrait de Riaan Marshall

Il se promène à la craie et supervise toutes les parties de la salle de gym.

« Levez vos mains Gert, cette boule de poire va vous écraser ! Eddie garçon, deux liens rapides et un crochet droit sur le cœur et ramenez votre gauche directement en arrière, sinon vous obtenez le harthou ! Vous êtes trop droit Luke, penchez-vous un peu vers l’avant et déplacez votre haut du corps avec vous tenant, puis vous avez plus de punch.. « réverbère la voix de l’oncle Ig comme celle d’un général entre les coups qui explosent contre le sac de frappe, le kedoef-kedoef rythmique de la boule de poire et le typ-typage de la corde à sauter. Ton Eddie rond. Maintenant tournez hot-griffe, frappant les juges droites et gauche uppercuts. Son estomac est ouvert tout le temps. ‘Oncle Ig appuie sur le rince-bouche d’Eddie et l’éponge humide sur son cou une autre fois quand l’horlogeparesseux.

« Quelques secondes, deuxième ronde », sonne la voix de l’examinateur en chef.

La silhouette épaisse de Jasper est immédiatement devant Eddie, et les moulins à vent l’ont frappé partout. Eddie tient ses gants devant son visage et les coudes devant son estomac ; là où on marque des points et où ça fait mal. Jasper piège Eddie et le frappe avec son opinion sur ses reins. Le ref intervient.

« Break ! Sauver que tu frappes derrière le dos, premier avertissement. Boîte ! »

Le souffle de Jasper souffle et ses mains pendent bas. Il balance son torse de façon défiante et Eddie tire un, deux et trois juges consécutifs sur le nez de Jasper. Quand il lève les mains pour renverser, Eddie le croche plein dans l’estomac. Le visage de Jasper devient blanc et Eddie plante accroche de chaque côté de sa tête. Les fesses de Jasper sont loin de manquer et après un autre uppercut dans son estomac, il trébuche en arrière. Ses mains tombent sur ses côtés. Le ref intervient.

D’ abord, la secrétaire. Trois personnes parlent d’un meurtre à l’usine — par Janette Stratton (Short Story Writing pour le cours Magazines)

À : Alice Abrahams

De : Sylvia Abrahams

Sujet : Gardez ceci pour vous

Alice, quelque chose de vraiment terrible s’est passé ici aujourd’hui. M. Griffin est mort. Et je l’ai trouvé. Oh, c’était horrible. Il était allongé là. Je l’ai secoué et je lui ai crié dessus. Mais il n’a pas bougé. Il était tout détrempé, comme une énorme poupée de chiffon.

J’ avais tellement peur que j’ai commencé à crier et à crier, et tout le monde est venu courir. Mais personne d’autre ne s’en soucie. Pas comme moi. En fait, je pense qu’ils sont heureux qu’il soit mort.

J’ ai téléphoné au 999. Et maintenant tout le monde est là. Police. Ambulance. Beaucoup d’hommes en combinaison blanche. Ils sont comme des insectes, sur leurs mains et leurs genoux, rampant sur tout.

C’ est affreux de penser que pendant que je déjeunais, M. Griffin mourait ici tout seul. Je me sens mal à ce sujet. Je suis sûr que je ferai des cauchemars.

Et la police veut me parler. Je ne sais pas ce que je vais dire. J’aimerais que tu sois ici pour me tenir la main. Tu me rends plus courageuse.

Je serai probablement en retard à la maison. Pouvez-vous me couvrir ? Je ne veux pas que maman le sache encore. Elle ne fera que paniquer et charger ici et je ne pouvais pas le supporter. S’il vous plaît mentir, s’il le faut.

Câlins et câlins

Syl

Puis le policier en charge de l’enquête murmure à lui-même

Mon premier jour en charge et c’est ce que je reçois, un homme mort sur son entrepôt, sans aucune marque sur lui. Ça me ressemble à quelque chose de médical, d’une crise cardiaque ou d’un accident vasculaire cérébral. Mais tout le monde semble l’avoir détesté, et Simon, le patron du SOC, a « un sentiment dans son eau », alors nous traitons ça comme une mort suspecte.

L’ eau de Sod Simon.

Son eau a une équipe de 10 hommes qui perdent leur temps, se balançant autour de cet énorme entrepôt, à la recherche de preuves. C’est l’une de ces monstruosités du XIXe siècle — roues et chaînes et morceaux de métal inidentifiables suspendus partout. Plus comme une chambre de torture qu’un usine.

J’ entends grondement que l’entreprise est en difficulté, et je ne suis pas surpris. L’endroit est une relique.

J’ ai passé mon après-midi à interroger une procession d’hommes malvoyants qui essaient tous de ne pas cacher leur soulagement de la mort de Graham Griffin. La seule personne qui admet l’aimer, c’est sa secrétaire, et elle a 18 ans. Pas exactement un témoin fiable. Même sa femme pouvait difficilement gérer une larme quand on lui a dit. Si l’homme a été assassiné, c’était un boulot sacrément intelligent. Et n’importe laquelle des cent personnes auraient pu le faire.

Du côté positif ; si je peux résoudre celui-ci, je peux résoudre n’importe quoi.

Enfin, le directeur de l’usine qui appelle sa femme

Bonjour, l’amour. C’est moi, André. Je voulais juste te dire que je pourrais être un peu en retard à la maison ce soir. Il y a eu un accident au travail.

Non, non. Je vais bien. Désolé de t’effrayer, chérie. Tous les gars vont bien aussi.

C’ est Graham Griffin. Il est mort. Oui, mort. Juste allongé là sur l’étage de l’atelier. Pauvre gazon. Personne ne sait ce qui s’est passé.

La jeune fille du bureau l’a trouvé quand elle est arrivée du déjeuner.

Oui, elle est assez découpée à ce sujet. En sanglotant dans le bureau, elle l’est.

Il n’y a pas de compte-rendu pour le goût. Il était aussi méchant avec elle que pour tout le monde.

Eh bien, c’est vrai. C’était un vrai boulot et il ne me manquera pas. Pas de raison de mentir à ce sujet.

Oui, la police est là. Ils ont du nez partout, essayant de décider si quelqu’un l’a abusé, je suppose. Je ne leur mentirai pas non plus. Ils apprendront assez tôt que nous étions à la tête de bûcheron pour les licenciements. Si je viens triste et désolé, ils se demanderont ce que je fais.

C’ est bon amour. Je sais que vous êtes juste en train de vous occuper de moi.

Ne vous inquiétez pas. Je rentrerai dès que possible.

Extrait de la quarantaine — par Michel van Eck

(Cours d’écriture de l’histoire courte pour magazines) « As-tu entendu que ? Jack a demandé.

« Je n’entends rien. »

« Exactement », dit Jack.

Le vent tranchait à travers le couvert forestier, les feuilles bruissaient et les pins grincaient. Tout semblait normal, sauf qu’il n’y avait pas d’oiseaux, ni de grillons, ni de coléoptères que Jack pouvait entendre. Il n’y avait rien. Il n’y avait pas de bruit sauf les arbres et les hurlements bas du vent. « C’est trop calme. Cet endroit me donne les jeebees heebees.

Jack a mis un pied en face de l’autre, visant le canon de son fusil d’assaut R5 devant lui alors qu’ils se frayaient un chemin plus profond dans la forêt. Le sentier devant lui était rude, envahi de sous-bois et jonché de mousse dans diverses nuances de vert Il glissa, ses bottes saisies au dernier moment et il a retrouvé son pied. Il a continué sur le sentier jusqu’à ce qu’il s’évanouisse dans le plancher forestier et il n’y avait plus de piste à suivre.

« Quoi maintenant ? » Danny a demandé. « Les randonneurs auraient pu aller n’importe où. »

Jack a regardé son à gauche, puis à sa droite. Danny avait raison, les randonneurs pouvaient être n’importe où. La forêt ressemblait tout de même à l’endroit où il se tenait. Si ce n’était pas pour le soleil qui passait à travers la canopée, Jack n’aurait pas su dans quelle direction ils allaient. C’est alors que quelque chose a attiré son attention.

Il a sourcils, avançant. Il était caché par des aiguilles de pin jaune et des ombres du jour de la décoloration. Qu’est-ce que c’est ? Il a fait un autre pas en avant et le coup de chair pourriture frappa ses narines et l’a fait bâiller. Il pressa sa main gantée sur son nez, mais l’odeur s’y imprègne. La mort. Il ne s’était jamais habitué à cette odeur.

Extrait d’écriture par Kelvin Jaffs

(Short Story Writing for Magazines Cours) Oui, une personne normale, une personne qui se réveille à six heures du matin en attendant que l’alarme se déclenche, une personne qui aime quelqu’un inconditionnellement, une personne qui ne gaspille pas son argent.

Je veux dire, cette personne n’est pas normal, il écrit son travail dans son bureau alimenté par Rock n Roll, nous pouvons presque entendre hurler et grogner, pour l’amour de Dieu l’homme il est l’homme sauvage de Bornéo.

Il arrive au bureau avec ses cheveux bouclés jusqu’aux épaules, ses bottes sont usées, il semble qu’il vient de revenir de Woodstock, aux yeux des vedettes et un peu optimiste.

Il me regarde comme une bête sauvage couchée au soleil, mais avec un comportement paisible, je ne peux pas savoir d’où il vient : le nord, le sud, l’est, l’ouest. Je sais qu’il a écrit pour un magazine de musique underground à Amsterdam après avoir obtenu son diplôme d’université, mais c’est tout ce que je sais.

Il a tendance à venir au bureau à tout moment qu’il veut, faire ce qu’il veut, écouter ce qu’il veut, c’est un homme irresponsable, un barbare, un de ces poètes libres.

Sa femme arrive de temps en temps portant leur bébé dans ses bras, regarde autour du bureau comme si elle n’en avait jamais vu avant, sourires à moi puis disparaît au coin de la rue. Elle me rappelle une actrice française des années 1950, lisse mais audacieuse, cool mais névrotique, belle mais brumeuse, elle remplit définitivement la pièce comme la reine des gitans, avec un petit bébé dans les bras.

Extrait de « The Swarm » — par Susan Green (Cours de fiction courte littéraire) Le mariage était terminé. Je lui ai donné mon discours de valédicteur le matin, juste après qu’il eut frappé ma fille dans l’estomac pour ne pas avoir passé le beurre quand on lui a dit. Tu pourrais appeler ça de punch la paille.

Par coïncidence, c’était le jour où les abeilles ont eu la luxure vagabonde. Ils arrivèrent sur une clôture près de la maison et se rangeèrent en rangées comme des grimaces dentelées maniaques. Il voulait rassembler l’essaim et les ramener dans les ruches. Plutôt que de mettre le bon train, il a fait le travail dans sa salopette.

J’ étais occupé à emballer les affaires des enfants quand il s’est précipité dans la maison comme une bête dévastante avec l’essaim suivant. Il avait une barbe épaisse au gingembre, que j’avais un jour émerveillé. Aujourd’hui, des dizaines d’abeilles y ont été attrapées, le piquant. Son visage était déjà aussi enflé qu’un melon d’été. Il me criait dessus, sortez les abeilles de ma barbe. Je ne savais pas comment parce qu’il courait autour du salon suivi par des abeilles en colère et le chien aboyant sur ses talons. Il lui a donné des coups de pied et elle a sauté dans le coin.

« Ne restez pas là, aidez-moi ! » il a crié. « Prends un couteau. Flèche-les avec un couteau. »

Je suis allé au tiroir et j’ai sorti un grand couteau à sculpter, en lui criant : « Asseyez-vous, je ne peux pas vous joindre. »

Il était assis, les yeux à moitié fermés, dopé par tant de piqûres. Sa tête s’est retournée et il l’a arrangée pour que je puisse atteindre les abeilles et commencer à les ébrancher.

Là, je me tenais au-dessus de lui, avec le couteau à la gorge.

Extrait de ‘Ten Days’ — par Arun Jeram (Cours de fiction courte littéraire) Cela fait dix jours que Margret est allé à l’hôpital. Ce qui avait commencé comme un bilan de routine s’était rapidement détérioré en veillée au lit. À ce moment-là, les plaques qui avaient pris le corps de ma femme attaquaient ses nerfs.

Incapable de parler, je ne pouvais que regarder la grimace sur son visage s’approfondissait. Nous avions fait face à des moments difficiles auparavant — mes cheveux grisants en témoignaient de plus en plus. Mais les brins qui sont maintenant parsemés sur les draps de lit provenaient d’un souci d’un genre différent. Il ne restait plus qu’à attendre.

Comme attendre le départ d’un avion, assis dans un hôpital vous donne du temps. Le même temps à l’extérieur de ce bâtiment serait rempli de tâches productives. Planifier ma semaine, nettoyer ma voiture ou faire quelque chose que je pensais devoir faire. Tout cela semblait trivial maintenant. Plus que trivial : rien de tout cela n’avait plus de pertinence.

La chambre était blanche mais mal éclairée, et si toutes les lumières n’étaient pas allés, mes yeux âgés avaient du mal à lire mon livre. Non pas que je me souciais beaucoup de lire à un moment comme celui-ci. Mes pensées s’étendaient à mes anciens élèves qui s’adaptaient maintenant à un nouvel enseignant. C’était mon travail de leur enseigner le monde. Ce qui était un fait, ce qui était autrefois fait mais maintenant de la fiction, et ce que nous ne savions pas. Je me demandais si mon remplaçant aurait le même engagement envers la vérité.

Je croyais avoir entendu Margret gémir, et j’ai levé les yeux, surpris. Mais elle n’avait pas bougé.

Enfant, je pensais tout savoir — du moins la plupart des choses qui valaient la peine d’être connues — mais aucune quantité de connaissances acquises au cours des nombreuses décennies ne pouvait m’aider à comprendre ce qu’elle ressentait maintenant. Y avait-il quelque chose que je savais vraiment ?

« Excusez-moi, M. Irving », a dit l’infirmière. « Nous avons besoin de cette pièce pour les trente prochaines minutes. »

« Oh… d’accord. Devrais-je m’écarter de ton chemin ?

« Peut-être que c’est mieux si vous n’allez pas trop loin. »

« Ne vous inquiétez pas. » Je me suis levé pour partir. « Je ne être en bas. Je devrais probablement prendre un café ; je pense que ce sera une longue nuit. »

Assis seul dans la cafétéria vide, j’ai failli renverser le contenu de ma tasse en polystyrène quand il parlait.

« Excusez-moi, monsieur, ça vous dérange si je me joins à vous ? » Je me suis retourné voir un garçon dans sa vingtaine. « Tu as l’air familier, dis-je, étiez-vous dans un de mes cours ? »

Il lui a secoué la tête. « C’est tellement calme et si seul par ici, et je pourrais faire avec une certaine compagnie. Et d’après les regards, vous pourriez aussi en faire avec certains. »

Alors qu’il était assis, je ne pouvais m’empêcher d’admirer ses longs cheveux bruns. Je suis sûr que j’avais une crinière tout aussi impressionnante à son âge. Je voulais lui dire de s’en occuper sinon ça finirait par se ratatiner et s’éclaircir, comme le mien.

« Pour qui êtes-vous là ? » demanda au garçon.

« Ma femme… elle est en haut. » Je n’ai pas ressenti le besoin de lui poser la même question. Nous nous sommes assis là quelques minutes sans parler.

« Alors quel genre de professeur êtes-vous alors ? » dit-il, brisant enfin le silence.

« J’enseignais la science, j’ai pris ma retraite cette année.

« Oh wow. » Le garçon semblait impressionné. « Je parie que vous savez toutes sortes de choses. »

« C’est drôle que tu devrais dire ça. J’étais assis ici à essayer de penser à tout ce que je sais. Je veux dire, savoir être complètement vrai, sans aucun doute. »

« Et ? »

« Je ne suis pas sûr d’en connaître. »

« Vraiment ? Ce n’est pas ça que la science est au sujet ? C’est ce qu’ils nous ont dit à l’école. »

« On nous dit beaucoup de choses », dis-je.

Extrait de « Girafe » — par Tania Terblanche (Cours de fiction courte littéraire) « M. Erasmus ? » J’ai crié, frappant à la porte du numéro 9. Pas de réponse, mais le faible bruit des courses de chevaux à la télévision. J’ai baisé plus fort.

« M. Erasmus, c’est Angie du numéro 25 ? »

Quelque chose bruyait à l’intérieur, puis un bruit grinçant comme quelqu’un avait juste debout d’une chaise à bascule. Il a fallu du temps avant que la porte ne s’ouvre pour révéler le visage du vieux. Son pantalon était tenu par des bretelles bleu marine, mais il semblait toujours hausser comme quelqu’un qui pataugeait dans un marais — comme s’attendait à ce que le pantalon tombe à n’importe quelle minute.

« Monsieur Erasmus, je suis vraiment désolé de vous déranger, mais… Eh bien, il y a une girafe dans mon jardin », dis-je en riant avec espérance.

Il clignote quelques fois, comme s’il essayait d’essuyer les films laiteux sur ses vieux yeux. Il s’est gratté à un endroit rasé au hasard sur son menton.

« Nous n’autorisons pas les animaux de compagnie », marmonna.

« Non, je le sais. C’est juste… apparu ! Pourriez-vous peut-être venir jeter un oeil ? Je suis pressé », dis-je, en regardant ma montre. Mes parents viendraient dans quatre heures.

Il m’a vu avec méfiance, ses lèvres tremblant comme s’il s’était aussi aidé à quelque chose dans mon jardin. Ou peut-être qu’il cherchait juste ses dents là.

« Je verrai ce que je peux faire », dit-il et s’est retiré dans son repaire de vieux magazines et de la soupe d’hier.

Extrait de ‘Lepidoptère’ — de Tania Terblanche (Cours de fiction courte littéraire) J’ ai traversé la pointe des pieds jusqu’au salon. L’immense cage y était imminable. Vous pourriez entendre les centaines d’ailes violettes flottant désespérément.

Chaque papillon avait monté sur ses palpeurs un museau argenté. C’était une aiguille à la fin ? Leurs troncs jaunes poilus étaient à peine visibles sous la lueur malveillante. J’ai toussé.

« Qui est là ? » J’ai dit. « Qu’as-tu fait de mes papillons ? » Quelque chose a grincé là-haut. Puis un doux rire.

« Ses papillons », chuchota quelqu’un. Je me suis branlée. Une fille flottait vers moi — tu ne pouvais pas voir ses pieds sous cette longue robe. Et il y avait un turban dans sa main. Où l’ai-je vue avant ?

« Qui… qui êtes-vous ? » J’ai dit et j’ai pris un pas lent Retour. Une seule larme roulait sur son visage. Ses yeux étaient enfoncés, ses cheveux tombaient en taches avec des points rouges sur la peau nue. Les papillons ont commencé à frapper leur museau contre les barres rouillées de la cage.

« Tu ne te souviens vraiment pas ? » elle a dit. J’ai failli lire ses lèvres. Ses yeux flottaient jusqu’à un point au-dessus de moi.

Extrait de ‘Into Darkness’ — par Hayley Barrett (Écrire un cours de roman) « Alexandra Spencer, comment plaide tu ? Coupable, ou non coupable ? »

La voix du juge a sonné à travers le silence, son microphone donnant un cri de dégoût aigu à l’égard du volume de sa voix.

Dans un demi-cercle autour du feu, leurs traits partiellement illuminés par les braises mourantes, six ensembles d’yeux me regardaient. Ils étaient certains de ce que j’allais dire. Ils s’attendaient à ce que je plaide coupable. Tout le monde l’a toujours fait, qu’il soit coupable ou non. Je pouvais presque lire leurs esprits, dépêchez-vous, afin que nous puissions remonter dans notre lits.

J’ ai levé le menton avec défi et j’ai passé mes yeux sur chaque visage, en m’arrêtant enfin devant le juge.

« Non coupable », dis-je, ma voix faisant écho dans la nuit.

À l’unisson, mille halètements sonnaient autour de l’amphithéâtre, mais avant que quelqu’un ne puisse prononcer un mot, le juge a crié : « Silence ! » Sa voix réverbérait à travers les haut-parleurs. J’ai regardé le public avec mépris. Le point de vue privé de mon père était que la plupart des habitants de New Phoenix étaient peu meilleurs que les villageois. Le fait qu’ils soient là à trois heures du matin, regardant mon procès, l’a prouvé. Ils voulaient voir un bulletin de vote tirage au sort, une occasion unique dans une vie. Mais ils n’allaient pas en voir un ce soir. Ce procès n’irait jamais aussi loin.

Je me demandais où Marcus était assis. Je savais qu’il était quelque part, mais avec la plupart des gens partageant leur siège avec un ami, il était presque impossible de faire des visages dans la lumière faible.

« Vous êtes conscients », dit le Juge sèchement, « selon la ville , qu’un plaidoyer de non-culpabilité sera passible d’une peine plus sévère si vous êtes reconnu coupable, qu’un plaidoyer de culpabilité. »

J’ ai hoché la tête, sachant que si je serais déclarée non coupable, comme j’étais certain que je le serais, je serais toujours mieux. En plus, je n’avais pas le choix. Marcus m’avait dit que c’était le seul moyen.

« Très bien. »

Le juge se tourna vers les cinq personnes assis autour du feu.

« Conseil des dirigeants, vous avez entendu toutes les preuves. Vous devez maintenant prendre votre décision. »

Extrait de la gare ferroviaire de Belgrade — par Dajana Little (Écrire un cours de roman) La gare était occupée malgré le début de l’heure. Le tableau d’information affichait le premier train arrivant à 06h45 et le premier départ prévu à 07h25. La neige lourde qui est tombée pendant la nuit avait manifestement influencé l’ordre horaire du trafic ferroviaire. Même dans les meilleures conditions météorologiques ponctualité n’était pas l’aspect le plus fort de la voie ferrée service.

Dans la salle d’attente, deux nettoyeurs se déplaçaient avec un air de désolation totale tandis que leurs vadrouilles laissaient un sentier grisâtre sur des carreaux de sol qui, il y a longtemps, étaient ocres. Tous les bancs métalliques étaient occupés et l’air était rempli d’une odeur de moisi de tissus et de bottes mouillés. Avec chaque ouverture de la seule porte de la salle d’attente, un joyeux ramble de froid rendrait ceux qui assis ou allongés sur les bancs les plus proches de la porte tirent leurs manteaux et leurs chapeaux plus serrés.

Au fur et à mesure que la salle d’attente devenait plus complète, les nettoyeurs déplaçaient farouchement les vadrouilles sur le sol pour attraper les bagages, les chaussures et parfois même le bas du pantalon de quelqu’un. Alors que certains grognaient en demandant aux nettoyants d’être plus prudents, d’autres s’éloignaient un peu des vadrouilles volantes en essayant de préserver autant de chaleur que possible. Et les nettoyeurs, non émus, ont continué leur balai.

Mila est rentré lentement et regarda autour de la salle d’attente pour trouver un endroit où déposer une lourde valise qu’elle tirait, évitant les yeux trouble l’accusant de laisser entrer le glaçage. La faible lumière tombant des plafonniers, dont la moitié n’était pas allumée, n’a pas fait une tâche facile de trouver un espace libre dans la salle d’attente bondée.

Mila s’est dirigée vers le coin le plus éloigné du côté gauche de la pièce et a laissé la valise manipuler hors de son emprise avec un soupir profond. Ses mains étaient douloureuses en soulevant et en tirant l’étui le long de la chaussée pavée inégale jusqu’à la station et en essayant d’éviter la neige fondante sale pulvérisée par des véhicules qui passaient. Son dos était également douloureux de se pencher sur l’un ou l’autre côté, car elle changeait de mains tout en tirant la valise.

Uittreksel : ‘Die Silinder’ — deur Juan Botha (Gevorderde ‘Skryf-‘n-romain’ kursus) Gavin draf oor die pad en stap par die polisiekantoor dans. Knip sy oë vir die helder neonligte en dit neem hom ‘n oomblik de wat om daaraan gewoond te raak. Sien dan eers die toonbank waaragter ‘n fris geboude, blespolicier assis. Une grande pile de fichiers se trouve sur son côté gauche, à côté d’une tasse de café blanc.Nous sommes tous nés chauve, Baby est écrit dessus en oblique, lettres imprimées en gras, au-dessus d’une image d’un bébé.

Il y a une courte route devant le comptoir et il tombe derrière. Il a regardé l’intérieur du bâtiment. A part la femme avec une queue de cheval grise, un peu de temps derrière le policier bles, il n’y a pas beaucoup d’autres personnes. Juste un policier assis près de la porte.

La femme avec la queue de cheval a à peine posé le téléphone, puis il a sonné à nouveau. Sa voix hâtive attire là où il se trouve. Dur et clair et il essaie de le couper pendant qu’il attend.

C’ est comme une éternité avant qu’il bouge enfin et quand il regarde à nouveau, il est deuxième d’avant. L’agent de queue de cheval semble avoir échangé son téléphone contre une radio portante. On dirait qu’elle en parle plus doucement qu’au téléphone. Bizard. Puis levez sa voix et il entend une partie de sa conversation qui le rend sourcils.On dirait qu’il y a quelque part de l’action.

Le suspect s’est éloigné de la maison de dactylographie dans une Corsa blanche ou beige. Selon le numéro d’immatriculation, la voiture appartient à un Adriaan Van der Westhuizen. »

Il a failli rire. Quelle coïncidence. C’est le même nom que son défunt père. Il stimule encore plus sa curiosité et il tourne légèrement la tête pour mieux entendre.

Attendez un peu. Les enregistrements disent que le propriétaire est décédé. La dernière adresse, 67 sangles Tarentaal, Durbanville. »

Il avale. Il doit y avoir une erreur. 67 Tarentaal singel est son adresse. Qu’est-ce qu’elle a dit tout ça ? Quelque chose d’une maison de type ? Impossible ! Il boit à peine. « Non, » la voix de la femme l’arrache de son choc. « L’ordre d’arrestation vient de passer. Oui. HK. » Elle regarde en haut. Son regard tombe droit sur lui. Comme s’ils voulaient juste l’épingler là. Il sent comment le sang dans son visage pousse vers le haut. Comment le sentiment disparaît de ses jambes. D’une manière ou d’une autre, on dirait que tout le monde le surveille. Est-ce que c’est l’un desces rêves où le bien le plus étrange vous arrive ? Dans ce cas, il est temps terne de se réveiller. Il pince sa cuisse, pour le cas. Rien ne se passe.

Scène finale — par Riaan Marshall (

Cours de base d’écriture créative) La Ford Escort rugir à travers la route de la République. Le vieux boète de mon ami Léon est sorti de l’armée avec un rythme de sept jours et est venu nous amener à l’école. D’ici où je suis pressé sur la banquette arrière assis à côté de son sac à billes de l’armée, je vois le café de Christos clignoter. Puis nous volons au coin de la rue, à gauche dans Van Deventer Street.

Randgate est un quartier ouvrier situé à la périphérie de Randfontein. Les parcelles ici sont petites et les maisons sont presque construites sur le trottoir. Certains remontent aux années quarante et une marche du trottoir directement sur le pas de la porte, puis la maison avant à gauche et la chambre des maîtres à droite. Notre maison est un toit plat à la mode.

« Merci Matewis, téléchargez moi devant les Oosthuizens, c’est la maison justedevant les nôtres », je crie au-dessus des dernières notes tonnerre de l’Hotel California. On dirait que les Aigles chantent hors du coffre ! Le nez de la Ford descend et les pneus crient alors que Matewis freine.

« Merci ! » Je me suis défait du côté passager, après Léon. Mon cartable est sur mon dos et la boîte à chaussures comme une balle de rugby sous mon bras.

« Perle de plaisir Moerse ! » La poignée de main de Matewis ressemble à une pince.

Les Oosthuizens sont en vacances et je viens de marcher dans leur cour, sauter par-dessus la clôture et par la fenêtre de ma chambre. J’entends que la Ford de Matewis récupère la troisième vitesse encore avant la rue d’arrêt, puis les pneus crient à nouveau. À l’intérieur de la boîte, je me sens à l’échelle douce, puis tire la boîte profondément sous mon lit.

Ma bouche est sèche et je vais me jeter un Coca dans la cuisine. La nourriture de Mable sent délicieuse ; un mélange de cannelle et de saucisse fermière frite est suspendu dans l’air. Mon estomac grogne.

Le rugissement de la Ford Escort a provoqué Mable de se réveiller là où elle a induite. Elledéjeuner est toujours si prêt à une heure, puis elle attend sur l’escalier de la porte arrière au soleil. Le moteur diesel de l’autobus scolaire est également en train de battre au loin, et les voix des enfants se rapprochent dans la rue lorsqu’ils se saluent et se joignent mutuellement. Mable se lève et entre dans la cuisine. Elle fait peur quand elle me voit.

« Es-tu comme le Père Noël qui venait dans une maison par les cheminées ? « Son grand corps tremble alors qu’elle rit.

« Mêddagete ! » appelle ses instants plus tard et clôt la cloche du dîner. J’entends Suzette ouvrir la porte d’entrée, et je marche rapidement jusqu’à la salle à manger, et plonger pour la chaise sous le soleil chaud. Le vent frais pousse le rideau latéral s’embouille vers l’intérieur. À l’extérieur bruissent les feuilles d’automne. C’est un glorieux après-midi d’avril sur le High Field.

Extrait d’un travail en cours à Angelos Troizis

(Écrire un cours de roman) A l’extérieur d’un café bohème sur Long Street, sous un auvent vert et à une petite table en laiton, mettre Bernard Bloch, seul, twitchily faisant semblant de lire le journal d’aujourd’hui. Une bruine a mouillé le sol et maintenant l’air est froid et humide. Son café, intact, se refroidit aussi tandis qu’il prend des gorgées hâtes de son demi-jack de whisky, gardé dans la poche intérieure de son long manteau. Il regarde par-dessus son épaule pour voir si les serveuses regardent. Ils ne le sont pas.

Extrait d’une mission — de Michele van Eck

(Écrire un cours de roman) Kira a boulonné droit et a pris une haleine hagard. Elle serra les yeux fermés en attendant que son cœur se calme. Lentement, les cris s’estompèrent dans les creux de son esprit et elle se sentait comme si elle pouvait respirer à nouveau. C’était un rêve — juste un rêve. Mais c’était plus que ça. C’était des souvenirs. Les médecins en chef ont essayé de le justifier, mais ils ne pouvaient pas. Ces souvenirs étaient du genre qu’aucune pilule ni aucun conseil ne pouvait guérir. Elle a couru sa main dans ses cheveux. Elle ne se souvenait pas de la dernière fois qu’elle dormait.

Extrait d’une mission — par Gustav Puchert

(Écrire un cours de roman) C’ était il y a sept ans. Reba en était à sa deuxième année d’université et sa meilleure amie, Jemma, l’avait amenée à sauter en parachute avec elle. La première fois qu’elle a vu Deek Torrance, c’était pendant la classe d’entraînement au sol pour le saut inévitable d’un avion parfaitement en état de service. Ses yeux étaient plus bleus qu’un ciel estival de l’Arkansas et combinés avec les fossettes dans ses joues quand il vous sourit, il suffisait pour chasser les sentiments d’effroi absolu de l’esprit de Reba. C’était jusqu’à ce qu’ils soient tous assis à 10 000 pieds et Reba s’accrochait aux puissants bras de Deek Torrance en pleurant et le suppliant de ne pas la faire sauter !

Extrait d’un travail en cours de Grant Sieff

(Write a Novel Course) À la maison, Ben arracha sa cravate, déchetant impitoyablement la peau ornée qui représentait son la personne de la banque. Les deux boutons du haut de sa chemise en soie Hugo Boss ont sauté de leurs fils chers en se libérant de la tromperie compromettante. Normalement méticuleux, Ben a laissé son auto adapté froissé sur le sol. Il a piétiné ses vêtements pour une bonne mesure, poussé à se redéguiser en togs. Il devait sortir et frapper la promenade, punir les éléments comme ils le punissaient, le purifiant et lui infusant son noyau. Désespéré de recentrer avant que la dépression ne s’établisse.

Au moment où il a atteint sa porte d’entrée, l’iPhone de Ben lui a appelé avec la sonnerie personnelle de Jen. Personne d’autre n’aurait reçu même un scintillement de considération, mais Ben avait besoin de Jen, maintenant plus que jamais.

Extrait d’un travail en cours de Brian Greaves

(Write a Novel Course) Le frère de Lucien, bien que plus jeune, était beaucoup plus fort. Quelque chose de Lucien était souvent mis au courant. Après toutes les fois qu’il avait été réveillé par lui, il pensait se sont habitués au mouvement rituel sur l’oreille — mais évidemment pas.

Lucien a jeté ses couvertures et traîna ses pieds sur le chevet et droit dans ses bottes d’attente. Il s’est frotté l’oreille lancinante en espérant que la douleur s’abaisserait. Il était entièrement habillé — ce à quoi les garçons étaient habitués. Eon attendait déjà avec un verre d’eau à la main.

« Merci. » Lucien lui a dit de le lui prendre. Il a pris une gorgée et jeta le reste dans son propre visage pour se réveiller. Il séchait sa vadrouille sombre et égouttée de cheveux et le visage dérasé sur sa literie terne et bicolore tout en atteignant sous son oreiller son épée courte. Il l’attacha dans le petit de son dos alors qu’Eon vérifiait son arc et son carquois.

Extrait d’un ouvrage en cours de Frank Vos

(Écrivez un nouveau cours) Lorsque les lumières de la maison derrière le bar se sont éteintes, Wisaka s’installe sur le terrain de l’église, reniflait l’air et écouta attentivement. Aucun autre villageois avait choisi d’errer avec ou sans chiens ou bicyclettes. Les tombes des villageois d’autrefois remplissaient ces terrains qui entouraient presque entièrement l’église. Comme il s’agissait d’une église catholique imprégnée de tradition, les tombes étaient ornées d’une grande variété de pierres tombales impressionnantes, chacune d’entre elles portaient des gravures qui expriment le chagrin de ceux qui restent. La plupart des dattes gravées dans les marqueurs de grès et de granit remontent jusqu’au Moyen Age. Sur d’autres, le temps avait rendu les sculptures tout simplement illisibles.

Comme n’importe quel cimetière au milieu de la nuit, l’atmosphère était sereine. L’air était rempli de nombreuses odeurs, surtout des fleurs molles et terreuses, mais si votre imagination prenait le meilleur de vous, les odeurs moins agréables semblaient surgir des tombes plus jeunes.

Ilse van der Merwe se manuskrip, Belhar speel af in die sestiger jare op die Vrystaatse platteland. Vir die nuwe sendeling op ‘n klein dorpie is dit gouclair que tout n’est pas aussi calme qu’il n’y paraît initialement. Les relations raciales durant ces années sont examinées sous un angle intéressant.

Ilse van Der Merwe : Belhar (Rédaction d’un cours roman) « Je suis en route pour aller à l’hôpital. Je t’arriverai là-bas et ça t’épargnera le trippie. »

Quelques minutes plus tard, l’obstacle avant claque. Pollie amène Johan à la salle d’étude.

« Du thé pour toi, Johan ? » Wessel a pris pour Pollie d’apporter une autre tasse. « Tu as pris le petit déjeuner, tu dois goûter à la bouillie de miettes de Pollie avec du biltong.

‘ « J’ai raison. Merci, juste mangé. ‘Il vient assis sur l’une des chaises devant le bureau et nettoie la gorge.

« Et qu’est-ce que l’appel précoce ? J’espère qu’il n’y a rien de mal ? Wessel se lève pour verser le thé et met sa pipe dans le cendrier.

Non, mais avez-vous parlé à Giep ? C’est à propos du cadavre ?  »’Oui, je… » « Wessel, nous en avons parlé. Maintenant, pour l’amour du ciel, donnez à Paul une chance de faire son boulot.

‘ Alors tu ne sais pas ? Un corps a été retrouvé hier sur le sol de Giep. » Johan pose soigneusement sa coupe.

« Un autre corps ? » Il s’est frotté les mains et mis devant. « Qu’est-ce que tu veux dire un autre corps ? Non, maintenant je suis complètement confus. Ils ont trouvé le corps de French Mokoena ?

‘ ‘Eh bien, ce n’est pas encore clair. Je suppose que la police va essayer d’identifier le corps. Giep et Kerneels disent que ça ne semble pas être français. Le père de French semble insûr.

‘ « Oui, tu ne connaissais jamais le français maintenant. « Johan, le problème, c’est que le cadavre est décomposé. Je ne sais pas s’il va être possible de faire une identification positive.

‘ Comment ont-ils eu le cadavre ?

‘ « On a eu le cadavre après qu’un sorcier ait expulsé les parents de Frenchl’a fait. »

« Qu’est-ce que tu te retiens, mon ami ? Extraits d’un sangoma ?

 »

Juan Botha est occupé par le cours Advanced Writing—Novel et progresse très bien. Il écrit une histoire de tension et nous espérons que son manuscrit sera accepté pour publication. Cela devrait être particulièrement intéressant pour les jeunes et sera un ajout bienvenu à ce marché.

Juan Botha : Le cylindre « Ouvrir. » Le vote de Basson est urgent de l’autre côté. Il retire immédiatement la poignée et vole à l’intérieur de la pièce et appuie immédiatement sur la porte derrière elle.

Trois en bas. Deux à y aller », dit-elle expirez. Ses cheveux courts et rouges sont brouillés et il y a maintenant de la sueur sur son cou et son front.

J’ ai entendu deux coups de feu ?

‘ « C’était eux », dit-elle avec un demi-sourire. Elle soulève le pistolet. « Le truc est juste pour le cas. Je n’ai pas la moindre idée de qui ils sont, mais s’ils sont sous couverturepolice, j’ai plus d’ennuis que toi si j’en tire un mort. » Elle regarde encore le portrait. C’est dommage qu’on ne puisse pas encore avoir de munitions. Ensuite, j’ai pris position ici et j’ai dit que c’était de la légitime défense. » Elle s’est refilée à l’écran rapidement.

Oukei. Ensuite, nous devons faire un plan différent. » Elle a traversé, le ramassant ouvert et en sortant rapidement. « Allez ! » conseille son sans regarder en arrière. « Nous devons nous enfuir maintenant avant que les gens viennent encore. »

Il a hésité. Tu as dit qu’il y en avait deux autres que les deux à la porte ?

‘ Elle hochait la tête. « S’occuperont d’eux si je le dois. Reste avec moi. « Elle se penche en avant et prend le pistolet de sa main. « Donne. Tu me rends nerveux. » Elle a disparu au coin de la rue et sans arme ni autre idée, il a été forcé de quitter la salle en sécurité. Il a peur en voyant l’homme allongé à l’extrémité du couloir près du hall d’entrée et donnant un demi-saut. « Peu importe, il n’est pas mort. Mais il ne veut pasNe vous embêtez pas. » Elle fraye. Puis elle regarde rapidement. « Je pense que les deux autres ont peut-être été de retour à la voiture pour obtenir plus de munitions. » Ils ne pensaient pas qu’ils allaient avoir de la résistance. Si on veut sortir, c’est le moment. Venez !

Anniel Botha a passé le cours Writing-a-Novel avec éloges cette année. Elle est une très bonne écrivaine et a déjà publié un livre de poésie. Cette histoire de la sienne appartient certainement aussi aux étagères.

Anniel Botha : Sophia (Écrire un cours de roman)

Le lundi matin du grand rendez-vous, la voiture de Sofia n’est toujours pas prête. Cela peut-il vraiment prendre si longtemps pour remplacer un guichet unique ? On jurera que le verre est produit sur Mars. Elle envoie un SMS à Jean-Pierre, mais il ne peut pas la télécharger non plus, parce qu’il est urgent en magasin — une crise apocalyptique causée par unlivraison d’abat-jour de mauvaise couleur — rouge cadmium au lieu de pourpre. Le mieux qu’il puisse faire est de la rencontrer en ville. Il n’y a aucun moyen qu’elle reporte ou annule le rendez-vous maintenant — elle verra Wihan Smit cet après-midi à trois heures à l’hôtel Vinyard venir ce qu’il veut. Les transports publics, elle vient bientôt derrière, est une entreprise compliquée. Il n’y a pas une seule gare dans toute la ville de Durbanville et elle ne peut pas prendre un bus circulant entre 10 heures du matin et deux heures de l’après-midi directement de Durbanville jusqu’à la ville. Il semble que sa meilleure option sera de prendre un bus ou un taxi jusqu’à la gare de Bellville et de là le train pour la ville. Jusqu’à présent, les bus et les taxis n’ont été que des obstacles sur la route qui compliquaient encore sa tâche de conduite. Jamais elle n’a rêvé que le jour où elle était assise dans l’un d’eux viendrait. Mais c’est surtout la pensée d’un trajet en train que sonInnervant. Le seul train qu’elle voyageait encore était un train de plaisance dans un parc d’attractions quand elle avait cinq ans. Et si elle se souvient bien, elle a vomi sur les nouvelles chaussures de vacances de sa mère après le temps. Mais maintenant, elle marche, avec son sac à main serré sous le bras et son spray poivré à portée de main, jusqu’à l’arrêt de bus le plus proche. Il pleut joyeusement, mais on dirait que le vent souffle dans toute elle. Elle attache son manteau étroitement autour de son corps pour garder la coupe froide à l’extérieur et avec elle les peurs tout aussi effrayant. Au moment où elle s’est arrêtée, le vent avait bien fini avec elle. Ses bottes sont pleines de terre boueuse dont elle essaie de se débarrasser en se cognant les pieds sur le trottoir. Elle est sûre qu’elle ressemble à un épouvantail. Consciemment, elle essaie de lisser ses cheveux à la main. Quelques instants plus tard, le bus Golden Arrow arrive.

« Bellville », il brille en lettres oranges sur un écran noir à l’avant du bus. Il y a encorebeaucoup de sièges ouverts. Sofia s’est assis à côté d’une fenêtre qui peut faire avec un lavage. Elle combat l’impulsion d’essuyer le siège en vinyle bleu marine avec un mouchoir avant de s’installer. Une grande femme noire avec une bouteille de béret melton vert, une jupe en jean et des brins blancs vient s’asseoir à côté d’elle.

« Joe-Joe-Joe ! » elle dit et puis quelque chose à Xhosa. Elle sent Stasoft. La plupart des autres passagers dans le bus sont des femmes noires dans des tenues colorées et des foulards. Probablement une demi-journée d’aide à domicile qui sont maintenant en route pour prendre soin de leur propre maison et cuisiner pour leur propre famille. Ils discutent dur de pierre à Xhosa. Va-et-vient, comme des balles de ping-pong, tirez les claps dans le bus. Tout ce que Sofia comprend, c’est « hayi » et « yebo ». Elle ne sait pas si elle rirait et discuterait si bien si elle devait frotter la maison de quelqu’un d’autre toute la matinée. Surtout pas si elle a ensuite retrouvé la moitié du revenu de sa journée à peu fiableles transports publics ont dû dépenser pour rentrer à la maison. Entre le bavardage à travers, chanter certains d’entre eux des chants de gospel. Encore une fois, elle est frappée par le sentiment de culpabilité dont elle a hérité ainsi que son statut de classe moyenne. Elle l’emmène vers l’avant pour être plus joyeux.

Cependant, sa nouvelle gaieté est rapidement mise à l’épreuve lorsqu’ils arrivent à la gare de Bellville. L’endroit n’est certainement pas propice à une humeur joyeuse. C’est sale, laid, bruyant. Les trottoirs sont recouverts d’ordures. Les boîtes de soda vides, les papiers bonbons, les emballages de copeaux et les sacs en plastique gonflent le monde entier. Elle sort du bus à contrecœur. Avant d’avoir la chance de s’orienter dans ce nouvel environnement grossier, elle est avalée par une masse de personnes entassées. Ils l’ont repoussée, coincée juste devant ses pieds, l’ont piquée devant derrière alors qu’elle tente de préparer un chemin vers la billetterie. Elle a serré son sac à main encore plus serré. Quelqu’un souffle sur un nuagefumer de cigarette dans sa direction. Il se mélange à l’odeur de la vieille sueur et de l’urine qui sature déjà l’air. Elle s’efforce de ne pas ressembler à un animal terrifié — elle ne veut pas que les pickpockets et les clous de couteau, qui traînent sans aucun doute ici, pensent qu’elle est une cible facile.

À la billetterie, elle achète un aller simple pour la ville. Puis, lentement, mais sûrement, elle trouve son chemin vers la plate-forme, fortement impressionnée par la négligence et la désintégration autour d’elle. Un tas de morceaux de tissu fade qui était autrefois des vêtements et de la literie, accroche le drapé au-dessus de la clôture de la station. De l’autre côté de la gare, il y a un abri de nuit et un pont qui sert probablement d’infiltration pour ceux qui n’ont pas la chance d’entrer dans le refuge. Deux montagnes, manifestement ivres de tempête ou pleines de colle, se battent en jurant et en brouillant sur une couverture cassée. A côté d’eux se trouve un troisième, apparemment inconscient de toute l’activité autour de lui, occupé om ‘n tydskrif wat hy iewers in die hande gekry het, deur te blaai. Sy vermoed eers dat dit pornografie is, maar wanneer sy nader kom, sien sy dit is ‘n ou uitgawe van die Finesse. Iewers speel iemand kliphard popmusiek oor ‘n stéréo. Op die maat van Bercé stap sy deur ‘n duikweg, wat skerp na Jays Fluid ruik, tot op die perron.

Jacqueline Moran écrit une conversation émotionnelle entre père et fille (Short Story Writing Course) « Larena, mon amour. »

« Papa, pourquoi tu ne me l’as pas dit ? » Il a soupiré. J’espérais qu’il se sentait mal. Était-ce mal ? C’est peut-être la dernière fois que nous parlons. Je ne voulais pas être en colère contre lui, mais je l’étais.

« Je ne voulais pas que tu t’inquiètes. Ce n’est qu’une petite chose. »

« Petite chose ? Papa, c’est un cancer. Pourquoi tu ne me l’as pas dit ? J’ai besoin de savoir ce qui se passe avec toi. Je t’aime. Pourquoi tu ne me l’as pas dit ? »

« Je suis désolée de l’amour. J’aurais dû vous l’a dit. »

Une grosse goutte humide m’a glissé sur le menton. Je ne pouvais pas prononcer un mot, étouffer un sanglot.

« ‘Rena ? Ne pleure pas, mon amour. Ça va aller. »

J’ ai essayé d’étouffer un cri, mais il est apparu comme une laide gémissements.

« Larena », sa voix était calme, gentille. « Ne te fais pas ça. C’était mieux que tu ne le saches pas, on ne voulait pas te contrarier. Pas avec vos recherches, c’est important. »

« Pas aussi important que toi. Je ne savais pas que tu étais malade. Je veux être là avec toi, je ne veux pas que tu sois seul. »

« Je ne serai pas seul. Ta mère revient demain matin. » « Quelle est la taille ? » « Qu’est-ce que ta mère a dit ? » « Pas grand-chose, juste que vous avez plus de chirurgie le matin. » « C’est comme ça depuis un moment, mon amour. C’est… il y en a beaucoup. Nous le traitons depuis un moment, mais rien ne l’a fait disparaître. »

« Un moment ? Depuis combien de temps avez-vous il a traité ? »

« Dix-huit mois. » « Dix-huit mois ! Pourquoi tu ne me l’as pas dit ? »

« Tu t’inquiètes n’aurait pas changé, je serais encore opérée demain. Pensez à votre bourse, pensez-vous que ce serait arrivé si vous vous inquiétez pour moi ? J’ai vécu une longue vie, et je ne l’ai pas toujours bien fait. Tu es le don de Dieu pour moi. »

En tremblant, tout ce que je pouvais faire c’était pleurer sans mots. « Ne pleure pas. Venez la semaine prochaine, nous passerons le week-end ensemble. »

« Je t’aime, papa. »

« Je sais que tu le sais, mon amour. Et je t’aime beaucoup. » Silence. Tous les deux tranquilles, mais ensemble.

Petronel Geyser écrit au sujet d’un crime soupçonné dans une maison de retraite… (Cours de rédaction d’histoires courtes) « Madame Brown, je vois que vous avez 80 ans demain, félicitations. »

Susan a déposé la première page du rapport de police sur le bureau devant elle et a interrogé le petite dame assise en face d’elle. Elle portait sa meilleure robe du dimanche et serrant un sac carré dans ses mains froissées.

« Merci sergent, mais vous pouvez m’appeler Martha. J’ai été béni avec une bonne santé, un enfant comme vous le comprendra un jour. » Elle regardait Susan droit dans les yeux. Le regard de cette femme pourrait laisser les hommes adultes pleurnicher et pleurer.

« Ok Martha, je vais devoir écrire votre plainte officielle dans cette déclaration. S’il vous plaît donnez-moi les détails du crime présumé ? » Susan s’est penchée sur le rapport avec son stylo prêt.

« Ces gens à la maison Sunshine sont à la hauteur de quelque chose. Quelque chose d’illégal John, Albert, Frank, Rosie, le lot d’entre eux. » Martha s’est assise comme si elle venait de révéler les noms d’une organisation terroriste. Elle hochait la tête sciemment et a indiqué la direction du rapport.

« Là, notez ça. » J’espère que ce ne sera pas une de ces plaintes.

« Qu’est-ce qu’ils font exactement ? » Susan posa le stylo sur le bureau, plia ses bras au-dessus de son uniforme et a sourcils. « Ça a commencé la semaine dernière jeudi. Je les voyais former des petits groupes derrière mon dos et échanger des murmures. Au début, je pensais imaginer des choses, mais ensuite j’ai gardé mon oeil sur eux… » Elle a tapé son nez avec son index plié. « J’allais m’asseoir sur le banc devant la maison l’après-midi. De là, j’ai une belle vue sur le terrain et le soleil peut faire cuire mes pieds sous ma couverture genouillère. Je fais semblant de faire une sieste l’après-midi, mais je les jette sous mes paupières. » Elle sourit de côté à Susan tout en hochant la tête. « Alors j’ai vu le modèle. John, qui a une voiture et qui est toujours autorisé à conduire, allait par hasard marcher jusqu’à sa voiture et attendre sur le siège passager. Rosie traverserait ensuite la pelouse avec son panier brodé. Elle cache toujours son chat de ruelle dans la chose, donc c’est une contrebandière pratiquée. »

— Oui, je vois, souriait Susan. « Eh bien, Frank serait le belvédère. Il se tenait sur la pelouse et ferait semblant d’étudier les fleurs. Ce dentiste n’a jamais fait de jardinage de sa vie ! Elle a tapé son doigt sur le bureau devant elle.

« Ok, » Susan a mis un visage sérieux sur son sourire toujours plus large. « Donc Rosie et John se cachaient derrière la voiture et mettraient des choses dans son panier. Frank gardait un œil sur moi, voyant que je suis la seule autre personne autour à assister à leurs atrocités. Ils se remettaient alors tous dans la cuisine avec Albert attendant qu’ils ferment la porte.

« Et que croyez-vous qu’ils font dans la cuisine ? » Susan a demandé.

Martha a jeté ses mains en l’air. « Faire de la drogue, bien sûr. »

Heather Walden vit un feu de brousse, mais est secourue par un hélicoptère qui bombarde l’eau (Short Story Writing Course) « Non Titan, arrête, arrête ! Pas de course ! » Et avec la commande fraîche dans les oreilles du chien, elle a fait le premier pas. Le nuit sombre faisait rage sur sa tête et la chaleur a sucé à sa peau. L’air chaud épais tourbillonnait autour d’eux. Et une peur plus énorme qu’elle ne l’aurait jamais imaginée, saisie au ventre d’Amber. « S’il vous plaît quelqu’un, quelqu’un, quelque part, aide-moi, aide-moi et Titan maintenant. « Elle a plaidé à haute voix. Cela fait de nombreuses années que sa mère leur avait enseigné les prières. Avec les yeux intelligents, elle cherchait ce qu’elle pensait être au nord. Mais le feu mangeait sur le sentier. Frétiquement, elle a scanné en arrière et en avant. Sa tête hochait la tête dans un sens et ensuite dans l’autre. Il n’y avait pas d’ouverture évidente à voir. Le mur rouge s’élevait plus haut et Amber n’avait aucune idée de la voie à suivre. « Oh Mumma, s’écrie-t-elle à haute voix, « Mumma pouvez-vous nous aider ? S’il vous plaît Mumma, s’il vous plaît… » C’est à ce moment-là qu’elle l’a entendu. Interrompre son plaidoyer. Un fort, un pouce, un pouce, un pouce. Suivi d’un énorme swish, splat, craquelé. L’eau remplit l’air. La chaleur a provoqué des cris de protestation… Le bruit était effrayant. Et le petit boule de peluches rentré si en toute sécurité dans sa chemise tordue de toutes ses forces. Plonk, de sa chemise et il était parti. Ses jambes courtes courent fort à la petite ouverture qui s’était miraculeusement apparue sur sa droite. « Arrête Titan, arrête ! » Elle a crié après le chien. « Titan attendez garçon ! » Mais il ne s’arrêtait pas. Pas cette fois. Et en un clin d’œil, Amber le suivait. Choisir soigneusement son chemin à travers l’espace étroit vers le chiot. Ses yeux chassaient dans l’air fumé épaissi. Titan était caché, mais pas son yap. « Ouah, woof. » Avec les pieds rapides, elle l’a atteint. Le visage sale taché attend. « Ouah, woof. » Un gigantesque soulagement a survolé en elle. « Oh bébé, je pensais t’avoir perdue. » Quelques instants plus tard, ses jambes pompaient à nouveau. Gagoule en avant. Des brindilles croquantes se sont cassées sous ses coureurs. De plus en plus, ils sont allés jusqu’à ce que ses poumons aient mal. Affamé d’un rythme plus facile. Pendant quelques secondes, elle a ralenti. Mais avec l’odeur du feu qui se précipite encore dans ses narines, Ce n’était pas le moment de s’arrêter. Avec plusieurs centaines de mètres de retard, elle assouplit son rythme. Dans le même temps, la recherche du paysage. Espérant reconnaître au moins quelque chose bien qu’elle ne savait pas quoi. Rien d’autre que le feu rougi arbre. Des larmes en colère croisent ses joues pour la énième fois. Le désespoir attrapait son vol. Plus de secondes, transformées en minutes. Ses muscles étaient tordus. Mal d’esquivant les flammes respirées. — Certes, nous devons être presque là… bientôt… » « Oh Titan, nous devons être perdus ! Le petit gémeur effrayé pingait sur son cœur. Si ce n’était pas pour le chiot, elle aurait pu s’arrêter complètement. Bruit, bruyant, elle avait déjà entendu ce bruit. La confusion a bloqué ses sens. Bruit, bruyant, bruyant, ça a recommencé. Suivi par le bruit d’un grand swishing puis une éclaboussure humide.. Les lumières brillaient sur elle. Titan pleurnichait. Peur, il a commencé à se tortiller. « Amber, oh Amber, Dieu merci, tu es en sécurité. »

« Wooden Hills » — Par Andy Evans (Extrait d’une pièce écrite dans le cours de fiction littéraire court et flash) Je respire profondément. Ma respiration est plus lente maintenant. Je rampe les collines en bois. Encore ces mots. Émuant des souvenirs en moi. Des souvenirs profonds. Je fais attention à garder ma distance de la balustrade, attention de ne pas marcher sur l’une des marches qui grincent, ce qui donnerait ma position loin. Pendant un moment sauvage, je pense à courir aussi vite que possible au sommet des escaliers, mais ce serait idiot. Si je faisais ça, je sais que le monstre m’attendrait au coin de la rue. Je peux imaginer ces horribles yeux, la fourrure épaisse et les dents. Une bouche large, pleine de pointes et de sang. Tout cela arriverait en une fraction de seconde et je n’aurais nulle part où courir. Quelle idée stupide ! J’atteins le coin et j’ai l’air autour d’elle : toujours aucun signe du monstre. Mais je ne suis pas encore hors de danger. Il y a encore tellement d’endroits qu’il pourrait être. Je tire à niveau avec l’atterrissage. Là sont plus d’ombres. Trois portes sont légèrement ouvertes (il n’y a rien de plus bizarre qu’une porte légèrement ouverte). C’est l’endroit parfait pour qu’un monstre soit en attente. Et quand il attaque, il n’y a pas d’avertissement, pas de grincement, rien… pas de temps pour réagir. Il reste cinq marches. Attrapant la main courante, je suis en avant. Ma voie d’évasion est-elle encore dégagée ? Est-ce que le monstre rampe derrière moi ? Ou l’attaque viendra-t-elle d’en haut ? Je fais un autre pas. J’oublie que c’est l’étape qui grince… le temps glisse, ralentit. Je tombe dans les Wooden Hills, mais c’est un autre escalier, dans une maison antérieure, plus tôt. J’attends que la douleur m’agressent, me déchirent, en tombant. Je regarde comme les marches, les dents, grandir et se rapprocher. Rien là pour briser ma chute. Certes, la mort m’a cette fois, et à quoi, je me demande, cette douleur ressentira-t-elle ?

Extrait d’une scène de Brett Sand (Cours de base de l’écriture créative) András est venu des fenêtres et s’assit à côté d’Angela. Il ramassa son arc et l’a tapé sur son stand de musique. « Il est temps d’aller travailler à nouveau », a-t-il appelé. « Tomas… Hakeem. » Il regarda autour de lui et a attendu jusqu’à ce qu’il soit sûr qu’ils étaient tous réglés « Bar soixante-trois s’il vous plaît. Nous allons essayer les triplés un peu plus lentement. » Ils ont joué. Puis, comme la musique commençait à diriger les pensées d’Angela commença à courir aussi bien. Elle n’avait pas besoin d’être dans ce pays abandonné par Dieu. Les autres n’auraient pas eu l’esprit si elle avait dit qu’elle avait besoin d’une pause ; ils voyageaient depuis près de six mois et ils étaient au courant, aussi malade des chambres d’hôtel qu’elle l’était. Et c’était bien sûr pour ça qu’elle était venue. Mais, cher Dieu, cet endroit l’a effrayée. Son père militaire avait appelé en particulier pour souligner la nécessité pour les Américains d’être prudents et vigilants. Elle ne se souvient pas de la dernière fois que son père l’avait appelée en tournée. Il venait d’aggraver les choses, ce qui était à peu près normal pour son père. C’était tellement étranger, elle ne pouvait même pas lire les foutus signes et les lézards ou quoi qu’ils soient, courant le long des murs. Puis le muezzin de la mosquée voisine commence à appeler l’azan. Angela a trébuché. Une entrée manquée, une note enlacée. Ils se sont tous arrêtés par surprise et l’ont regardée. Angela se tenait et a dit : « Comment veux-tu que je joue avec tout ce chant dehors. » « Ce n’est pas chanter. » Hakeem l’a regardée. « Il parle de la grandeur de Dieu. Une bonne chose à rappeler, peut-être ? » Angela s’assit et les regarda autour d’eux.

Extrait du deuxième chapitre de la Chine — un roman en cours de progrès de Mark Scheepers (Écrire un cours de roman) « Merde ! » « Quoi ? » La Chine a regardé Spider et a réalisé immédiatement ce qui se passait. « Les flics. Qu’est-ce qu’on fait ? Ils se tenaient devant l’église anglicane Christ le Roi dans la rue Hamilton, attendant de rencontrer un gars qui avait promis à Spider un Blackberry pour 100 dollars. La camionnette de police était descendu Harmony Street. Ils n’étaient pas faire quoi que ce soit de mal et n’avait rien sur eux, mais ils pouvaient être ramassés tout de même. Dans le canton un jour donné, c’était un coup de monnaie si juste traîner avec des amis vous ferait jeter en prison. « Rien. » Spider n’a pas eu de contact visuel avec lui. C’était étrange pour lui. La Chine ne travaillait avec lui que depuis une semaine, mais il savait qu’il était nerveux. Ce type était trop cool à son goût. Il a regardé la camionnette de police serpent lentement devant eux. Il reconnut l’un des officiers ; il était dans la poche de Mouse. Il ne s’inquiéterait pas avec eux. L’autre gars avait l’air nouveau. Il ne prêtait même pas attention à son environnement. La camionnette a fait son chemin jusqu’à la fin du bloc, puis s’est retourné. Les phares clignotent un moment avant le boulonnage Spider. Il a décollé en courant dans la rue Harmony en direction du village informel Slovo Park, à quelques mètres derrière Spider. Plus ils se rapprochaient, plus l’odeur des égouts bruts et l’odeur persistante du feu de bois et de paraffine devenaient plus piquantes. La colonie avait presque brûlé récemment. Il savait mieux que de suivre Spider. C’était tout homme pour lui-même.

Extrait d’un travail en cours de Lerato Motsoaledi Cette démocratie était un puits sans limite de générosité. Il a jeté la gloire de M. Nkosi à la ligne d’arrivée plus vite qu’il ne pouvait le faire. Promouvoir tant qu’il n’avait pas de place pour se réjouir de son succès. Les petits garçons, dont certains semblaient plus jeunes que Sifiso, sont devenus ses grands patrons. Il ne fait aucun doute qu’ils goulaient le lait maternel pendant qu’il faisait la file d’attente pour les autobus à l’aube. Maintenant, ils ont dirigé la file d’attente des salaires, gagnant plus d’argent que ce qu’il pensait possible. Tout en serrant la main des royals d’usine. Ils ont lancé des mots comme un accélérateur autour de ces jeunes. Comme si c’était des voitures sur une piste de course. Peut-être que leurs voitures de sport fantaisie ont rappelé aux gens les voitures de course. Il souhaitait être né beaucoup plus tard. Il pouvait donc au moins s’asseoir dans l’ancien bureau de M. Blignaut, surplombant les imposants bâtiments doublant le front de plage. D’autres fois, il était fier d’eux et dit que leur succès était aussi le sien. Il a trouvé du réconfort en sachant que ses descendants dîneraient aussi à la table de suivi rapide. Surtout Nozipho qui ne la laisse jamais passer. Mais cette démocratie était âgée de 18 ans. Parfois, il se réjouit de ses exploits épiques. D’autres fois, il reculait dans une position fœtale alors qu’il dépouillait ses malheurs incurables. Quand cela s’est produit, certains ont dit que c’était mieux dans le passé. Il traînait ses pieds dans le couloir. Ses yeux se sont fixés sur un siège dans la dernière rangée. Pour se protéger de rencontrer des fanatiques dont les records de présence pourraient leur mériter des récompenses.

Le peut-être et le camp — par Kevin Blignaut (cours avancé d’écriture créative) Une rafale de vent s’enroulait autour de l’énorme rocher et les flammes s’aplatissaient. Le bois était sec et le feu du camp s’est rapidement répété dans la nuit du désert. Brogan a déplié ses bras et retourné la capuche sur sa veste, en rentrant son menton dans sa poitrine, puis il se déplaça pour reposer ses pieds nus près de l’éclat. Ses chaussettes étaient accrochées à une branche à proximité, comme elles l’avaient fait tous les soirs de la semaine dernière. Le feu exorcifiait l’humidité, mais était impuissant contre leur raideur et leur odeur croissantes. Il a regardé dans son pot de purée instantanée et de hachis de soja bouillonnant sur le feu. Sa femme, Helen, avait ri de lui quand elle l’a achetée, disant : « Je pense que vous aurez du mal à digérer cela après toute la cuisine raffinée de la salle de conseil à laquelle vous avez grandi ». Il voulait acheter la nourriture lui-même, mais il ne pouvait pas s’éloigner du bureau. Il s’attendait à une objection à son séjour d’une semaine, surtout avec seulement un mois avant la naissance de leur premier enfant, une fille. Mais après huit ans de mariage, elle l’a encore surpris. « Vous avez le choix de faire Brog, je suis avec vous peu importe, mais à moins que vous ne faites les choix, vous tiendrez toujours quelqu’un d’autre responsable. Et je ne veux pas que ce quelqu’un soit moi, ni notre fille. Allez… explorer… penser… mais décider. » Il regarda les bottes de randonnée brunes éraflées placées à l’entrée de sa tente. Il ne les avait pas utilisés depuis plus de cinq ans, depuis qu’il a commencé à travailler au cabinet de conseil en gestion. Il n’avait pas fait beaucoup de choses à ce moment-là. Ce n’était pas toute la vérité, surtout si vous considérez sa dernière évaluation de performance. Il contenait des commentaires comme « va de force en force », « dévouement incontestable » et « le ciel est la limite, même si cela ne l’arrêtera probablement pas ». Avant de partir en vacances, un associé principal l’avait appelé et lui a dit : « Je vois un avenir brillant pour toi avec nous, Brogan, j’ai discuté avec les autres partenaires et nous sommes tous d’accord que vous irez loin. Continuez le bon travail. » Mais c’était exactement le problème, il ne savait pas s’il le voulait. Il avait fait le plan il y a cinq ans. Ils savaient qu’il devait mettre ces heures pour l’accomplir. Mais alors pourquoi se demandait-il s’il faisait la juste chose ?

Harry rencontre Charon lors d’une promenade en bateau dans l’histoire de Barry Ger (Short Story for Magazines Course)

« Je suis sauvé », pensait Harry quand il a repéré le bateau à rames. Il n’était qu’à quelques mètres de lui, mais le brouillard dense et les arbres qui recouvrent la rive de la rivière le rendaient presque invisible. Il avait juste besoin d’attirer l’attention de son occupant d’une manière ou d’une autre. « Hé, hé ! » il a crié en se brouillant sur le bord et en bas de la pente de la rive. « Attendez ! » Il agita ses bras furieusement. Ça a marché. Le petit vaisseau rikety s’est arrêté et a changé de cap vers Harry. À l’approche, il a pu l’observer plus clairement et la figure à bord. Le bateau semblait être un croisement entre les gondoles que Harry avait vues en vacances à Venise et les punts sur lesquels il naviguait pendant ses années universitaires. Quoi qu’il en soit, il avait vraiment besoin d’un travail de peinture. Son capitaine, un vieil homme grizzled et mince, était également pire pour l’usure. Il était se penchant contre la proue, serrant une longue rame de bois qu’il plongea maintenant dans la boue comme ancre.

Un extrait d’écriture de Tanya Halse (Short Story for Magazines Course)

Mais il se sent un peu mal après des nuits comme hier soir. Le black-out proverbial comme on l’appelle. Ne sachant pas exactement avec qui il était, ni ce qui a été dit. Beaucoup de drogues avaient fait les rondes. Il ne voulait pas que la nuit se passe comme ça. En fait, il avait été fatigué quand il est arrivé à la maison et planifiait une nuit tôt jusqu’à ce que Joe et son clan s’installent. Il aimait beaucoup Joe. Peut-être que Joe était beaucoup plus jeune que lui, mais il pouvait se rapporter à Joe, se voir dans Joe. Il essayait de prendre Joe sous son aile et de le guider à ne pas faire les mêmes erreurs qu’il avait faites, mais cela semblait le mordre dans le cul. Le plus souvent, Dan a fini par fumer les articulations de Joe ainsi que tout ce que les copains de Joe avaient apporté, juste pour se réveiller en sentant comme un vieil homme hagard. À 35 ans, c’est vers quoi il se dirigeait.

Angelos Troizis, Écrivez un cours de roman

Il se retourne et entre dans le restaurant d’Ari Il est presque vide sauf un vieil homme assis derrière une petite table à l’arrière le regardant comme une pieuvre derrière un rocher. L’endroit sent le désinfectant cafard. Des lumières florescentes brillantes et blanches s’enchevêtrement depuis le plafond rappelant Bernard un service hospitalier. Au deuxième étage, derrière une porte en acier se trouve son « Stalingrad ». Un visage gras, rond et rouge, sourit de la fenêtre en verre derrière la porte. Bernard se demande s’il sera dans cette bataille les Allemands ou les Russes. La porte s’ouvre largement et il marche dans la pièce en pensant que InstalIngradTout le monde a perdu. « Dix grands, buy-in. » « Je l’ai eu », dit Bernard. « Oui, mais nous ne permettons pas aux voleurs », dit le gros avec un sourire fou au visage, ses yeux semblent vides, sombres et morts. Bernard garde tout à fait. La porte lui a été ouverte et il est déjà à l’intérieur de la salle des cartes éclairée. « Juste plaisanter, juste plaisanter. Asseyez-vous. Houf. Boire un peu ? » « Un peu », dit Bernard.. « Vous voulez un autre ? » « Oui, je vais prendre un verre. Du whisky. Droit. » « Ok, dit le gros homme et, ensuite, se tournant vers l’un de ses goons, « Donnez son verre à ce malaka estropié qui volait. »

Erika Frouws — Cours de roman avancé

La fourmi hochait la tête. « Et tu veux que je fasse quoi, exactement ? » « Eh bien, je veux que vous les diriez, évidemment. Je sais que vous ne voulez pas que les gens le sachent, mais il est clair que vous ne pouvez pas être blessé ou mourir, donc vous serez intrépides au combat. Un véritable leader qu’ils peuvent tous regarder. » Ant secoua la tête. « Mais je vais simplement les conduire à leur mort. Je n’ai pas d’entraînement militaire. Maduma grondait des rires. « Peu importe. Nous sommes obligés d’en perdre quelques-uns. Nous faisons de notre mieux pour améliorer la vie de ces orphelins, mais il est probable que quelques-uns d’entre eux mourront pour la cause. » Ant s’est tourné vers Maduma. — Et quelle est, exactement, la cause ? « Pourquoi c’est simple. Nous devons établir un nouveau gouvernement pour notre pays. Nous avons besoin d’un gouvernement capable de bâtir les choses et de recommencer à aller de l’avant. L’épidémie de virus est passée. Il faut que les choses soient à nouveau sous contrôle. « Ant a sourcaillé les sourcils. « Un idéal noble, mais pourquoi avez-vous besoin d’une armée pour le faire ? Surtout une armée d’enfants ? Maduma tendit sa main et la plaça sur l’épaule de Ant. « Retourons chez moi et parlons là-bas. Dasha Colchek a dit que vous pourriez avoir besoin d’un peu convaincant, mais nous voulons vraiment que vous soyez de notre côté. » « Dasha Colchek ? »

Grant Sieff — Écrivez un cours novateur

« Tu dois le faire, Bob ? C’est votre deuxième et vous n’êtes pas rentré une heure. ‘Bob a regardé Wendy, bouteille Tanqueray à la main. « Est-ce que vous avez Une idée sanglante de ce que j’ai vécu aujourd’hui ?« Les yeux de Bloodshot tourbillonnaient jusqu’aux plafonds généreusement élevés avant que sa bouteille de gin ne s’assigne sur le triple coup étant fente sur la glace et dans le verre de bière. « Ben James est parti pour me détruire avec sa stratégie fantaisie et la bénédiction du PDG. Je travaille pour Rob Kartovsky depuis 25 ans, et c’est tout ce que je reçois. Il soutient un jeune Turc naïf qui connaît tous les aspects bancaires. Ça, en plus je travaille mes doigts sur l’os en nous gardant dans le style Constantia pendant que tu joues au pont sanglant toute la journée. As-tu une idée, femme, de ce que ça coûte de garder la charade de tout ça ?« Tout dans Wendy s’est rétréci et tendu. Les lèvres purgées, la mâchoire serrée, les yeux comme des fentes, se préparant à un retour confiné mais dévastateur. L’équilibre et la bonne reproduction n’étaient pas sur le point d’être défait par le terreau puant d’un homme que Bob était devenu. C’était une chose que le jugement clair ait été assombri par l’ivresse de mais comment son père sobre et sa mère pointilleuse ont pu être charmés insensés par ce jeune banquier dérisoire et excessif, malgré ses racines de la classe ouvrière. Bloody Bob a dû parler de banque, d’argent et de grandes affaires à son père. De façon convaincante aussi, étant donné le menteur glib qu’elle avait découvert que son mari était. Quant à sa mère…

Ralph Peterson (Cours de base de l’écriture créative : extrait de l’affectation finale)

Jeff a rythmé le hall de la clinique animalière. La réceptionniste est sortie de derrière la porte coulissante après un certain temps. Elle a soulevé une enveloppe en plastique contenant une bouteille, une aiguille et une seringue, et la posa sur le comptoir. « Ça fera cent cinquante, dit la femme trapue. Avez-vous déjà fait cela avant ? » « Non, je ne l’ai pas fait. » Jeff se demandait où il aurait dû tranquiliser un chien avant. réceptionniste imite l’injection— et connectez l’aiguille. Remplissez la seringue et touchez-la — » a-t-elle tapoté avec son doigt — « pour desserrer les bulles. Tu connais la peau à l’arrière du cou ? » Jeff n’était pas sûr de vouloir en savoir plus. « Soulevez-le et injectez-y — » a-t-elle montré de sa main― « juste sous la peau ». Jeff s’est arrêté un instant. « Je veux demander : est-ce que ce médicament va maintenant assommer le chien correctement ? Parce que les pilules que tu m’as données plus tôt n’ont pas marché du tout. Je dois conduire avec elle pendant une heure (je déménage à Willow Park aujourd’hui) et, comme je l’ai dit, c’est un chien dangereux, il a attaqué un certain nombre de personnes. Je ne veux pas qu’il se réveille dans la voiture et me tue. » « Il ne devrait pas se réveiller. Mais s’il le fait, il le sera aussi — elle cherchait le mot — « Somnolsy », dit Jeff. « Oui, trop somnolente pour vouloir faire quoi que ce soit. » « Ne devrait pas se réveiller » ? « Mais s’ il le fait « ? Jeff soupira. « Combien de temps dure la drogue ?» « Environ deux heures. » « À propos de « ? Et seulement deux heures ? « Ça ne me laisse pas beaucoup de temps. Tu ne peux pas me donner quelque chose de plus fort ? » « Le truc c’est que tu lui as déjà donné des pilules. Vous ne pouvez pas donner trop à un animal, parce que vous pouvez lui faire du mal. » pensa Jeff une seconde. « Et le vétérinaire est toujours indisponible ? » « Il est toujours en chirurgie. Il devrait être sorti à cinq heures. Je suis sûr qu’il sortira en urgence. Même si c’est après les heures de bureau. » Jeff saisit le sac. « Merci. » Il a regardé le colis couché sur son siège passager alors qu’il rentrait chez lui. Son chien avait l’air d’une boule de laine avec des jambes cette nuit-là il y a quatre ans, quand il l’avait donnée à sa fille pour Noël. Il avait fait la jeune fille de deux ans riait, la façon dont elle avait lutté avec le ruban, il avait obtenu un fleuriste à nouer autour du cou. Sa femme l’avait baptisée « Leo » en raison de sa crinière touffue.

Haylea Silverwood (Notions de base de l’écriture créative : extrait de la dernière mission)

Hannah a repoussé les vagues qui s’écrasaient contre la falaise, puis remonte au château situé précairement sur son apogée. « Ils n’auraient pas pu choisir un endroit plus pratique ? » Henry, qui s’est blotté quelque part sous son écharpe, a renflé. La pluie constante et les rudes saisies de la mer avaient rendu chaque surface lisse et teintée de vert. La piste qui s’effondrait semblait presque impossible à monter. « Et vous êtes tout à fait sûr qu’on a besoin d’un Merlin ? » Une paire de griffes tranchantes creusées dans la chair tendre de son cou. Hannah a jauni et a commencé à trotter le chemin. « Tu as de la chance que je sois un chat », grogna-t-elle sous son souffle. « Vous avez de la chance que je suis un personne humaine », a-t-il rétorqué. « Réveille-moi quand tu arrivas à quelque chose que tu ne peux pas traverser. » Il n’a pas fallu longtemps ; il manquait un énorme morceau de chemin autour du troisième virage. Henry se moqua, et Hannah luttant pour tenir un parapluie taille chat en place, a piraté le système de puzzle à travers un terminal caché sous une épée dans une pierre pour l’annuler. Cette coupe tous les héroïques ridicules, mais toujours laissé Hannah avec un long jogging sous la pluie. Elle était heureuse du manteau de William, qui empêchait le pire des temps et semblait avoir une sorte de chauffage intégré. Malgré l’aide Hannah était une épave haletante quand elle est arrivée au sommet. Une ombre dans un costume de trois pièces assis à tricoter dans une petite pièce de temps clément près de la porte. Il donna à Hannah un regard désapprouvant (ce qui devait être difficile sans yeux) et abaissa le pont-levis. Trois marches dans la cour et la pluie a cédé la place à une belle journée de printemps. Hannah clignote un moment puis a secoué le manteau et a essayé de essorant ses cheveux. Henry bâillait et sauta de sa perche pour nettoyer ses pattes.

Fiona Lâche (Cours de base de l’écriture créative : extrait de la mission finale)

C’ était en fin d’après-midi avant que Ab ne remue. L’effort de nettoyer la grande maison en pierre de ses énergies toxiques l’avait drainé et il était détesté de quitter l’étreinte soutenante de son chêne. « Je dois forcer la dernière énergie négative de la chambre de l’enfant et ensuite travailler sur le reste de la maison. C’est tout ce que je peux faire jusqu’à ce que je sois sûr de ce que James a besoin de moi. » En entrant dans la maison, il a entendu James cliqueter dans la cuisine et a décidé d’aller directement dans la chambre du garçon pour continuer là où il s’était arrêté. Il s’assit à nouveau sur le sol et a commencé le processus de repousser les vestiges de l’horreur perpétrée dans la salle. Il a approfondi sa concentration et diffusé la lumière, l’amour et la paix dans le espace. Il y a eu un fort accident et Ab a été surpris dans le présent. Il l’a encore entendu et s’est précipité dans les escaliers. James avait ouvert les portes du patio et se cachait sur les dalles. Il a failli trébucher sur une section inégale et a commencé à rigoler. Ab a regardé. « Qu’est-ce qui ne va pas chez lui, qu’est-ce qu’il fait ?James parlait à lui-même d’une voix forte, mais ses paroles s’estompaient les uns dans les autres. « Loser, schmooser, tu es l’homme vide, vide vide. » Sa voix se leva et tomba et il recommença à rire. « Qu’est-ce qui va faire maintenant, homme vide ? Noyer dans la rivière comme maman et papa ? Ou peut-être que je devrais creuser un trou dans le jardin et tomber dedans ?« Jolis jardins, si jolis mais je ne les aime pas. » Sa voix forte devint chanter le chant et il a couronné les noms des plantes mémorisées il y a longtemps. « Azalée, roses, jasmin, pela… pelagon… oh quelque chose. Voyez James, vous ne vous souvenez pas, parce que vous êtes vide », chantait-il, puis trébuché dans les escaliers de pierre dans le jardin. Ab béa en regardant sa précieuse charge se comporter si bizarrement. Il était terrifié que James soit finalement devenu fou. Il regardait follement autour de chercher de l’inspiration quand ses yeux tombèrent sur la bouteille de whisky vide. Il est saoul. Rip rugissant ivre ! L’homme qui ne lâche jamais, chante, crie et tombe partout. » Ab ne pouvait pas s’empêcher, il a commencé à rire. Il regarda les progrès irréguliers de James et rit encore plus fort. Si l’homme n’est pas tombé dans un rosier ou s’écrase dans un arbre, c’était probablement la meilleure chose pour lui en ce moment, une totale lâche prise.

Prinesdom Guenter (Basics of Creative Writing Course : extrait de la mission finale)

Asa a pédalé une colline. Le soleil s’est abattu sur lui et le odeur de poussière et de foin rempli ses narines. Comment il détestait cette vie. Comment il détestait son père, quand il l’a traité d’échec, de jeune fille. Il a poussé dans les pédales un peu plus fort. Comme il détestait son frère pour l’avoir harcelé, et sa mère pour être mort trop tôt, le laissant bloqué dans un monde où il devait se battre pour survivre. Accroché au-dessus du guidon, il pousse son poids dans les deux roues. S’il pouvait échapper à sa famille, aux combats, à la peur. S’il pouvait juste oublier. Et oublie qu’il l’a fait. Après quelques pentes, il se sentait déjà comme des vagues. Et quelles vagues ils étaient : rouler le long aussi loin qu’il pouvait voir, à damier de champs de vert et de jaune. Jamais une seule fois en appuyant sur les freins, il a boulonné et flotté, des arbres s’embrouillant devant lui, et cria : « Je suis libre ! » Il a sauvé la plus haute colline jusqu’à la fin. Là, sur la crête, il attendait et écouta. L’air était épais avec le chant des grillons. Ses yeux brillants, il lui a donné les pieds du sol. Il a roulé, plus vite et plus vite, rebondissant et il tangait comme il descendait la colline, labourant des nuages de poussière sous les roues.

Pam Ferla (Extrait d’une mission de cours d’histoire courte)

Il était plus comme un nain qu’un homme, de forme carrée avec des jambes épinglées et une tête chauve brillante qui semblait trop grande pour son corps. Il avait des yeux noirs qui semblaient aller plus pâle quand il parlait, comme si l’énergie de ses yeux était aspirée dans sa boîte vocale. Il portait un costume marron du Président Mao, quelque chose que Mabel avait insisté. Elle ne voulait pas qu’un nu errant dans la maison. « Il est un peu énervant », pensait-elle alors qu’elle était assise sur le canapé en le regardant repasser la chemise de bureau de Colin. Il a travaillé avec précision, plis brusques sur les manches et pas de rides sur les coins du col. Il fredonnait gaiement alors qu’il travaillait. Bien sûr, Colin avait choisi l’air, si approprié pour la journée. Hum-hum-hum-hum-hum-huuuuum (joyeux anniversaire pour vous). Son mari avait également choisi le ton de voix, douce mais servile, et quand Marcus dit « Oui, maadam », Mabel a ressenti un frisson frissonnant dans ses gros bras. « C’est comme avoir une vraie servante », rigolait-elle avec joie. « Oh, j’ai hâte de vous montrer aux filles du club de croquet quand elles viennent pour le thé de l’après-midi. » Aujourd’hui, c’était son 55e anniversaire et elle avait fait un effort particulier avec sa cuisson. « Maintenant, j’ai juste besoin d’acheter un bon vin, quelque chose qui va impressionner », dit-elle à Marcus. « Attends que Snooty Jean te regarde passer le gâteau. Et quand Marg vous verra, elle sera sans voix, pour un changement. Mabel était une taille 18 brune avec des cheveux permanentés crépus et un visage douillet. Elle aspirait à être acceptée dans le quartier chic. Dans un effort pour se faire des amis, elle s’était récemment jointe au club de croquet Uppermarsh Ladies et après quelques verres de vin au club, elle invitait les filles à son thé d’anniversaire de l’après-midi. « Je reçois un cadeau très spécial de la part de mon mari », leur a-t-elle dit. « Viens à mon anniversaire et vous le verrez. » Ce cadeau était occupé à traverser un tas de repassage. « Marcus, quand tu auras fini cette chemise, je veux que tu vides le lave-vaisselle. » « Oui, maadam », dit Marcus en tourbillonnant et accroché la chemise sur un cintre. « Le repassage est fini, maadam. Je vais maintenant vider le lave-vaisselle. » Hier soir, quand elle avait parlé au robot, elle s’était sentie un peu bête. Mais maintenant elle s’habituait à lui donner des ordres. C’était de l’autonomisation. Quel cher Colin était de lui donner un cadeau si unique.

Sally Ann Fisher (Extrait d’une affectation de cours sur l’histoire courte)

Alors qu’elle était assise dans son fauteuil devant le feu mourant, Isabella serra ses poings. Seule dans la maison, elle regardait à travers les fenêtres lourdement rideau, le riche brocart rouge s’estompait depuis longtemps à la couleur de ce rose terne, triste, délavé si souvent favorisé par les vieilles femmes. Alors que son corps tendu à détecter à nouveau le son, Isabella se demandait par absentminde si elle aussi finirait par succomber à l’attrait du cardigan rose délavé. Dieu ne plaise. C’était là encore. Plus près, plus audacieux. Elle n’avait pas peur, elle était remplie de rage. Que devrait-elle faire d’autre pour s’assurer qu’il y ait un silence absolu quand la nuit tombait ? Elle s’était arrangée pour que le périmètre de la maison soit complètement dépouillé de tout jardin. Elle ne voulait rien sentir qu’il y avait une réclamation sur sa maison, ni son attention. Pas un oiseau, ni un rongeur, ni un chat de quartier — et certainement pas d’être humain, surtout un être humain. Isabella Gordon n’avait pas eu de conversation significative avec une autre personne depuis près de cinq ans. Elle avait toujours été particulière avec qui elle partageait son temps et ses pensées, mais maintenant elle les partageait avec personne. Eh bien, il y avait Dan, mais ces échanges de mots injustes et maladroits ne comptaient pas vraiment comme connexion. Loin de là. Ils ont été douloureux pour les deux parties. Elle les a gardés au minimum. À 45 ans, Isabella Gordon était une belle femme, forte et rapide. Elle a tous les jours fait rire l’ironie de cela. À quel point d’être rapide quand les seuls témoins de cela étaient les murs et les meubles qu’elle se déplaçait chaque jour ? Ça l’amusait quand même. Jamais vain de son apparence, elle admirait son intellect. Elle s’est portée avec une grâce qui ne pouvait pas être enseignée. Elle se déplaçait comme s’il y avait une brume autour d’elle qu’elle était déterminée à ne pas déranger. Chaque étape longue jambe si languidement rythmique. Tout est en contradiction avec son sens de l’humour plutôt caustique et ses tentatives d’amitiés sur échasses. Elle n’avait pas une goutte d’empathie dans son corps. Mais qui avait besoin d’empathie quand on avait son propre intelligence glorieuse ? Isabella a atteint le chandelier sur la table d’appoint à droite de sa chaise. Elle l’a lentement soulevée sur ses genoux, rassurée par le poids et la fraîcheur de l’héritage familial. Assez lourd pour causer des blessures, assez froid pour la garder concentrée sur ce qu’elle ferait ensuite.

Ayesha Ally (Extrait d’une mission de cours d’histoire courte)

Sarah vole maintenant. Il n’y a rien entre elle et les nuages et elle sent qu’elle pourrait voler pour toujours, mais alors, elle tombe. La gravité est impatiente et elle ne peut pas respirer. Elle entend gratter. Ses paupières s’ouvrent. Avant qu’elle le sache, elle fuit. Elle court jusqu’à ce qu’elle se retrouve devant la fenêtre de sa chambre. Il est difficile de le repérer dans les ténèbres, mais quand il se tourne pour reconnaître sa présence, ses yeux noirs tiennent la sienne et sa peau est cendrée. Il se tourne pour s’en aller. « Stop », la voix de Sarah fait écho à travers le hurlement du vent et de la pluie. Il ne tourne pas, mais il arrête de bouger. « Vous en avez besoin d’autant que vous pouvez obtenir madame. Vous protège contre les choses qui ne sont pas les bienvenues dans ces parties. » Il pointe quelque chose, et Sarah s’efforce de voir, mais la pluie brouille sa vue. Finalement, tout est clair et là, à la partie la plus basse du mur de béton est une ligne de croix creusées profondément dedans. Soudain, son cœur est tout ce qu’elle entend. « Restez loin de mon fils. Tu restes loin de lui ou je te jure -, « Sarah se lève les yeux. Il est parti. Non. Les jambes de Sarah la tirent vers l’avant même si elle se sent engourdie. Elle saute par-dessus les arbres tombés et elle entre dans les flaques d’eau de boue. Elle s’arrête à la vue d’une porte à moitié ouverte. Il y a un cadre sur le mur. L’homme dedans est jeune, il est pâle, et ses yeux… oh ses yeux. C’est lui. Une vieille dame apparaît. Elle utilise une canne. Ses cheveux blancs sont un chignon soigné. « Je peux t’aider, mon enfant ? » Sarah pointe vers le cadre. « Cet homme, qui est-il ? S’il vous plaît, madame, je dois le trouver. » La vieille dame ne sourit plus, ses yeux deviennent froids. « C’est mon fils. Il n’est plus là. Ils l’ont tué pour sa foi. »

Extrait de La Dixième Vague de Corlette Grobler (Écrire un Cours Roman)

Il n’était pas prêt à retourner dans les donjons et il était certainement fait avec « le rack » qui restait rarement inactif dans les cages en dessous. Il était généralement placé près de leur entrée, où la lumière était le plus et les hommes pouvaient voir la souffrance. Les mains sales allaient vers la victime pour lui donner la paix de Dieu tandis que de longues lamentations tristes étaient témoins de son cerclage — couché — au cadre. Puis, dès que les poignets et les chevilles du misérable étaient attachés, le notaire procéderait aux questions auxquelles les réponses étaient souhaitées. Edward fut mis sur le rack de cette façon, mais son cadre s’avéra trop grand pour la bête carnivore des donjons du Vatican. Un jour plus tard, un rack plus ancien et plus robuste a été roulé. Il était souillé de sang et d’excréments quand ils l’attachèrent à elle et le notaire a mis un sourire insensible pendant qu’il dégageait un membre pourri des cordes. Il le jeta, jadé, dans le couloir sombre derrière lui. « Vous aimerez celui-là, dit-il, celui-ci vient de la tour. modèle plus robuste en effet. Mais c’était différent aussi. Sur ce rack, il n’y avait pas de lit. Par conséquent, Edward a été attaché à des cordes sur le sol au milieu des odeurs pourrissantes de pourriture, d’excréments, de sang et de vomissements qui avaient été lavés de leur donjon la veille. Ils l’ont hissé en tirant sur ses chevilles et ses poignets, enroulant la corde autour des barres transversales à sa tête et à ses pieds. La douleur était agonie. Il haleait de souffle et jura d’entendre des bruits bruyants du cartilage. Ce sont des sons que les hommes du donjon connaissaient bien — des sons qu’ils avaient souvent entendus lorsque les premières victimes étaient étirées. Une secousse soudaine de la poignée en bois tira les cordes autour de ses bras et chevilles même tauter : ‘— vous avez entendu le roi dire qu’il voulait débarquer son prêtre ingérable ?’Le silence l’assourdit tandis que les cordes tirent hâtivement sur ses bras. La douleur lui a tiré par la poitrine, le ventre, les bras et les mains et il était presque certain que tout le sang dans son corps avait éclaté aux extrémités de ses doigts. Alors les cordes se détendit et son sang s’est précipité. Une voix lointaine l’exhorta à répondre. Il hochait la tête « oui » pendant que ses sens revenaient. Il entendait à nouveau. – Parle Edward.« Il a crié : « Oui !

‘

Extrait de la dernière mission de Janette Stratton (Cours de base de l’écriture créative)

Le professeur Lambton suivit Teri aussi étroitement qu’il l’a osé. Il pouvait voir ses cheveux merveilleux bouger à temps avec son souffle et sentir son shampooing. Murmurant « Voici, tu es juste », à lui-même, il se penchait encore plus près. Trop près. Il a frappé son sac à dos et elle a décalé. Il a essayé de l’attraper par les coudes, mais elle était déjà hors de portée, coulant dans les escaliers dans une ruée fluide et lâche qu’il ne pouvait espérer imiter. Il se croyait en bonne forme, mais il n’avait jamais été un homme athlétique, préférant les activités intellectuelles aux activités sportives. Il persévérait cependant, attiré par ses cheveux et les aperçus qu’il a surpris de ses hanches qui se balançaient dans les escaliers. Au moment où ils atteignaient le rez-de-chaussée, il soufflait fort et pouvait sentir des ruines de sueur sur ses joues et son cou. Il portait une de ses belles chemises, celle avec le motif paisley bleu serpent, et il espérait que les couleurs dissimuleraient toutes les taches moelleuses. Teri se précipita dehors, le forçant à se précipiter après elle. « Teri, attends. Je veux juste te parler de ton dernier essai. Vous faites des points fascinants sur la sexualité de Shakespeare et j’ai pensé qu’on pourrait en discuter autour d’un café chez moi. Il fera plus chaud là-bas. » « Merci pour l’offre Professeur, mais je dois y aller. Je rencontre des amis. » Teri s’est tournée autour d’elle. Il se demandait ce qu’elle pouvait trouver si intéressant dans la cour. Il ne voyait que la barbarie en béton de l’édifice des Arts, les pavés gris que certains philistins d’un architecte pensaient animer la cour, et quelques bancs qu’aucun jamais utilisé à cause des vents qui entonnoirs autour du bâtiment des Arts. Même le dispositif d’eau était principalement en béton. Teri se heurte à la pierre du bord de la fontaine et s’est arrêté. « Teri », dit-il dans la voix orotund qu’il économisait habituellement pour lire de la poésie à haute voix, « Je veux te parler. » Ce n’était pas l’endroit qu’il aurait choisi pour faire sa déclaration. C’était trop laid, trop exposé, trop susceptible d’être interrompu de la part d’un étudiant ou d’un autre. Mais il savait qu’il n’aurait peut-être pas une meilleure opportunité.

Par Kerryn Campion (Cours de scénariste)

Le titre débutant s’estompe au noir Il n’y a pas encore de visuel, mais l’audio est celui d’une foule lointaine, bizarre et hâte. Le noir s’estompe dans le visuel. La caméra survole un symbole massif qui brille à travers un sol en marbre. Deux paires de pieds sablés se trouvent de chaque côté du symbole. Une gorge est dégagée au-dessus de l’une des paires de sandales ; Et quiconque porte ce symbole mettra fin à toute souffrance, mettra fin à toutes les querelles et sera le sauveur pour nous tous. Le visuel s’estompe à nouveau au noir, la foule continue avec ses joies et ses railleries. L’audio de premier plan est celui d’un certain nombre de pas faisant autorité, en écho, une clé est placée dans une porte. Le noir s’estompe dans le visuel. La caméra est extrêmement basse au sol ; une paire de bottes pénètre par une porte lourde dans une cellule sale. La caméra effectue un zoom au-delà des bottes jusqu’à trois paires de pieds nus et sales tous reliés les uns aux autres par de lourdes chaînes. Les pieds se tiennent de manière instable et sont conduits hors de la cellule par les bottes. Passez aux pieds d’un enfant en cours d’exécution, la caméra se déplace lentement vers le haut de son corps, mais seulement à ses mains. Il y a une enveloppe souillée dans sa main droite. Remettez en arrière les pieds enchaînés mélangés conduits sur des pavés boueux par les bottes menaçantes. Le jeering devient de plus en plus fort. Passez à l’enfant en cours d’exécution. Son la respiration devient déchiquetée et est pleine d’émotion. Il pousse à travers la longue herbe tranchante. Les bottes sont maintenant à l’attention le long de l’avant de la plate-forme en bois alors que les six pieds arrachés montent secouement les marches en bois grinçantes. Les grandes bottes tachées se déplacent vers la première paire de pieds, puis à la suivante, puis à la suivante, en effectuant des tâches au-dessus de la vue de la prise de vue de la caméra. L’enfant court sur une colline, sa respiration pleine de fatigue et de désespoir, il pousse au sommet de la colline. Pendant tout ce temps, les sons de la foule augmentent à mesure qu’il approche du sommet. Les bottes tachées viennent en vue ; un grognement d’effort vient de leur propriétaire lorsqu’ils prennent la position de l’effort. Les pieds sales et nus tombent à travers la plate-forme. Ils se contrastent au début, mais ils se balançaient sans vie. Un cri échappe à l’enfant alors qu’il tombe à genoux. Fin du titre s’estompe en noir

Par Shelley Kirton (Affectation d’écriture de l’histoire courte)

L’ air dans le salon de coiffure est lourd avec une odeur parfumée et chimique. Sophia prend place, met son sac à main vers le bas puis retourne dans les magazines. Elle a le choix ; un Woman’s Weekly désuet ou Coiffures for Today, daté de six mois avant ; aussi un peu tardide elle pense. Elle opte pour le Women’s Weekly. « Voulez-vous une tasse de thé ? Du café ? » Angela, à la réception, demande. Elle porte un ensemble étrange de vêtements noirs courts l’un sur l’autre et ses cheveux sont profondément noirs et argentés. Ses jambes minces sont nus et ses pieds sont gainés de bottes à talons pointes ; Sophia se demande comment elle parvient à faire le trot toute la journée en eux. « Non, merci, je vais bien », répondit-elle en espérant que celui qui a fait les cheveux d’Angela ne fera pas les siens. « D’accord, Jenine ne sera pas trop longtemps maintenant. » Angela reprend sa position derrière la réception. Sophia lit, jure les yeux sur les stylistes, voit des morceaux de cheveux des clients tomber dans des pannes scintillantes sur le sol. Angela vient et balaie un balai efficace rempli de ces débris derrière une porte qui révèle des aperçus d’une table parsemée de tasses et les restes d’un gâteau d’anniversaire ; plusieurs bougies restent sur une petite tranche qui suinte la crème. Sophia continue à lire : une grand-mère annonce son amour pour son petit-fils et ils ont un bébé. Vraiment ? Elle se sent malade. Atteint pour le magazine Coiffures à la place. Les cheveux de Sophia sont difficiles et elle en a désespéré, toujours. Elle n’a jamais eu le genre de cheveux qui se balançaient, et qui envie ceux qui le font. Elle se demande si Jenine apportera aujourd’hui le miracle qui la verra avec des serrures avalables. Elle sait qu’elle ne peut pas. « Prêt pour toi maintenant ». Angela enlure une cape bleu nuit et argent autour des épaules de Sophia et la sécurise avec un velcro zippé florissante. « Jenine sera avec vous dans un instant. Vous êtes sûr que vous ne voulez pas de coupes ? De l’eau ? » « Non, merci vous ». Sophia enlève ses lunettes et boucles d’oreilles, les met sur l’étagère devant elle et à côté des bocaux de shampooing et revitalisant qui sont empilés soigneusement à sa gauche et destinés à son achat. Elle se souvient quand elle est allée chez le coiffeur juste pour une coupe de cheveux, mais maintenant elle est importunée pour acheter des « produits » et des « services » supplémentaires et divers « traitements ». Trop de choix elle pense. Elle en a marre de faire des choix, des décisions. Elle est peut-être juste fatiguée. Tout a été très difficile ces derniers temps. Jenine arrive dans un tourbillon de tulle noir et de paillettes. Elle a l’air d’aller au théâtre plutôt que de me coiffer, pense Sophia. Pourquoi les coiffeurs portent-ils des vêtements noirs aussi extraordinaires ? Tout de même, elle leur envie leur insouciance apparente insouciante. « Comment allez-vous aujourd’hui » ? demande Jenine. « Couleur et garniture, non ? » « Très bien, oui, merci ». Sophia porte ses cheveux dans un rangé, mais façon indistinguée. Ce n’est pas une femme flamboyante. Jenine regarde Sophia et encore à ses cheveux et se demande à haute voix si elle ne pouvait pas le coiffer un peu plus cette fois, juste pour renforcer la ligne un peu ? Et la couleur, Sophia n’aimerait-elle pas juste un peu plus audacieuse ? Juste un peu. Sophia se regarde dans le miroir, voit qu’elle a l’air fatiguée, partout, pas seulement ses cheveux qui sont devenus trop longs pour son visage. Elle se sent, eh bien, un peu téméraire, un peu vertigineuse dans le moment. Pourquoi pas ? Oui, elle sera audacieuse. Pour un changement.

Tina Kitching dévoile les pensées d’une pôle danseuse (Short Story Writing Affectation)

Je les vois à mes pieds. Hurler — une meute de loups affamés à travers la brume fumée, c’est ma scène. Tous les soirs. Alors que je suis sous les projecteurs. Je perds de vue lorsque mes globes oculaires s’ajustent à la luminosité. Je les sens baver pour ma chair nue. Je rencontre leurs yeux, tout comme ils sont sur le point de se déchirer mon costume à lambeaux : éclairs de rose. Leurs griffes me pattent en moi quand ils font leurs dépôts. Mais c’est ici que je deviens leur maître. C’est ici que je les apprivois, que je les fouette avec ma lingerie coriace. C’est ici que je contrôle, et mon centre de gravité — un poteau. L’alpha elle loup. Si vous regardez assez fort, vous pouvez voir mon reflet dans les sanglantes Marys, traîner dans leur bouche ouverte affamée. C’est sale. Je goutte de leurs dents dans le noir du dos. Saignant sur les tables en verre, trempées dans leur broche et fibres de leurs combinaisons Armani-costumes. Goutte par goutte, au bas de leurs mentons poilus. Chaque nuit, c’est pareil. Je danse pour les loups. Je me déshabille pour les loups. J’en traîne une dans ma grotte dans cette oasis abandonnée de mon être.

Christie Williams réfléchit « On Love and Loss » (Affectation d’écriture de l’histoire courte)

L’ autobus contourne le coin de la rue Glouston beaucoup trop rapidement. Je me rends avec un bras contre le siège devant moi. Mon estomac gronde. Je n’ai pas mangé depuis hier, pas depuis… J’essaie de ne pas penser à la nuit dernière, alors que les images passent en morceaux cassés. Chaque mémoire me coupe avec ses bords dentelés et je cris de douleur alors que je sens que mon cœur recommence à briser. Sa voix recommence à se rejouer pour ce qui ressemble à la centième fois ce matin. Je ne t’aime plus. Je respire profondément. Il est temps d’aller de l’avant. J’essaie de me distraire avec ce qu’il y a à l’extérieur de la fenêtre. François est mon avenir maintenant. Ça ne marche pas. Au revoir, Tom. Ils se sont rencontrés par moi. François était le professeur de français invité à l’école privée en haut de la colline. Le genre d’école si chic qu’ils pouvaient se permettre de voler dans leurs professeurs de langue pour une « expérience authentique ». Anna et moi l’avons emmené dîner un soir. C’était une faveur pour le directeur de cette école qui était un de mes vieux compagnons. Nous avons fini par devenir amis proches et Anna et moi le rattrapons au pub local quelques jours par semaine. Francois et moi partagions des histoires de travail et Anna nous aurait mis dans les points de suture avec un conte hilarant… Je vois un aperçu de mon reflet dans la fenêtre. J’ai l’air à moitié éveillé et les sacs lourds sous mes yeux ne me font pas de faveurs. On devait se marier cet été. Elle avait même la robe déjà choisie. La première chose qu’elle a faite était d’acheter cette satanée robe. J’aurais dû savoir qu’elle était plus intéressée par le mariage que par le mariage. Je me sens comme un jeune de seize ans qui se brise le cœur pour la première fois encore. Le bus s’est arrêté. Il pleut et il y a eu un accident en avant. La route est bloquée. Nous attendons ce qui semble être des âges. J’aurais dû appeler malade aujourd’hui. Il n’est pas trop tard pour changer d’avis, je me dis. Il suffit de descendre et de prendre un autre bus à la maison. Mais je ne peux pas faire ça à mes élèves. Les examens finaux approchent et ils insistent déjà sur eux. En avant, l’ambulance est arrivée. Une sirène en arrière-plan cris encore mais je ne remarque guère. Le conducteur abandonne et on s’enfuit dans un détour. Plus je pense à tout, plus je commence à détester Anna. Je suis assis là à trouver de nouvelles choses à mépriser chez elle : la façon dont elle met de petits morceaux de nourriture sur le miroir quand elle est en train de soie dentaire ; la façon dont elle se moque de rien quand elle a trop bu ; la façon dont elle flirte avec tout le monde. J’essaie de me convaincre qu’elle n’était pas si bonne après tout.

Un extrait d’une pièce de Kay Wilson (Short Story Writing Affectation) Il a levé les yeux de son livre. Les cheveux de Jean brillaient. Le soleil de fin d’après-midi avait frappé l’arrière de sa tête, transformant les grosses boucles auburn en un halo vibrant. Ses yeux sombres souriaient à Dave. Au début, c’était tout ce qu’il voyait, contre l’orange éclat du soleil dans ses yeux. Dave la regardait. Quelque chose était différent. Oui, le petit visage était très familier, le nez pointu qu’il connaissait bien, les sourcils peints excentriques à leur place, mais, quelque chose était différent. Il regarda de plus près, puis se détourna si vite que son corps se secouait et son livre tomba à terre. « Comment oses-elle ? » pensait-il. « Comment ose-t-elle venir ici sans m’avertir. Ce n’est pas juste. » Alors qu’il se penchait pour ramasser le livre, il a ressenti un éclat rapide de honte à sa réaction. Dave se tenait et regarda Jean. Elle lui sourit encore une fois. « C’est un peu un choc la première fois », dit-elle. Son large sourire tordit le côté mal façonné de sa joue. La nouvelle peau enseignée et déchiquetée, qui entourait les bords d’une cicatrice, se distinguait crue et blanche. « Je n’ai jamais été un grand chercheur de toute façon. » Jean haussa. « Ils vont réparer ça, vous savez. Ils font une chirurgie plastique quand ça a guéri un peu Dave se sentait malade. Il voulait fuir. Il voulait être de retour dans un endroit où il n’y avait pas de cicatrices sur les visages courageux. « Je ne vous ai pas rendu visite », dit Dave. « J’ai essayé, mais ils ne voulaient pas me laisser entrer. » Il hésita, puis dit amèrement. « Ils pensaient que c’était moi. La police, je veux dire. Ils sont venus à la bibliothèque et m’ont emmené pour l’interrogatoire. » « Je sais. » Jean secoua la tête. « Je leur ai dit que ce n’était pas toi. Il était plus grand et plus lourd. Je ne voyais pas grand-chose pour commencer parce qu’il m’a sauté par derrière. « Je ne peux pas oublier ses yeux… Des yeux sombres, me regardant, comme des trous noirs au visage, sauf qu’il n’avait pas de visage, juste une écharpe, un sweat à capuche et des yeux. » Jean parlait tranquillement. »La police le cherche toujours. Il est toujours dehors, attendant que les choses meurent avant qu’il attaque quelqu’un d’autre. »

Chelsea Haith, Cours d’histoire courte, affectation 1 Plus tard, je m’assois à mon bureau, ne voyant pas le dessus de table vide, mais un bureau gouverné par les lois du chaos organisé et couvert de manuscrits et de notes d’une vie dont je me souviens était autrefois la mienne. La pluie s’est cassée et un tapotement régulier robinets à travers le toit. Je regarde autour de moi. Je ne veux pas quitter cet endroit. Cette étude est mon sanctuaire, cette maison ma maison. J’adore l’horloge excentrique, l’odeur du bois vieilli et le toit en fer ondulé qui permet à la pluie de m’accabler pour dormir. Dois-je abandonner ça pour un travail que j’ai apprécié et une vie urbaine que je connaissais ? Je secoue la tête. Non, ce n’est pas ça. Pourrais-je renoncer à la vie qui était finie et tisser la mienne à nouveau ; effectivement recommencer à zéro ? La pluie devient une averse et tambours lourdement sur le toit. Je le regarde se laver à travers les feuilles de l’arbre dehors et me souvenir des invitations, des dîners, des déjeuners, des fêtes et des réunions que j’avais refusé. Je me souviens aussi des longues nuits dans les semaines qui ont suivi les funérailles où j’avais pleuré de chagrin, puis par soulagement et honte. Je me souviens de l’année passée et je me rends compte que pendant une année j’ai passé une année à traiter ma perte et à finir ce qui restait de la vie de mon mari, j’ai évité cette dernière étape, en me souvenant de lui. Les souvenirs viennent. Harold avait adoré la pluie. Il avait plu cette nuit-là, battant avec colère sur le toit. J’étais aussi en colère, comme je l’étais si souvent à l’époque. Tard dans la soirée, il m’a appelé tranquillement. Sa voix était aussi faible que son corps et j’avais dû me pencher près de lui pour entendre les mots. « Le dernier… de… la, » une respiration instable, « morphine ». Je me souviens que mon cœur s’est enfoncé et s’élevait alors que je hochais la tête, sachant ce qu’il me demandait.

Yael Barham- Smith, Cours d’histoire courte Affectation 5 « Qu’est-ce qui se passe, Rob ? Tu t’attends à quelqu’un ? » « Quoi ? » demanda Rob. « Il y a deux assiettes dans la cuisine, Rob, » Anna entendit la voix rugueuse. « Pour qui sont-ils ?« Umm… euh, personne, je pensais juste que peut-être vous aviez faim. » Rob semblait tendu. « Et qu’est-ce que c’est avec le cœur fait de fraises ? » demanda la voix rugueuse. Anna s’est souvenue de la façon dont elle avait décoré les assiettes pour Rob. « Je parie que vous avez quelqu’un qui vient, accuse la voix rugueuse. « Je vous ai déjà dit de garder ce secret. Si quelqu’un le découvre, je… » la voix s’arrêta et Anna tendu à entendre. « Qu’est-ce que c’est ? » la voix rugueuse est venue à nouveau, mais cette fois c’était plus silencieux. Anna pouvait entendre la colère mortelle dedans. « Oh, ça ? » La voix de Rob trembla. Il y a eu une pause. « C’est juste le sac de ma copine. Elle l’a laissé ici quand elle est venue la dernière fois. » « Vraiment ? Seulement, je ne me souviens pas de l’avoir vu plus tôt » « Peut-être que tu l’as raté et… » « Tu sais ce que je pense ? Je crois que tu as ta petite prostituée ici, n’est-ce pas ? » « Non. Non ! Je ne le fais pas ! Il n’y a personne ici. » « Je ne te crois pas. » « Bill, s’il vous plaît, je vous jure, il n’y a personne d’autre ici. » « Donc ça ne vous dérangera pas si je regarde là-dedans. » « Bill ! » Anna est ressortit de la porte. Elle cherchait désespérément un endroit où se cacher. La chambre était trop petite. La porte s’est écrasée et un homme énorme se jeta dans la porte. Anna a reculé mais ses jambes se heurtèrent contre le lit et elle est tombée lourdement sur le matelas. L’homme s’est promené vers elle et a attrapé ses cheveux, la traînant jusqu’à ses pieds. « Eh bien, qu’est-ce qu’on a ici ? » il a éternué.

Tina Kitching révèle le côté sombre du Approvisionnement en viande de MacDonalds. Plus tard dans la soirée, Dave attendait devant McDonalds. Il a vérifié sa montre dix fois quand il ne l’a pas vue. « Pssst… Dave, entre par la porte arrière près de la cuisine. » Il marcha autour du bâtiment et a poussé le guidon de la porte arrière. C’était un peu serré. « Maureen ?« Il faisait trop sombre pour voir quoi que ce soit. « Je suis là. Suivez ma voix. » Il est tombé sur quelque chose de lourd sur le sol et s’est cogné la tête sur des casseroles suspendues au plafond. Elle l’a conduit à l’arrière de la cuisine. Il y avait un passage. « Descendez les escaliers. » « Je ne vois rien. Quels escaliers ? » « Attendez un moment jusqu’à ce que vos yeux s’ajustent alors. » L’endroit avait une odeur pourrie. Ce n’était pas de la vieille nourriture. Peut-être quelque chose de brut. « Je.. eh.. Je n’aime pas ça. C’est bizarre. » « Très bien, je viendrai te chercher, grosse taupe. Attendez « Très bien. » Sa tête lançait dans les casseroles. « Hé Dave, désolé pour ça. » Elle s’est jetée dans ses bras et l’a serré dans ses bras. Elle sentait aussi pourri. « Fermetons-le et partons. C’est flippant et je veux rentrer à la maison. » Ses mains caressaient de haut en bas le dos. « Je crains que je ne peux pas te laisser faire ça, Dave. » Il sentait ses ongles se gratter constamment le dos.

Patti Smith traite d’un portefeuille volé. (Cours d’écriture de courte histoire) C’est quand je suis troisième de retour du comptoir que je le repérer et maintenant je sais pourquoi aujourd’hui est si spécial : c’est un portefeuille sur le sol dur contre le kickplate. Je suis hypnotisé par ça et je ne peux pas comprendre pourquoi personne d’autre ne l’a remarqué. C’est rouge vif, pour l’amour de Dieu, à quel point ça peut être dur ? Je regarde décontractée autour de moi, en prenant dans les environs. J’ai peut-être l’air dopé, mais devine quoi ? Quand il vient à l’argent, je ne suis pas slouch. Les gens à l’avant ont déménagé avec leurs hamburgers et je suis plus loin vers l’avant. Toujours personne ne l’a repéré, alors quand je me déplace vers l’avant, je lâche mon épaule soudainement, alors Ichabod est jeté hors de l’équilibre. Il est habitué à ce truc alors il crie et saute sur la table derrière moi. Pendant que les gens dans la file d’attente derrière moi essaient de l’attraper, je me penche et ramassez le portefeuille en un seul mouvement facile. Je suis tellement douée que même si vous aviez regardé vous ne l’auriez pas vu. Au moment où je passe ma commande, Icky est de retour sur mon épaule et nous trouvons un siège dehors au soleil pour partager notre hamburger. Une vérification rapide pour m’assurer que personne ne regarde et j’ouvre le portefeuille pour voir ce que j’ai marqué. Hmm, pas beaucoup. Les cartes de crédit, absolument inutilisables, à moins que je ne commande en ligne, et comme je n’ai pas d’ordinateur ou même de téléphone portable, elles ne sont pas d’utilité pour moi.

Kirti Ranchod… un jeune garçon s’occupe de la mort de son frère. « Je sais que la mort de Sean a été difficile pour toi. Nous avons été tellement pris dans notre misère qu’on oublie de vous réconforter. Je suis désolé pour ça. » « C’est bon, papa, je comprends. Je peux voir ce que ça a fait pour toi et maman. » « Si tu as besoin d’aide, tu dois nous le faire savoir. Je suppose que, cependant, aujourd’hui nous a montré que vous le faites. » Son père s’est froissé les cheveux, comme il le faisait quand il avait cinq ans. « Ta maman m’a parlé un peu de ta conversation plus tôt. Aucun d’entre nous ne comprendra jamais pourquoi cela s’est passé. Je sais que te dire de ne pas te sentir coupable n’aidera pas. Je pense que nous le ressentons tous — toutes les choses que nous aurions dû et aurions pu faire, toutes les choses que nous aurions dû faire, toutes les choses que nous aurions dû faire. Mais on ne peut rien changer. » « Mais papa, j’étais son grand frère. J’aurais dû être plus gentil ! Je me souviens lui avoir dit qu’il était trop laid pour sortir. Nicole, et qu’il était tellement stupide, il devrait abandonner d’essayer de jouer aux échecs ! » Il rejouait ces scènes tous les soirs qu’il essayait de dormir, espérant qu’il pourrait changer ce qui avait été dit. « N’as-tu rien fait de gentil pour Sean, du tout, Robert ? » « Non, papa. Je ne peux pas penser à une seule chose. J’essaie depuis des mois de savoir si j’ai fait quelque chose pour le rendre heureux. Je n’ai rien ! Rien ! » « Je sais que vous lui laissez toujours avoir le siège avant s’il le voulait. Vous avez toujours su quel goût de crème glacée obtenir pour lui, et vous l’avez laissé porter vos T-shirts préférés. »

Finale mission de Bianca Wright (Basics of Creative Writing Course) Dimitria rigolait alors que Koos embrassait le nez. Ses lèvres se déplaçaient vers ses yeux, puis redescendaient jusqu’à sa bouche. Il avait le goût de Doritos et de Coca. Dernièrement, tous leurs arguments ont évolué en séances passionnées de maquillage — et ce soir n’avait pas été différent. Elle avait poussé sa mère et son père hors de la porte dès que l’heure de clôture s’était annoncée sur l’ancienne horloge de son père, et promit de faire tout l’encaissement elle-même. Koos était arrivé dès que Maria et Stavros sont sortis du parking arrière — se garer dans la rue pour que personne ne l’ait vu arriver. « Mmm… toute cette dispute a ses avantages. » Dimitria sourit entre les baisers. « Il faut leur dire, Demi — nous devons commencer à faire Koos détendit son emprise autour de sa taille et ouvrit les yeux pour la regarder. Sa robe d’été jaune pâle brillait dans le clair de lune qui brillait à travers les lattes sur les fenêtres comme une torche d’un détective. Il desserra une main pour dénouer sa queue de cheval bouclée et tordit doucement quelques brins autour de son index. Ses cheveux étaient doux et sentaient comme un conditionneur. « Je le ferai, Koos. » Dimitria le rapproche. « Bientôt. »

Affectation finale par Yvonne Erasmus (Basics of Creative Writing Course) Où est Pat, Dale s’est demandé. Ça pourrait prendre si longtemps pour boire un verre ? Dale se sentait seul et anxieux sans elle à ses côtés. Il a jeté un coup d’œil sur la porte pour voir s’il pouvait la repérer, mais il ne voyait que des étrangers debout dans le couloir. Il sentait la fumée de cigarette viciée qui collait à leurs vestes en revenant dans la salle d’audience. Dale avait peur de regarder autour de lui, mais il entendait les chuchotements derrière lui. Qu’est-ce que ces gens se souciaient, pensait-il, sentir la colère poussant de la fosse de son estomac. Ces vautours rentraient chez eux, et il pourrait tout perdre. Alors que le soleil brillait sur son visage, il avait oublié un moment où ils se dirigeaient et pourquoi. Mais maintenant, la chaleur et l’accueil du soleil d’été n’ont pas atteint l’intérieur de la salle d’audience. Une lumière fluorescente au milieu de la pièce se contracte, jetant des ombres intermittentes dans les coins. Dale regarda sa montre. Il était exactement 1 heure. Il savait qu’il était censé avoir faim, mais comment pourrait-il être quand tout ce qu’il ressentait était engourdi.

Juanne de Abreu, Cours d’histoire courte Affectation 1 Il se tient là en déplaçant les arbustes de jasmin, les battant légèrement avec un bâton. L’odeur éclate à travers la fenêtre ouverte fissurée. Une odeur familière et le confort des souvenirs se précipitent dans l’âme, en un clin d’œil. Les frissons glaciaux dansent de haut en bas ma peau en pensant à des moments où il n’était pas seulement une figure sombre dans le jardin. Il fait assez sombre dehors, mais ses yeux se fixent clairement vers moi. Qui est le chasseur et qui est chassé ? Je ne peux pas le laisser entrer ! Je ne peux pas le laisser entrer. Je dois me débarrasser de lui rapidement. Il n’est pas le bienvenu ici… il a cette poitrine enfouie de cheveux doux ? Et des bras forts ? C’est un Adonis total ! Peut-être que je vais juste sortir et entendre ce qu’il veut. Ça fait six ans. depuis la première fois que nous nous sommes rencontrés. La première bosse dragueuse sur la piste de danse et la première « Puis-je vous acheter un verre ? » Peu de mots ont été prononcés cette nuit-là. La musique a vibré mes veines et il a balancé ses hanches dans les miennes. Se fixant dans les couleurs d’un feu, avec son mélange de rouge et d’orange, blanc et bleu, regarde dans ses yeux, les couleurs scintillent et se fondent si facilement. Rien d’autre n’existe que l’étonnante palette de couleur bleue. Mais il sait ne pas venir ici. Il sait ne jamais me contacter. Avec une cigarette dans sa bouche, il l’allume et le feu lumineux confirme que c’est lui.

Jane Scobie, Cours de nouvelles « Puis-je prendre la nouvelle voiture de papa ?« Non, répondit Alison, tenant les clés de son hayon vieillissant. « Aww c’mon maman, la nouvelle voiture de papa est géniale. Le son Surplombant sa mère, Robert mit son bras autour de son épaule et lui a donné son sourire le plus attachant. « Ne suis-je pas votre fils préféré et n’êtes-vous pas la meilleure mère du monde ? » Alison sourit malgré elle. En plaçant de l’argent, ses clés et des emballages vides de pâtisserie dans sa main, elle a dit : « Vous êtes mon fils unique, vous pouvez prendre ma voiture ou marcher. Vous choisissez, mais vous feriez mieux d’être de retour dans 20 minutes et de vous assurer d’obtenir la même marque. » « Vous n’avez pas de voiture », dit Robert avec un sourire irradieux, « C’est un chariot de courses motorisé, mon skateboard a plus grognement. Qu’est-ce que tu essayes de faire à mon collègue ? » « 19 minutes. Au revoir Robert », a dit Alison démissivement. Robert a expulsé un huff exagéré et s’est reparti, démissionna à sa mission… Alison s’occupait de finir ses préparations alimentaires et fut agréablement surprise quand Robert revenait dûment avec les bonnes boîtes à pâtisserie. Elle le félicitait simplement pour son bon timing quand Lucy a pris d’assaut dans la pièce. « Robert ! « Tu as piraté ma page Facebook. » Robert n’a pas pu résister à un jibe lors de la récente relooking gothique de sa sœur. « Hey MORTICIA », il rigota en se frottant le bras, « Je n’ai pas piraté, peut-être tu l’as laissé ouvert ? Tu n’as aucune preuve que c’était moi, tu dois être plus conscient de la sécurité. N’importe qui aurait pu le faire. » Il a fait rire. « Tu as changé mon statut en célibataire et écrit sur mon mur que Steve m’a largué parce que j’ai une halitose !Elle s’est encore enfuie sur son frère. Retirez soeur, Robert a battu la main devant son visage, « vous avez sérieusement mauvaise haleine. » « Vous chiez pour le cerveau arsewipe – » « Coupez vous deux », a appelé Alison de la cuisine. « Ton père sera là avec son patron d’une minute à l’autre. Lucy, surveille ta langue. »

Tessa Ainsbury, Short Story Course Affectation 6 Je n’ai jamais lu à propos de cet endroit dans les nouvelles. Normalement, je passe devant elle. Aujourd’hui, je m’y enfonce, naviguant devant une myriade de piétons, de bus et de taxis. En remontant la colline vers l’entrée, je contemplerai le bâtiment. C’est une métropole médicale tentaculaire, un mariage incomparable entre l’ancienne et la nouvelle architecture située au pied d’une magnifique montagne. L’effet est discordant. Je l’assimile à un bidonville au milieu d’une peinture pittoresque. Les patients ambulatoire, le signe au-dessus d’une porte battante arrachante proclame. Je sourit mal. Je suis un patient bien, et je suis « dehors », d’une manière de parler. Trop pauvre pour se permettre une batterie de tests coûteux, et trop riches pour accéder à l’aide de l’État. Je suis un contribuable de l’aide médicale et, dans ce cas -ci, totalement baisé. Alors je suis là pour tenter ma chance. J’ai l’air d’un poisson-soufflé effrayé, enflé et épineux. J’ai découpé tous allergène concevable, et je vis sur l’air et les médicaments en vente libre. Mon employeur a cessé de m’envoyer des clients potentiels. Mes collègues m’évitent. Je n’en ai pas d’autre, et je n’en aurai pas un à ce rythme. Je suis Quasimodo, et j’ai désespérément à le réparer. À travers les portes battantes, et dans un couloir sombre et pétillant. Il semble funéraire ; de maigres arbres de lumière du soleil pénètrent les fenêtres tachées créant des ombres sombres sur les murs jaunes mustardy. La journée lumineuse et ensoleillée est bannie de cet endroit. Je suis entré dans un monde différent de ténèbres.

David Hamilton, Cours d’histoire courte Attribution 1 Rose avait commencé à garder un couteau près de son lit. Elle tendit la main et saisit fermement la poignée, tirant le confort de son poids. « Qui est là ? » elle a appelé. Elle a essayé de faire sonner sa voix, mais elle s’est un peu ébranlée. Elle retira le rideau et regarda vers le noir. Pendant de longs moments, il n’y avait rien. Ensuite, une grande forme a jaillit en vue, remplissant la fenêtre. Rose a crié et a laissé tomber le couteau. La forme avançait en arrière sur le rebord de la fenêtre, puis s’assit et la regardait avec deux grands yeux jaunes. Son cœur battait un rythme rapide dans sa poitrine et elle a sucé une grande haleine tandis que la peur s’estompait. Elle ouvrit la fenêtre et le grand chat a sauté sur son lit. Il est rembourré autour, griffé les couvertures et s’assit. Il était noir jais, sa fourrure semblait boire la lumière. Ses yeux étaient brillants et réfléchissants. Il la regarda pendant quelques secondes, puis les a lentement fermés. Rose a levé une main et l’a couru vers le bas des chats. Il était doux, froid à l’extérieur de la nuit, mais chaud de la chaleur corporelle plus proche de la peau. Il a commencé à ronronner. Elle sentait ses côtes en le caressant, elle était maigre malgré sa taille. « Vous devez avoir faim, pauvre chose », dit-elle. « Je crois que j’ai du thon quelque part », dit-elle en fouillant le garde-manger, « Dan ne l’aime pas, alors on ne le mange jamais. Ah. » Elle a sorti une boîte bleue avec une étiquette décolorée. « Expiré il y a six mois, mais ça ne vous dérangera pas ? » Le chat se frottait la tête contre ses jambes, ronronnant bruyamment. Un extrait du roman ‘Conspiracy’ de Hazel Carlstein, tiré du cours avancé d’écriture de romans. Chapitre 29. Deidre se trouve à proximité de Simon, reniflant. Elle sent la forte odeur de camphre du Vapour Rub Vicks, une épaisse daub sur sa poitrine et sa gorge. Elle avale pour lui faire éclater les oreilles et sa gorge est si douloureuse et tendre qu’elle a l’impression d’avoir gratté sa peau sur un mur de briques non plâtré. Elle se dirige vers la boîte à mouchoirs et tire une lipe de tissus et souffle son nez, cru et rouge. Elle entend la montée et la chute agitée d’une sirène, le bruit de roulement des pneus sur le goudron et un bruit de grattage doux. Elle ment, immuable. Un bruit tourbillonnant d’un avion tournant dans la distance bloque les sons extérieurs sur les marches ou à la fenêtre. Ses yeux fléchent d’un côté à l’autre. L’ombre sur le plafond est comme une gigantesque tarentule. Le corps à côté d’elle dans le lit ronfle. Une porte de voiture est fermée. Elle soulève la tête de son oreiller. « Simon. » Un doux son crépitement dérive vers elle. Quelque chose tombe, un coup de pouce dehors. « Simon ! Réveille-toi ! » et elle le creuse dans son côté, sous ses côtes. Il roule. « Quoi ? Qu’est-ce qui se passe, Deidre ? J’essaie de dormir. » « Il y a un bruit ; quelqu’un est dehors. » « Il y a toujours des bruits dehors, Deidre, » mais Simon se lève et marche autour de l’appartement, vérifiant les portes et les fenêtres. Il retourne au lit et il jette et tourne en essayant de se sentir à nouveau à l’aise et d’effacer de son esprit les gribouillis de préoccupation. Maintenant, il écoute et regarde Deidre, la taupe sur le côté de son cou se lever et tomber avec ses respirations laborieuses. Il n’entend rien d’inhabituel et sa tête tombe en arrière et il dort. Comme Deidre s’ouvre la porte de l’appartement le lendemain matin, le vent traverse son écharpe et son épais manteau noir et elle crie : « Oh mon dieu ! Oh mon dieu ! Qu’est-ce que c’est sur le tapis, Simon ? » Et elle se bouscule de haut en bas, serrant ses mains gantées, en revenant dans le salon. « Enlevez-le ! Emmenez-le, Simon. » Simon regarde vers le bas les yeux indiscrets et invoyants. Elles sont aussi immuables que des perles noires, serties dans le visage de renard. Il voit les petits pattes griffées et les ailes, comme du plastique rigide et épais, qui enveloppent le corps gelé. Il y a un crochet à l’extrémité de chaque aile. Le nez est pointu et le sang de la bouche est congelé. La poitrine à fourrure brune et les épaules avec des touffes blanches de poils sont larges ; le corps de la chauve-souris étonnamment grand. Simon récupère un paquet Dames et ramasse la batte morte. La note est sous le corps, DON » T CARRY ON ! Le sang séché a taché le tapis. Il tire un mouchoir de sa poche et ramasse la note et le place sur la table à l’intérieur de son appartement, déterminé à l’emporter et à l’envoyer pour analyse. Puis il descend les escaliers jusqu’aux poubelles extérieures et jette la chauve-souris. Il regarde par-dessus son épaule et se promène autour du bloc d’appartements et derrière les piliers en béton des places de stationnement. L’air du matin est gelé. Il pense à la note, mais il ne peut sentir que la main épaisse de son père se balayer l’oreille et il ne peut que se souvenir de la voix de son père d’il y a si longtemps : « Hau, tu dois être l’enfant le plus têtu que Dieu ait jamais fait. » Et Simon sait qu’il ne s’arrêtera pas, du moins pas encore.

Affectation finale de Daniel Andrews, Bases of Creative Writing Course John a poussé la porte de la voiture fermée et s’est penché sur le capot, respirant profondément alors que la dernière vague de douleur s’évanouissait de sa poitrine. « Damn faible corps », il grognait devant lui-même. En vérifiant sa Rolex d’or, il vit qu’il n’était que deux heures et maudit sous son souffle les heures de travail perdu Les congés de maladie de cet après-midi lui coûteraient. Le stress, pensait-il, c’était ce qui l’affligeait, et garder sa fuite avec Angela, la nouvelle secrétaire, le soulignait plus que d’habitude.’il maudit, ruinant le jour où son associé, Marty, était allé à l’encontre de ses conseils et embauché cette tarte. John était sûr que Marty avait été attirée par son copieux décolleté de silicium que son soutien-gorge poussé par le haut de sa chemise et ses jupes scandaleuses de longueur de cuisse, mais ironiquement c’était lui qui avait fini dans ses griffes. Maintenant, elle menaçait de le dire à sa femme à moins qu’il ne l’ait payée. Cette nuit fut l’incident le plus regrettable de sa vie : « Dieu, ne laisse pas Sarah le découvrir », a-t-il prié, pensant à nouveau à quel point il serait dévasté si Sarah l’avait trompé. Mettant hors de son esprit les erreurs passées, il remonta le col de sa chemise d’affaires contre le froid et essuie la brume de ses lunettes avant de remonter le chemin vers sa maison. Tout d’abord, un trait sur le trottoir et le sentier, tous deux recouverts d’un tapis de feuilles rouges et dorées encore mouillées par la pluie d’hier soir. Deuxièmement, à travers l’ancienne porte de fer et en haut la route bordée de chênes de chaque côté, et enfin, par la porte d’entrée de sa splendide maison blanche de deux étages, où un feu chaud attendait et sa femme pourrait l’emmener chez le médecin.

Affectation finale par Kara Netzler, Cours de base de l’écriture créative Marcus n’a pas pu comprendre ce qui se passait. Josh lui avait demandé de le rencontrer derrière le gymnase de l’école à 15h35 sur le point. Il était maintenant 15h40, Marcus était là, Josh était là, et aussi là… toute leur classe. Personne n’a dit un mot. Peut-être ne voulaient-ils pas rivaliser avec le hurlement du vent qui tourbillonnait autour d’eux. Marcus tremblait alors qu’il serpentait dans le dos de son cou et sous sa chemise. C/Mon Marcus secoue-le. C’est Juste un peu de vent, pas de biggie… Qu’est-ce que Josh attend ? Tout le monde est là. C’est une reine dramatique. Peut-être qu’il veut qu’on s’évanouie de la puanteur de ce « déodorant » bon marché qu’il insiste pour porter. Ouais, ce sera ça. Marcus n’aurait jamais eu le courage de dire tout cela à haute voix — il n’avait pas peur de Josh, il savait qu’il pouvait le faire tomber s’il le fallait. Il avait peur des répercussions qu’une telle action aurait sur son image. Il n’y avait rien de plus important pour lui que ça. Qu’y a-t-il d’autre ? L’emplacement semblait bizarre pour Marcus. Quelle était l’importance de se réunir derrière le gymnase de l’école ? Marcus regarda autour de lui, prenant les barrières imposantes autour de lui — le mur de blocs de béton du gymnase, la ligne de grands arbres si denses que vous ne pouviez pas voir à travers eux pour savoir ce qui était de l’autre côté, et la haute clôture barbelée filaire ; sans parler des corps des enfants qui avaient formé un demi-cercle serré autour de lui. Habituellement Marcus aurait compté chacun d’entre eux comme son ami ou au moins quelqu’un avec qui il pourrait avoir un rire ; en regardant leurs visages aujourd’hui bien que Marcus ne voyait que leur indifférence évidente envers lui. Aujourd’hui, ils étaient intransigeants et une force à compter. Il s’est avéré que s’il devait s’échapper rapidement pour quelque raison que ce soit, il aurait du mal à le faire.

Par Shelley Blignaut (Cours d’écriture de l’histoire courte : module trois affectation) « Robert Anderson, à quoi pensez-vous ? » Anne a dit qu’elle courait ses doigts tremblants sur la bosse dans la voiture. « Est-ce que c’est perceptible, maman ? Peut-être qu’il ne le verra même pas ; c’est sur la porte latérale du passager et il est soit pendu ou dévasté quand il sort de la maison, il ne voit même pas droit. » Les yeux d’Anne se sont élargis de peur en regardant autour de panique. « Sssshh, Rob, les voisins sont déjà méfiants, le dernier chose dont nous avons besoin sont plus de travailleurs sociaux se piquer la tête ici, rappelez-vous comment votre père a réagi la dernière fois » Robert a secoué la tête comme si une main imaginaire l’avait giflé. Un instant plus tard, il retourna son visage vers elle, maintenant gravé dans la détermination. « Ouais, et ça n’arrivera plus jamais, maman. S’il te pose un doigt, je te jure que je vais… » « Ok Rob. Calme-toi. » Rob a baissé les poings et a soufflé lourdement. L’épaisseur de la nuit s’accrochait autour d’eux et il réalisa tout à coup ce qu’il avait fait : il avait donné au monstre à l’intérieur de son père une raison de lui faire retenir la tête. Il avait rendu sa mère à nouveau vulnérable car il savait qu’elle allait prendre la chute pour lui. Comment aurait-il pu être si stupide ? Anne a dû voir le désespoir dans ses yeux : « Nous allons gérer cela sans le tempérament de votre père. » Elle marcha vers lui et saisit ses épaules défaites, elle a baissé sa voix et dit régulièrement : « Nous devons tous les deux « Robert a pu voir qu’elle était pétrifiée ; même si elle essayait de le garder ensemble, il pouvait sentir ses mains trembler alors qu’elle le tenait. « Maman, je suis désolée. Je suis tellement stupide pour nous faire entrer dans ça ; c’est juste avec la création de cette nouvelle école et tout, j’essayais juste de le couper avec les autres gars. Ils conduisent tous les roues de leur père et je ne pouvais pas monter sur ma moto, ils auraient tous été comme « Qui est ce perdant qui ne peut pas encore conduire ? » Anne lâche son regard et se laisse sourire un peu. Pendant un bref instant, elle a senti que c’était normal, c’est comme ça que ça devrait être, son fils adolescent s’excusant pour quelque chose de stupide qu’il a fait, expliquant la nécessité de s’intégrer, succomber à la pression des pairs. Et elle s’est laissée réfléchir à ce qui devrait arriver. Elle devrait le mettre à la terre bien sûr, un mois serait juste, et ensuite il travaillait par quarts au magasin vidéo en bas de la route pour payer le panneau battant de la voiture. Il gémit, maudit et haïssait pendant une semaine, mais il apprendrait de précieuses leçons de caractère. Mais ce n’était pas une famille normale et elle détestait son mari pour ça. Elle pouvait prendre les coups et les sévices verbaux, mais la priver de ces occasions d’être mère était inexcusable…

Le personnage — par Venisa Chinnasamy (Cours d’écriture de l’histoire courte : Module Huit Affectation) Mon nom est Mpho-Sanna mais Madame m’appelle Sanna. Elle dit que c’est plus facile sur sa langue. J’espère avoir un jour assez de courage pour insister qu’elle m’appelle par mon nom complet. Comme j’entends les voitures zoomer devant notre bus chugging. Je me rends compte que je serai encore en retard au travail. Eish, cette vie n’est pas facile. Je grince au froid rampant à travers la fissure de la fenêtre et pénétrant mes articulations arthritiques. Bien que la tôle ondulée de ma cabane ne soit pas non plus résistante aux intempéries, je ne me suis pas encore adaptée à la hiver. J’entends le reste des passagers dans l’autobus, tous les employés de maison comme moi, faire des blagues bruyantes aux dépens de leurs employeurs. D’habitude, je me joins. Je suis un pro pour imiter les shrills de Madame Naidoo. Ce matin, j’ai besoin de temps pour bouder. Je suis à la fin de mon esprit avec mon fils de 15 ans, Vusi. Il a volé tout le contenu de ma boîte à café. J’économise pour acheter une maison en briques depuis cinq ans. C’est mon rêve de posséder une maison comme le seul père construit. Les larmes me piquent les yeux. Je refuse de pleurer. Peurer ne m’aidera pas. Pour trouver un plan pour obtenir l’argent pour payer les frais de scolarité de Thuli, je dois réserver mon énergie. Sauf pour les billets de bus pour le reste de la semaine, je n’ai pas un centime. J’ai encore du mal à croire que ce garçon a passé deux mille cinq cent cinquante rand sur des chaussures et des vêtements. Je tire sur les fils qui s’égarent des coutures de mon seul ensemble de vêtements de travail, les enrouler autour de mon index, et les enlève. Cette tenue s’est détériorée au-delà de mes compétences de couturière. J’admets que je suis une femme en colère, mais j’ai des raisons de l’être. Après une décennie et demie, je ressens encore le rejet de mon père. Il est mort sans me pardonner pour s’être enfui de chez lui à 16 ans. Les pères de Vusi et de Thuli m’ont abandonné. Pas étonnant que Vusi se comporte si mal. Son père est un ivrogne sans valeur. Maintenant, le père de Thuli me laisse à nouveau en train de renoncer à sa promesse de payer ses frais de scolarité. La paille finale est Vusi démolissant mes économies durement gagnées. J’essaie d’arrêter de me moquer et de penser à quelque chose d’agréable. Penser à Thuli me fait toujours sourire. Mon enfant de neuf ans est un enfant facile à plaire, toujours agréable, prenant plaisir aux choses simples de la vie. Elle se plaint rarement.

Busiswe Chaane (Cours de rédaction d’histoires courtes : module cinq affectation) « Allons-y, nous sommes en retard », a appelé Amanda en ouvrant la porte du garage. « Bertha, Molly, où êtes-vous ? C’est bien passé à mi-passé. » « A qui est le déjeuner sur la table ? » Amanda était de retour du garage pour essayer d’enrayer les filles dans la voiture avant que la circulation ne se bloque. « Bertha ? Où est ton déjeuner ? « Non, j’ai le mien dans mon sac, maman. Bagsy assis devant », dit Bertha rapidement. Amanda lui a tiré un regard jumeau, mais n’a rien dit. Les filles ont jeté leurs sacs dans la botte. Amanda s’est retournée hors de la porte et hors du complexe. « Maman, as-tu vu tante Priscilla rouler tout à l’heure ? « Molly a demandé aux petits sièges à l’arrière du MPV à quatre roues motrices alors qu’ils se sont inclinés dans l’intersection achalandée. « Elle t’a agité. » — Non, je ne l’ai pas dit, répondit Amanda, « mais je la verrai avec tante Moira au café plus tard. Comment je déteste ce matin brouiller. Je vais prendre la route de retour aujourd’hui. » « Merci, maman ! » Molly sourit alors que sa mère s’arrêtait devant l’école. Elle a fait un baiser à sa mère et courut rattraper Bertha, qui parlait déjà à un groupe de garçons à la porte de l’école. Amanda sourit en arrière et s’est balancée du parking de l’école. Quelques minutes plus tard, elle passait la dame de sucette rotunde à l’intersection très fréquentée avec le nouveau centre commercial, et elle se sourit alors qu’elle tressait devant un hayon lent et un taxi alors qu’elle se dirigeait vers l’autoroute. Elle a rejoint et choisit son CD préféré du moment et soupira légèrement en pensant à où elle allait. En s’installant de nouveau sur son siège et regardant la route qui l’attend, elle voyait une figure en avant, une femme, il semblait, debout sous un petit arbre d’épines. Son bras droit était tendu, le pouce vers le haut alors qu’elle regardait avec anxiété dans chaque voiture qui passait. Amanda a eu assez de temps pour réfléchir à sa réponse avant de se mettre au niveau avec elle. Un jour normal, elle n’aurait même pas remarqué un auto-stoppeur. Mais aujourd’hui semblait un peu différent. Amanda ne savait pas pourquoi, mais elle se sentait étrangement disloqué de son environnement, de ses tâches quotidiennes et de ses courses scolaires, préoccupations de banlieue habituelles. Amanda a commencé en réalisant qu’elle réduirait plutôt que d’augmenter la vitesse pour rejoindre l’autoroute. Elle se rendit compte qu’elle avait automatiquement vérifié son rétroviseur, signalée à gauche et s’arrêtait, à quelques mètres de la figure solitaire qui était effectivement une femme, dans des fatigues militaires bien utilisées. « Où est-ce que tu vas ? » Amanda a demandé, en ouvrant la fenêtre côté passager. La femme, aux cheveux courts et bruns, ne portait ni maquillage ni boucles d’oreilles, son visage et son cou brûlés par le soleil étaient généreusement doublés, preuve d’une peau bien voyagée. « J’essaie de me rendre à la gare routière, madame, de l’autre côté de l’autoroute. Je cherche juste un tour… tu sais. » La femme parlait avec un tirage ; Amanda ne pouvait pas mettre son accent. « Je vais par là », a-t-elle entendu dire : « Je vais te laisser tomber. »… Laurel Watt (Cours d’écriture de nouvelles : Module One Affectation) Il y avait encore une fois. Le bruit grattant, bruissement dans l’obscurité, juste à l’extérieur de la fenêtre. Et ce n’était certainement pas une branche cette fois. Dan avait coupé ça la semaine dernière. C’est probablement encore ce chéri chat, pensait Maggie. Ce matin-là, elle avait vu ses empreintes de pattes boueuses sur le rebord de la fenêtre de sa cuisine et de l’autre côté du comptoir. Les quelques morceaux que Maggie avait laissés de côté avaient disparu. Pas qu’elle détestait les chats. Mais c’était son chat. Depuis que Jim O’Connor s’est établi dans le chalet de jardin, il était une épine du côté de Maggie. Elle s’était opposée à avoir un locataire dès le début. C’était l’idée de Dan. « Maman », il avait appelé de son bureau, « mon patron cherche un endroit pour son père âgé. J’ai suggéré le chalet. Qu’en pensez-vous ? » « Peut-être que je devrais le garder comme un chalet d’invités. Pour quand Pete et Nicky viennent visiter », a-t-elle suggéré. Pete et Nicky avaient vécu dans le chalet après leur mariage. Maggie avait aimé avoir Nicky autour. C’était avant la promotion de Pete, ce qui signifiait déménager en Australie. « Maman, Pete et Nicky a déménagé à Melbourne il y a six mois. Il va falloir beaucoup de temps avant qu’ils puissent se permettre de revenir pour se rendre visite. » « De plus, continuait-il, ce serait bien d’avoir quelqu’un pour garder un œil sur les choses autour. » « Et à quoi pensez-vous que la gériatrie peut être ? » Elle avait demandé une fois qu’elle a rencontré l’homme. « Ne sois pas si méchant, maman. Il a 74 ans, mais il est très en forme et alerte pour son âge. » Alerte assez, c’est sûr ! Maggie a pensé plus tard. Il n’a rien de mieux à faire avec lui-même que de vérifier tous mes mouvements ? Peu de temps après son déménagement, il avait sauté plus d’une soirée. Emprunter du sucre était son excuse. Elle était occupée dans la cuisine quand il a frappé à la porte de la cuisine. « Vous devriez vraiment garder cette porte de sécurité verrouillée », a-t-il dit. « On ne voudrait pas qu’une jolie jeune femme comme toi fasse du mal. » Jolie jeune femme, en effet ! Comment osera-t-il si condescendant ? Il est peut-être assez vieux pour être mon père, mais je ne suis pas un poulet de printemps. Maggie était indignée. « Merci de votre préoccupation, monsieur O’Connor, mais j’ai réussi à survivre assez bien dans les cinq ans qui ont suivi la mort de mon mari », a-t-elle cassé. L’Aquarium — par Riaan Fourie (Cours d’écriture de courte histoire : Démarrer au module Deux affectations) « BLIND-DATES sont dangereuses et désespérées, » dit la voix au téléphone à Marissa. « C’est ce que tu me donnes chaque fois que je vais sur eux. Vous devenez un peu hypocrite dans votre vieillesse, n’est-ce pas ? Et que c’était elle, Marissa a concédé à Julia. Elle avait rencontré Harry à travers un site de rencontres qu’elle a commencé à utiliser deux ans après le divorce. Jusqu’à présent, elle avait pensé que l’idée de rencontrer l’un des hommes fréquentant le site était suffisamment stupide pour l’empêcher de ressentir l’envie de le faire. « Alors, tu le reviens à l’Aquarium ? » a demandé à Julia. « Je viens de trouver un parking, oui. Je marche jusqu’à l’entrée maintenant. » « Je peux prêter une sagesse de dame expérimentée ici, n’est-ce pas ? Ceci est important : si vous ne l’aimez pas après les cinq premières minutes, il est tout à fait acceptable de dire : « Merci, mais pas de merci » et simplement partir. Dans ce cas, vous m’appelez et nous faisons du café. » Ian Fraser Short Story Course : Première mission Elle a glissé silencieusement de la couette et a mis un enveloppement autour de ses épaules. Elle se rendit lentement à la fenêtre et écouta attentivement. C’était très immobile, même pas un jeu d’enfant. Mais elle sentait la présence d’une personne à l’extérieur. Lentement, elle a secoué le rideau pour regarder dehors. Soudain il s’est ouvert. Une main tirait le rideau et un visage — le visage d’un homme — était devant elle. Elle voyait qu’il ne s’était pas rasé, elle sentait qu’il n’avait pas lavé. L’haleine viciée et les odeurs corporelles ont agressé ses narines. Elle ne voyait pas immédiatement de quelle couleur il était. Noir ? Blanc ? Quelque chose entre les deux. Est-ce important ? Il avait une casquette et elle savait qu’il était en uniforme. Khaki. Ça ne pouvait pas être la police. Il a parlé. « Ne parle pas ou ne crie pas. S’il vous plaît je ne suis pas va te faire du mal. » Une voix éduquée. Comment un cambrioleur a pu dire « S’il te plaît » ? Il avait une arme à la main. « C’est pour quoi, alors ? » Elle demanda, étonnée par son propre calme. Il a donné un demi-sourire. Il était clairement soulagé de ne pas avoir réagi mal. « Il n’y a rien dedans », dit-il. « Vous êtes là. Tu le prends. » Et il tourna le tonneau vers lui-même et lui donna la poignée. Elle l’a pris sans esprit, la regarda brièvement et le regarda en arrière, un peu réconfortée par le pistolet dans sa main. « Qui êtes-vous ? Que veux-tu ici ? » « Je ne suis pas là pour causer des ennuis ou de la douleur. » « Mais avant de vous parler, je dois être sûr que vous ne déclencherez pas d’alarme. Puis-je vous parler sur cette base ? » Extraordinaire, pensait-elle. Me voilà, accosté devant la fenêtre de ma chambre à une heure du matin par un intrus armé et pourtant je suis calmé par ses paroles et sa présence. Je dois rêver. Mais elle savait que c’était réel et elle doit la garder au frais. Dingemans Short Short Story Course : Sixième mission Elle était élégante et assez belle d’une manière inhabituelle, mais elle ne pouvait pas regarder plus hors de sa place dans la librairie Olde Worlde que Ben passait sur son chemin pour travailler tous les jours. Il avait remarqué l’inconnu là-bas, pensant qu’elle pourrait être une nouvelle assistante de vente, mais on dit dans la rue que le propriétaire, Marcel, prévoyait de prendre sa retraite et avait remis les rênes à sa nièce qui était arrivée de France. Cette nouvelle vient de Rob, qui possédait le stand de café au coin de la rue. Alors que les gens prenaient leur ruée de caféine pour le matin, des nouvelles et des points de vue ont été ajoutés comme un ordre secondaire, gratuit pour tous ceux qui écoutaient. Tout ce qui s’est passé dans le voisinage, ancien ou nouveau, n’a jamais passé inaperçu Rob, qui le poivrait de sa propre marque de cynisme. Tout en faisant semblant de regarder l’exposition intéressante du livre, Ben l’étudia, pensant qu’elle ressemblait à un de ces livres exotiques où l’on se demandait si la couverture était parfois plus séduisant que l’histoire qu’il a tenue à l’intérieur, bien que quelque chose sur la façon dont elle bougeait, lui fait douter de cette théorie. Peut-être qu’elle était plus comme l’un des trésors qui a été apporté dans son antiquaire pour être apprécié par un fier propriétaire, qui a été rempli d’émerveillement quand Ben découvrit un marquage significatif sur la pièce, la transformant debelle à rare. Anthony avait insisté pour que l’arbre soit abattu complètement : coupé, déraciné et brûlé, et Carol s’était conformé au début. Pourtant, le jour où les ouvriers sont arrivés, elle s’était tenue de façon inattendue, expliquant de façon très excusée qu’il y avait eu une erreur quant à la taille de l’emploi. Ils n’avaient pris que la branche centrale avec eux, leur gros camion semblait triste, le seul tronc rebondissant bizarrement en s’éloignant. Plus tard, elle avait essayé d’expliquer à Anthony que ce n’était pas la faute de l’arbre. Il ne devrait pas être puni pour quelqu’un d’autre erreur, pour l’erreur de Dan. Ils l’avaient trouvé ensemble, coincé dans l’arbre, à moitié caché à la lumière du matin. C’était l’été et ils étaient partis pour leur promenade matinale autour du réservoir, ramassant le journal de la journée auprès du petit légumes sur le chemin du retour. Dan attaché à l’arbre avec sa ceinture en cuir, son visage bleu déformé les regardant vers le bas. « Pourquoi Dan, pourquoi ? » Beaucoup plus tard, après le départ de l’ambulance et de la police, elle s’était assise dehors sur la véranda avec Anthony. Thé Earl Grey dans de minuscules tasses en porcelaine fine, ses mains pâles se plient soigneusement sur ses genoux. Cet après-midi semblait durer éternellement, se déroulant en jours, semaines et mois de contemplation tranquille. Ses vêtements semblaient pousser des fils nus et baggier, perdant leur forme. Anthony a reporté son aller à l’université et a décidé de prendre une année d’écart à la maison, en soignant leur potager et ses oliveraies. Ils parlaient moins, et pourtant se comprenaient tellement mieux qu’avant, tous deux savourer le confort tranquille. Andrea Fedder Basics of Creative Writing Course : Extrait de scène final Je suis recroqueté dans la lumière du soleil quand la fille de Ryan vient tomber dans la chambre, s’effondre sur le lit. J’essaie en vain de la bloquer et de me concentrer sur la chaleur du soleil sur ma fourrure. Mais le calme est déjà brisé. Reconnaissant cela, je permet à un œil d’évaluer la scène à côté de moi. Samantha semble être complètement vide. Ses membres se trouvent là où la collision avec le lit les a laissés, les bras écartés, les genoux pliés et renversé d’un côté, sa tête face à l’autre. Elle est contorquée comme une proie abandonnée. Elle cède au lit au-dessous d’elle, s’enfonce dans les couches de lin blanc. Les draps doivent encore sentir leur intimité et je regarde comme elle presse son nez dans les plis, revivant le passé. Je m’assois, jette tout espoir d’une sieste et enroule ma queue autour, positionnant mes pattes avant pour une longue assise confortable. Elle inhale profondément, le rythme de son inspiration, déchiqueté et fragile. En redressant son corps, elle porte jusqu’au plafond. Les bras se répandent encore comme des ailes ; Sam ferme les yeux et attend les larmes chaudes qui fuient. Si seulement quelques-uns, elle tolère la perte de contrôle et ensuite elle les reniflera durement. Je regarde comme larme suit son cours et tombe de sa joue pour tacher les draps ci-dessous. Je les ai entendus se disputer sous la douche tout à l’heure, interrompant mes rêves de pâte de poisson. Quelques instants plus tard, le ronronnement de la moto de Ryan m’a alerté que quelque chose de plus grave était en cours. Ce paquet de chagrins qui se trouve devant moi maintenant doit être la suite de toute cette tristesse. Anton Nahman Basics of Creative Writing Course : Extrait de scène final « Bonne chance, Riaan ! » « Botte-toi le cul demain ! » « Nous t’aimons, Riaan ! » Riaan et moi nous dirigeons vers la classe de science pour la dernière leçon de la journée. Comme d’habitude pour un vendredi après-midi avant un grand match, nous sommes accueillis par les acclamations adorables des camarades, qui nous appellent et nous paient sur le dos alors que nous nous frayons notre chemin à travers les couloirs, nous souhaitant bien pour le jeu. Au moins, souhaitant Riaan et le reste de la quinzaine de départ bien pour le jeu. Et, juste au-delà de la foule, Wendy Jackson se dépêchant d’aller en classe, inconsciente de l’agitation, mais rougissant légèrement quand elle aperçoit Riaan. Alors que je la regarde passer, ses cheveux blonds tirés en queue de cheval, à l’exception d’une seule mèche lâche sur son visage, je ne peux m’empêcher de souhaiter pouvoir échanger des places avec les livres qu’elle tient près de sa poitrine, que c’était moi serré contre son corps. « Vous aurez votre chance, » Riaan chuchote alors que nous entrons dans la salle de classe, me réveillant de ma rêverie. Partie d’un roman, par Ami van Zyl Écrire un cours de roman Ce n’était pas bizarre que maman soit au téléphone, elle était toujours au téléphone — les groupes de prière appelés, l’organisation des parents à l’école, mes professeurs, parfois papa du travail, les voix étranges qui essaient de vous vendre de l’argent pour quand vous êtes mort, maman est toujours courir au téléphone, odeur de savon et de café. Mais elle ne se fâche jamais au téléphone, pas même à cause de mauvais numéros ou de gens qui vendent des choses, elle dit « désolé » ou « non merci » ou « Je crains que vous vous trompez », mais jamais « ça ne peut pas être juste », « êtes-vous sérieux ? », ‘quel droit pensez-vous avoir ? ‘ et « s’il vous plaît, s’il vous plaît, ne jamais — n’appelez plus jamais. » C’est pourquoi je me suis levé du tapis et l’ai suivie, si discrètement qu’elle ne pouvait même pas remarquer. J’ai même essayé de ne pas respirer, de retenir tout l’air dont j’aurais besoin derrière mes côtes salées, fond de mer, ecchymose. J’ai marché avec les orteils de mes chaussettes en brossant à peine le sol. Je tenais mes coudes sur mes côtés les bras pendants comme des ailes lourdes, comme si j’étais un hibou fatigué de chasser toute la nuit, tirant dans mes plumes pour me cacher de la lumière. « Theo, vraiment. Ne fais pas ça maintenant. » L’odeur du savon et du café s’est éloignée plus loin, à la bibliothèque, et j’ai laissé sortir l’air en cage de mes poumons. Il a goûté bizarre venant de si profond, et je me suis un peu perdu dans ça, alors j’ai manqué maman partir pour sa chambre. Elle avait emporté avec elle quelques-uns des livres les plus complets, tous avec des couvertures vertes et crème et roses et jaunes joyeuses. Les notes collantes dans les livres de maman ont toujours l’air si triste pour moi, même si elles sont les couleurs heureuses d’un cirque vraiment lumineux. La façon dont ils pendent à leurs pointes, c’est comme si elles pouvaient être les pétales d’une vieille fleur sèche. Je ne savais pas quoi faire de moi-même, maintenant que maman était allée dans sa chambre. J’ai pensé appeler papa, mais ça ne serait pas bon. J’ai pensé si longtemps à ce qu’il faut faire que mes pieds ont commencé à picoter et à obtenir tout chaud et froid et mes genoux sont devenus difficiles à bouger. Partie du roman par Ashley Symes Écrire un roman Course relation d’Edgar à l’atterrissage de coin reste sa propre affaire. Et il comprend très bien que ce regard rituel vers le coin et sa fenêtre se connecte à un aspect fermé de lui-même, à quelque chose d’inconnu, quelque chose qu’il n’a pas encore mis son doigt. Mais un jour, quand il aura le temps de chaluter sa conscience, ses souvenirs, ses associations, tout l’encombrement non trié qui par défaut s’accumulent comme une personne traite de la couche supérieure de la vie quotidienne et les processus importe de manière rationnelle et productive. Un jour, il siégera certainement au fauteuil et se penchera sur cette question particulière. Mais : « Ne vous asseyez pas là et ruminez ! » Josie le baissa dans le gros de la dispute. « Pour l’amour de Dieu, donne-moi une réaction, avant qu’une autre année ne passe. » À une autre occasion, elle criait : « Je ne suis pas un sujet d’analyse. Je suis un être humain. Je veux votre réponse, tout comme d’une personne à l’autre. » Et jeta sa brosse à cheveux, laissant une bosse irrémédiable dans le plâtre, et éclata en larmes furieuses, et s’est blessé dans la salle de bain et claqué la porte. Bien sûr, Edgar ne peut pas régler ce problème maintenant. En ce moment, il a escaladé les escaliers un lundi matin et est sur le point d’entrer sur le La scène finale — par Ariella Caira (Basics of Creative Writing) La route mouillée brillait sous les lampadaires alors que Tyler, Chris et Katie étaient rentrés du club. Bien que les rues étaient calmes, Alfa Spider de Tyler n’était pas. Le rugissement de son moteur combiné à la musique de maison lourde Tyler pompait à travers les caissons de basses avertissait n’importe qui de leur approche à partir de kilomètres de distance. Chris, écrasé sur le siège arrière, a laissé tomber la tête entre ses genoux et se dit « respirer ». La vitesse, le bruit et l’odeur enivrée du vieux cuir, le parfum de Katie et la fumée du club commençaient à pousser son mal de voiture à un tout nouveau niveau. Vancer dans la voiture de Ty et surtout, en présence de Katie, serait le summum en « pas cool ». Tyler, encore hypé de la nuit de la fête, s’assit en avant sur son siège et a battu le volant à temps pour la musique. « Hey babes », cria-t-il à Katie assise sur le siège du passager. Elle a plié ses bras serrés sur sa poitrine et se détourna de lui. Tyler a poussé plus fort sur l’accélérateur. « Allez, madame, » dit-il en serrant sa cuisse. Elle a arraché sa jambe. Encore une fois, Tyler les avait gênés en se battant dans un bar qui, à son tour, les avait tous été expulsé du club. « Allez, bébé, ne m’ignorez pas. Cette queue le méritait, en plus il m’a frappé d’abord ! » Tyler a essayé de nouveau, frottant l’ecchymose rouille sur sa joue, en lisant un peu comme il parlait. « Il vous fixait le cul toute la nuit. Pouvez-vous me reprocher de vouloir protéger vos biens ? » Katie a roulé les yeux et regarda par la fenêtre. Tyler a sourié alors : « Excusez le jeu de mots. » Chris leva la tête à temps pour voir Katie serrer la mâchoire, ses doigts serrant les bras plus serrés. Elle avait le droit d’être contrariée. Ty l’avait embarrassée trop de fois pour compter et elle et Chris ont toujours dû nettoyer après lui. Final Scene — par Krpasha Govindasamy (Basics of Creative Ecriture) Ella a glissé du lit, laissant derrière lui un morceau de couette amorphe. Son corps jeta une ombre mince contre les rideaux alors qu’elle enroulait ses orteils dans le lit velu étalé froissé au pied du lit. Elle regarda la lettre sur la table de la serre-table, croyant à peine que c’était réel. Il était parti, enlevé, perdu pour elle. Elle était à nouveau seule. Elle mit sa robe, la soie pourpre fraîche et douce contre sa peau, s’assit et lisait la lettre pour la troisième fois ce jour-là. L’odeur de l’huile de jasmin mêlée à l’humidité de la pièce a fait sa tête thrombale. « Chère Ella. Merci pour votre lettre. Je suis désolé de ne pas avoir écrit plus tôt. Je vais bien. Cet endroit est si beau — il y a des Susans aux yeux noirs partout. Je suis heureux et content ici avec mon ami. Ella, je crois que je suis tombée amoureuse d’elle. Je ne sais pas comment dire ça d’autre, mais je veux être avec elle de tout cœur, vraiment. Je ne sais pas quoi dire d’autre… s’il vous plaît, prenez soin de vous. Beaucoup d’amour, Bruno. Elle a retourné la page. L’horloge clignotait 3h10 du matin alors que la lueur scintillante des bougies jouait sur les pages dorées du Paradis Lost de Milton, couché sur sa bibliothèque. « Oui, en effet. » Son murmure semblait fort dans le silence du matin. Elle ferma les yeux un instant en saisissant son stylo, savourant le moment avant que les mots ne se grattent dans le papier pour révéler tout ce qu’elle ne pouvait pas se dire. Comme elle commençait à gribouiller penché sur la page, les sourcils sur son visage s’estompèrent lentement. Elle hésitait, son dos se raidit. Cela se passait de plus en plus. Elle voyait les personnages dans son propre cadre. Ils semblaient avoir sauté de sa tête et dans son monde. Final Scene — par Aimee Fouche (Basics of Creative Writing) « Jamie, ne s’endormez pas, Honey. Que pouvez-vous me dire d’autre ? Maman a demandé. Il était tendu sur les carreaux d’ardoise frais, déplaçant ses jambes nus seulement quand les carreaux sous eux n’étaient plus cool. Il n’a pas répondu. Sa mère connaissait la réponse, il lui a déjà dit un gazillion de fois. M. Bunny était le seul ami avec qui il a joué aujourd’hui. Si M. Bunny ne l’avait pas emmené à table, il n’aurait même pas soufflé les bougies sur son gâteau Spiderman ! Et comme M. Bunny n’a pas mangé de gâteau, Jamie non plus. Ses yeux se sentaient lourds et démangeaient, mais il les gardait sur maman pendant qu’elle empaquetait des assiettes colorées dans le lave-vaisselle. Elle avait l’air très déçue quand elle a vu l’état de la maison. Jamie soupirait aussi en regardant Niknaks écrasés sur le sol, des empreintes de main brunes sur les placards blancs et des emballages de bonbons partout. Heureusement, il a grandi maintenant. Il souhaitait que maman arrête d’inviter les plus jeunes à ses fêtes. Ils étaient des bébés pleurés, et désordonnés et pas très intelligents. Maman a attrapé un chiffon humide et a commencé à essuyer et à ramasser, en marchant sur son corps. « Jamie ! Je vais nettoyer dehors, venir ? » demanda à maman alors qu’elle ouvrait les portes vitrées du jardin. « Non, maman. Je suis toujours en colère contre Basil pour avoir volé la Pâques des oeufs de ma peau. C’est un mauvais chien ! » Jamie continuait à regarder maman pendant qu’elle ramassait la vaisselle de l’extérieur. Elle a fait de grands pas sur des balles, des blocs LEGO et des jouets en peluche. Elle a passé la planque où lui et M. Bunny ont trouvé leur « Bunny-Brother-gang » et planifié une attaque après que Sam ait pénétré avec un pistolet à eau. Leur drapeau était toujours accroché là ; une serviette Spiderman suspendue d’une brindille. Un bruit soudain est venu de la scullerie. Jamie a toujours détesté la scullerie. Il faisait sombre et étrange. Son cœur battait dans sa poitrine. Il a ouvert la bouche pour appeler maman, mais s’est arrêté court en se souvenant de la conversation qu’il avait eue avec M. Bunny plus tôt. C’était maintenant un grand garçon. Il se sentait fort quand M. Bunny lui a dit qu’il était « plus intelligent et plus courageux que tous les autres enfants ». Il pourrait le faire lui-même ! Ainsi, il se dirigea vers la scullerie, s’est arrêté à la porte et a visité à travers l’ouverture du mur. Des cheveux désordonnés et des épaules suspendues, il a été soulagé de reconnaître papa. Papa marmonnait, bourrait des choses. dans le placard et être maladroit. Maman a toujours dit que papa était aussi maladroit qu’un éléphant chinois. Jamie ne voulait pas que papa pense qu’il avait peur, alors il retourna tranquillement à sa place sur les tuiles et fait semblant de dormir. Scénariste Affectation axée sur le dialogue — par Stanley Denga Lizzy. Bébé, je dois te parler. Abel. (Il bâle) Quelle heure est-il ? Lizzy. Minuit Abel. Ça ne peut pas attendre ? Lizzy. Non, ça ne peut pas. (Abel se réveille) Lizzy. Bébé, je suis désolé pour tout à l’heure, je ne voulais pas te faire de mal, je suis vraiment désolé, pardonnez-moi s’il vous plaît. (Elle commence à pleurer) Abel. Mais bébé vous vous excusez toujours et répétez la même chose maintes et maintes fois. Cette chose doit s’arrêter. Lizzy. Je sais que mon amour, à partir de maintenant les choses vont changer, et je te le promets. Je ne veux pas te perdre. Abel. Que se passe-t-il si vous ne changez pas ? Alors quoi ? Je ne le prendrai plus longtemps, si vous continuez à travailler et à passer trop de temps à votre bureau, je quitterai cette maison. Vous me mettez dans un situation impossible ; vous ne pouvez pas continuer comme ce Lizzy. Lizzy (Elle continue à pleurer) Lizzy. Je promets bébé. Abel. C’est ok bébé, arrête de pleurer s’il te plaît. (Ils s’embrinent.) Lizzy. Il y a autre chose que je veux te dire. Abel. Qu’est-ce que c’est bébé ? Lizzy. Je suis (Pause) Lizzy a une profonde respiration. Abel. Tu es quoi, bébé ? Le suspense me tue. Lizzy. Ok, s’il vous plaît tenez ma main (Abel tient la main de Lizzy) Lizzy. Je ne me sentais pas bien aujourd’hui au travail, alors je suis allé voir mon médecin ; il a fait quelques tests et m’a ensuite dit que je suis enceinte. Abel. Vous êtes quoi ? Lizzy. Nous sommes enceintes Abel. Tu es sûr, bébé ? Lizzy. J’en suis sûr, bébé, j’ai testé positif. Abel. Je ne comprends pas, je croyais que tu prenais la pilule, c’est ce que nous avions convenu. Lizzy Alors qu’est-ce que tu me dis, tu me dis que tu ne veux pas du bébé ? Hein ? Dis-moi ? Abel. Ce que je te dis c’est pourquoi tu n’as pas pris la pilule ? Lizzy. J’ai oublié. Abel. Comment peux-tu oublier quelque chose comme ça ? Bébé, je t’ai dit, allons -nous le faire ? (Lizzy commence à pleurer) Lizzy. Je croyais que tu voulais m’épouser et avoir des enfants avec moi. Abel. Je fais bébé, bébé, c’est juste que… Lizzy. C’est juste que quoi ? Abel. Tu sais comment était mon père ; il a abusé de ma mère, il la frappait au visage, j’ai été exposée à toutes ces torturations, et il est parti. Bébé, j’ai juste peur. (Lizzy se rapproche d’Abel et touche son visage) Lizzy. N’aie pas peur bébé, tu vas être un bon père. Abel. Comment le savez-vous ? Lizzy. Je connais juste mon amour. (Ils tiennent et embrassent) Abel. J’espère que c’est une fille qui sera aussi belle que sa mère. Lizzy. Je t’aime. Abel. Je t’aime trop ma reine. Short Story Writing Affectation — par Patti Smith Le sang battait dans ses oreilles, mais elle se glissait derrière la chaise en cuir wingback et a risqué un coup d’oeil sur le bord du rideau brocadé shabby. Elle a étouffé un cri. Il y avait quelque chose en bas ! Elle pouvait le voir sur la pelouse, à côté d’un tas de terre qu’elle avait creusé du parterre de fleurs sous sa fenêtre ! Au clair de lune, la forme était déformée, les ombres changeantes brouillant son contour, ce qui lui rendait difficile la mesure de sa taille sous les vêtements baggy. Elle s’est retrouvée dans la pièce quand elle leva la tête pour regarder vers la fenêtre, mais elle a eu assez de regard sur le visage pour lui faire étouffer un cri une fois de plus. Les longs poils emmêlés sous le capuchon s’étaient détachés et étaient suspendus, dissimulant en partie un œil, l’autre orne brillait légèrement dans la lumière des étoiles. Le visage lourdement barbu cachait sa bouche, mais pas le contour sombre de la cicatrice déchiquetée sur son nez, s’arrêtant juste au-dessus de sa lèvre. Short Story Writing Assignation — par Cornelia Booysens Je marche dans le bus et je prends un siège juste à l’arrière. Le siège en cuir usé fait un bruit grincement lorsque je me déplace pour me sentir à l’aise. Je ne suis pas trop enthousiaste pour les longs trajets en bus, mais je sais qu’une fois que je descends, je monterai dans un train encore plus longtemps voyage. Un voyage qui pourrait se terminer par un désastre. Je prie pour que le bus tombe en panne. Le siège devant moi est criblé de fissures. Je me surprends, réalisant que je l’ai regardé car Dieu sait depuis combien de temps. Je jette un coup d’œil devant la fenêtre sur ma droite, en regardant les feuilles d’automne tomber, et j’imagine être l’une de ces feuilles mortes sur le sol. Maintenant, les nerfs agissent à nouveau. Mon estomac fait des flips de dos et je me maudis tranquillement pour avoir laissé la situation m’arriver. Je me rappelle que je suis un soldat maintenant. Involontairement rédigé pour aider à l’effort de guerre, mais un soldat néanmoins. Je soupire, mon souffle s’embrouillant vers le haut de la fenêtre. Short Short Story Affectation — par Tessa Ainsbury Daniel n’avait pas voulu le haut mur, ou la clôture électrique, quand ils ont emménagé. « Il y a une plus grande probabilité que des criminels vous blessent derrière des murs fermés — comment les voisins sauraient-ils que vous aviez des ennuis, Becks ? » Mais Becky était prudente à propos de tout. Jusqu’à présent sa mise en garde avait été payée. À l’école, elle avait travaillé avec diligence dans toutes ses matières. Les activités extra-muros comme le drame procuraient un véritable plaisir, le sport moins. Tous les aspects ont été soigneusement gérés pour assurer un témoignage étincelant et une bourse universitaire. Oui, il y avait des lacunes. Pas de vie sociale, pour commencer. Becky était un malheur social. Les danses étaient un cauchemar. Les camps sont encore pires. Cela n’avait pas d’importance, cependant. Becky a toujours regardé vers l’avenir. L’université était un peu. Contrairement à ses pairs, elle a commencé et terminé son diplôme de commerce sensé. Elle s’est permis d’avoir une relation stable avec un homme gentil et fiable, qui avait trois ans de plus et un senior universitaire. Quelques amitiés stables se sont formées. Becky avait toujours un air de désapprobation à son sujet, cependant, lui valant le surnom de « Mary Poppins ». Elle n’a eu aucune peur de grossesse, pas de soirées ivrognes, et pas de chagrin. Barbara Gengan : Cours d’écriture de l’histoire courte « Alors, êtes-vous un habitué ? » Kamini a demandé entre mord comme elle léchait la moutarde sur les côtés de son sandwich. C’était délicieux et exactement ce dont elle avait besoin. D’un coup de poignet, elle a jeté le papier d’aluminium froissé dans la poubelle en face d’eux. « Suis-je un habitué quoi ? » Byron interrogé, un peu surpris. « Êtes-vous un rêveur régulier du banc de parc ? » elle a demandé, en souriant. « Non, surtout je suis un lecteur silencieux. Et parfois, j’aime juste observer les gens. » Il a ajouté rapidement et a continué la lecture. Il n’était pas d’humeur à bavarder et était impatient de terminer le chapitre. Kamini a vérifié sa montre et a changé de position sur le banc. Elle était presque confrontée à l’étranger, mais pas trop ouvertement. A sa gauche, un frangipanier était en fleur et les fleurs blanches étaient tombées sur l’herbe dans ce qui semblait être un motif circulaire. L’odeur était enivrante et elle buvait dans son parfum. Du coin de son œil, elle voyait qu’il continuait à la regarder et à chaque fois qu’elle regardait son chemin, il s’enterrait rapidement dans son livre. Elle ne pouvait pas dire s’il était timide ou nerveux, ou les deux. Il semblait grand, même s’il était assis et avait l’air en bonne forme. Il était habillé de façon décontractée d’un tee-shirt blanc et de jeans et de baskets bleu foncé. Mais il n’avait pas l’air suspect et pas mauvais non plus. « Alors, vous êtes architecte ? » Elle a continué. « Maintenant, cela doit être un très intéressant. Qu’est-ce qui vous inspire et qui est votre favori ? » Kamini ne pouvait pas s’aider elle-même. Elle était habituée à initier des conversations et ne pensait pas qu’elle était en avant. La tête de Byron se balançait et il était sur le point de dire quelque chose mais s’est arrêté. Comment pourrait-elle savoir ? Ils se sont déjà rencontrés ? « Je suis au cœur. » Il a dit tranquillement. Il a perdu sa place sur la page et a fermé le livre. Tshegofatso Leeu : Short Story Writing Course « Aujourd’hui a confirmé que travailler pour ce bureau n’est pas amusant. Vous êtes jugé en fonction de votre titre de poste. Les gens ne vous respectent que lorsque vous avez tant de diplômes. » Maria a commencé se plaignant à son mari dès qu’elle a laissé tomber les légumes sur le sol de la cuisine. Elle venait d’arriver à la maison un peu après 20h00 à cause de la grève des taxis de Soweto. « Qu’est-ce que c’est maintenant, ma chère. John était-il encore là ? » Oupa a demandé comme il savait que John a donné à son épouse de fait sérieux l’enfer chaque jour « Non, c’est son coup de pied latéral, Sally. Gina a failli se briser la jambe quand elle a trébuché sur le sac de Sally qu’elle avait laissé allongée au hasard sur le sol que j’étais occupé à balai. Je venais de lui demander gentiment de l’enlever pendant que le sol séchait, ce qu’elle n’a pas fait. Malheureusement, son thé renversé sur le magazine John’s qu’elle avait pris sans sa permission. Maintenant, elle insiste sur le fait que Gina doit la remplacer. Oupa me dit, où est-ce que Sally s’attend à ce que Gina déterre l’argent alors qu’elle sait qu’ils paient si peu leur personnel ? » Oupa a juste soupiré. Il ne savait pas quoi dire. Helena McLeod : Écrivez un cours de roman , j’ai ouvert les yeux, réalisé que j’étais encore en vie, et les referma à nouveau rapidement. La chambre ressemblait à celle où Bob l’avait habitée avec moi. Murs jaunissant de la nicotine et de la fumée, rideaux de velours affaissés, quelques aquarelles attrayantes de fleurs, et bien sûr mon bureau. Tout mon mal pour Bob : le lâche n’était même pas venu me voir. Une semaine s’est écoulée depuis l’accident — tout le monde a manqué le mot tentative de suicide. J’avais été amené de l’hôpital hier soir. Si j’étais plus fort, j’essaierais de recommencer l’acte terrible — peut-être tomber sur une lame ? Sachant ma chance, je me pousserais du lit et finirais le côté cul vers le haut. J’aimerais sortir sans la comédie. J’aime faire rire les gens, mais je veux que ma mort ait un drame. « D’accord, maman ? » Eric a placé une tasse de thé fumant sur la table de chevet. Il était devenu un geek maladroit, maladroit comme Bob, avec sa taille d’achoppement et la même apparence robuste une fois qu’il a perdu la graisse du chiot. Merci, Eric mon amour. Il m’a pris la main et l’a serrée. Tu m’as manqué, maman. Tu es n’allez nulle part, n’est-ce pas ? Son visage était sérieux. Ça m’a pris par surprise, je ne savais pas qu’il s’en souciait. J’ai souri. « Au moins l’échec sur le front de la mort me permet de vous revoir. » Il me regardait en alarme : j’avais mentionné le mot tabou, mort. Et je me suis rendu compte que j’avais porté plusieurs âmes délicates. Je levai mon menton, me suis tiré droit, dissimulant la douleur que cela me coûtait et j’ai donné mon impression la plus haute de la reine Elizabeth. « On s’est rendu compte qu’une erreur a été commise qui a laissé la population découragée. On a examiné les erreurs de ses voies et cherchera à les rectifier à l’avenir. D’habitude, Eric aimait Queenie. Il a éclaté en rires et sanglote en même temps, enveloppait ses longs bras autour de moi et a bourré son nez trempé contre mon cou. « Je t’aime, maman. ‘ Veronica Williams : Short Story Writing Course Il était encore trop tôt et pour une fois elle n’avait rien à faire. Ses recherches sur l’ADN de Geissorhiza aspera ont été se déroule en douceur. Elle ne sortait pas ce soir. Il y avait le silence dans l’appartement et elle s’est rendu compte que la vaisselle de la cuisine s’était arrêtée. Giles était probablement dans sa chambre aussi, lisant sur Mister Muscle et l’Evolution du Conditionnement Physique, pensait-elle avec tarte. Ce soir était une bonne soirée pour lire « Orgueil et préjugés » pour la quinzième fois. Elle l’avait lu la première fois quand grand-mère Delysia lui a donné un exemplaire à son quinzième anniversaire. Maintenant, elle pouvait oublier Giles Tennant et se plonger dans l’orgueil et les préjugés de Mister Darcy et de son Elizabeth. « Je ne vous avais pas connu un mois avant je sentais que vous étiez le dernier homme au monde que je pourrais épouser. » « Bon pour vous, Mlle Bennet. Montre-lui qui est le patron », marchante Marge en tournant une page. « Giles n’est pas l’agterent de votre M. Darcy de toute façon. Il a un visage aigre. C’est drôle que je ne l’ai jamais entendu rire à haute voix. Même son sourire ressemblait à quelque chose l’a piqué à l’arrière. Elle luttait pour garder ses yeux tombants ouverts. Elle était plus fatiguée qu’elle ne le pensait. Elle a vu M. Darcy dans son grand manteau et son visage sévère. Il s’est transformé en visage de Gles, même pelage et visage arrière. Lady Catherine de Burgh : « Dites-moi, une fois pour toutes, êtes-vous fiancé avec lui ? » Qui, Giles ? Qui voudrait épouser Giles Tennant au visage de cornichon ? Alors monsieur Darcy dit à Elizabeth : « Qu’avez-vous dit de moi que je ne méritais pas ? « Bref, Marge murmura à travers le brouillard du sommeil, « vous étiez vraiment dégoûtant pour moi… » Marge se réveilla avec un gémissement, une tête épaisse et une douleur aiguë qui a tiré à travers sa clavicule. L’orgueil et les préjugés reposaient sur le sol et elle était couchée sur le dessus de la literie. Elle regardait myopiquement sa montre-bracelet. « Oh… merdique ! » Elle a eu des images soudaines du lièvre de mars qui passait devant Alice sans le temps de dire bonjour et adieu. « Identité volée » par Theresa de Beer (Cours d’entraîneur d’écriture, Module 7) Mon identité n’a jamais été volée activement — du moins pas au sens conventionnel. Personne n’a pris mon numéro d’identité et ne s’est masqué comme moi. Personne n’a pincé ma carte de crédit et détourné mon argent. Personne n’a fait semblant d’avoir mes cheveux, ma couleur des yeux, ma collection particulière de traits de personnalité. C’était plus subtil et moins ouvertement criminel que ça. Les voleurs étaient légion et ils étaient omniprésents : chez moi, dans les médias, à l’école, dans la société, dans ma tête… Le vol suit une progression mesurée : un petit coin d’indépendance et d’excentricité s’appropria et remplacé par l’obéissance et la conventionnalité pour plaire à une mère dominante. Un éclat de vivacité et d’individualité effacé devant un père indifférent. Un intellectualisme et une créativité en herbe braconnant devant un frère cadet brillant et adoré. Une forte volonté et une affirmation de soi pillé par une grand-mère vindicative. La confiance et le charisme sont devenus les victimes d’un monde confus et de jugement. La croyance en soi et la libre pensée ont été victimes d’un monde conventionnel et systématique. Pourtant, malgré les méchants actes de ces auteurs insidieux, il y avait un archdémon, un criminel vraiment abominable, le pire délinquant, celui qui s’effondrait sans cesse et a vendu des morceaux de mon âme au plus offrant : moi. Je me suis trompé de toutes ces choses, je les ai échangées pour survivre, être acceptées, pour être aimées. J’ai perdu mon individualité, une pièce à la fois, pour ne pas être unique, ne pas attirer l’attention, ne pas être ridiculisée, ne serait pas différente. Par conséquent, mon identité s’est évanouie et j’ai existé comme une petite créature tremblante dans un monde gris apparemment terne. Peu à peu, en vieillissant et en devenant de plus en plus un sens de mon propre pouvoir en tant qu’adulte, je devinais tout à fait consciente de ce que j’avais perdu. Je verrais des parties de moi-même dans les autres : ma robe éclectique porté par une bohème dans le métro parisien ; mes coups de pinceau dans une huile sur toile à couper le souffle par un artiste doué ; mes mots, mes pensées qui font écho aux pages d’un roman ; mes voyages vécus par d’autres moins effrayant ; ma passion vivante aux yeux des amants. J’enviais ces personnes vivantes et vivantes qui pouvaient si complètement s’immerger dans le monde tout en restant séparés comme des facettes scintillantes de couleur dispersées dans les crues de l’existence humaine. J’avais soûté de ça. J’avais envie de vivre sans crainte, de vivre avec grâce, bonheur et liberté. J’ai mal à exister sans frontières et sans honte. Je voulais prendre tout ce que le monde avait à offrir et le rendre 100 fois. Je voulais danser, peindre et aimer et voyager… J’avais envie de vivre. En principe, j’ai commencé à m’éloigner de la vie que j’avais rejetée. J’ai reconnu ce que j’avais perdu et je me suis affligé de tout ce qui ne serait jamais. J’ai emmené avec moi ce que je croyais pouvoir sauver : mes valeurs, les croyances extraordinaires qui avaient filtré dans ma conscience, l’émergence potentiel je me sentais bouillonnant en moi et assez d’optimisme pour flotter le monde. Je commençais régulièrement à forger une nouvelle identité, accumulant de nouveaux attributs et les moulant à ce que j’avais déjà acquis. J’ai étudié de nouvelles façons d’être et j’ai accumulé ceux que j’aimais et jeté ceux que je n’avais pas. Lentement, régulièrement, j’ai commencé à émerger. Eriting Dialogue Exercice par Lisl McLachlan Write a Novel Course, Module 7 Homme : « Bafana Banafa ! Faisons la fête ! Tu sors, mec ? Sortons de ce train et sortons. » Petite amie : « J’ai dit que tu pouvais rester ici. Je rentre à la maison. Je suis fatigué et les vuvuzelas me donnent un mal de tête. Fais ce que tu veux. Je n’ai vraiment pas — » Man : « Mais alors tu seras furieux demain. » Petite amie : « Tu m’irrites. » Man : « Quoi de neuf ? » Petite amie : « Pourquoi le train ne bouge pas ? On pourrait penser que quelqu’un viendrait nous dire ce qui se passe. « Man : « Pourquoi tu ne le répares pas alors ? » Petite amie : « Arrêtez d’être une telle queue, s’il vous plaît. » Man : « Je m’amuse juste… Hé, boytjie ! Vous étiez au stade ? » Ami : « Boytjie, boytjie ! C’était incroyable ! Salut, Sandra. » Homme : « Sandy, il te parle. » Petite amie : « Salut, Mike. Tu as apprécié le jeu ? » Ami : « On dirait que je suis dans ce train depuis plus d’une heure. Quelle heure est-il ?» Girlfriend : « Wynberg. » Ami : « Ce n’est pas ce que j’ai demandé… Bonne réponse, de toute façon. » Cover Blurb de Penny Lorimer Écrire un cours de roman, Module 10 Présentation de Nix Mniki : agent de suivi maverick, dont la formidable mère Xhosa exige qu’elle utilise son pour trouver sa némésis d’enfance, Boniswa — aussi connue sous le nom de « Picture Perfect Girl » — Nix se rend avec obéissance au Cap oriental pour aller chercher le , espérant secrètement découvrir des indices sur sa propre famille inconnue. Boniswa a disparu de l’école rurale où elle est directrice, mais la plupart des membres du personnel nient avoir disparu. Un mobile et une voiture sans surveillance racontent une autre histoire et Nix, sous le couvert d’écrire un long métrage sur l’école autrefois célèbre pour un journal du dimanche, tente de découvrir la vérité. La pauvreté de la communauté scolaire ouvre les yeux à une urbanite dévouée et Nix se retrouve de plus en plus impliquée émotionnellement dans une tragédie qui se déroule. Elle commence à découvrir la vérité sur la disparition de Boniswa, et, au cours de son enquête parallèle, en apprend plus sur sa propre famille qu’elle ne l’avait jamais soupçonnée… Texte de Penny Lorimer Write a Novel Course, Module 12 Je suis retourné à la porte de l’école et accroupis sous l’arbre, se sentant le long de la racine jusqu’à ce que je trouve le journal. J’ai entendu un craquement et gelé sur mes hanches, mes yeux sur l’école. Une figure sombre tenant une torche ébranlée autour d’un coin du bâtiment administratif. Mon Dieu, je viens de le faire. La figure s’est assise sur les marches avant et j’ai vu l’éclat d’un match. Merde ! Mes cuisses et mes mollets me tuaient et je mourais d’envie de faire pipi quand il avait fini sa cigarette incroyablement tranquille ; je déteste fumer. Je devenais aussi de plus en plus nerveux à propos de la lumière qui venait. Le premier coq avait été répondu par ses compagnons et à tout moment maintenant les oiseaux sauvages rejoignaient le choeur de l’aube. J’étais reconnaissante que ce n’était pas le milieu de l’été et j’ai eu une période d’obscurité un peu plus longue pour me cacher. Je venais de sentir quelque chose qui rampait ma jambe sous mon jean et me retenait un gémure quand ce foutu homme s’est dégagé la gorge, s’est remis à pied et remontait à l’arrière du bâtiment. Je me suis redressé trop vite et j’ai fait une petite danse courte, silencieuse et frénétique, en frappant et en secouant ma jambe. Quand je ne pouvais plus sentir le chatouillement, j’ai attrapé le journal et l’ai pieds chauds — dans un étrange genre de course de la pointe des pieds — en bas de la route vers ma voiture. En courant, j’ai entendu les chiens recommencer à aboier — cette fois avec plus d’intention. Quand j’ai fini par arriver à ma voiture, j’ai arraché la clé de ma poche, cliqué sur le bouton ouvert et je suis tombé à l’intérieur. J’ai fermé la porte rapidement et, sans enlever mon sac ni mettre ma ceinture de sécurité, j’ai démarré la voiture et je me suis retirée vers la ville, allumant les phares à mon départ. Le rappel de la ceinture de sécurité m’a grondé. J’ai regardé en arrière la route dans mon rétroviseur, mais elle et les villages environnants étaient noirs et silencieux encore. Autour du premier virage, je me suis arrêté à nouveau, j’ai ouvert la porte, balancé mes jambes sur le sol, tiré ma botte, dézippé mon jean et les enlevé de la jambe envahie par les insectes. Dans le déversement de la lumière intérieure, j’ai vu un coléoptère brun anodin tomber sur le chemin de terre sur son dos. J’avais imaginé au moins un petit mille-patte mortel. Il restait immobile alors que je remettais ma jambe dans mon jean et remplaçais ma botte. Alors ses membres ont commencé à agiter. J’ai utilisé l’orteil de ma botte pour l’aider à se retourner debout, fermé la porte de la voiture à nouveau, décroché mon sac, mettre ma ceinture de sécurité et commencé le voyage lent et prudent retour à Spencerville, serrant ma vessie et grincant mes dents à chaque bosse. Le module 12 Martha est assis sur le banc étroit qui se trouve près de la porte d’entrée de la maison des Butshingis. C’est un banc de pin avec des extrémités sculptées. Ce n’est pas un banc très long et comme Martha est assis avec ses bras tendus latéralement, elle peut tenir les deux extrémités du banc. Elle regarde vers le chemin de sable dans l’espoir de voir des éraflures de poussière et la figure solitaire d’un vieil homme. Elle se balançait d’un côté à l’autre, le banc en bois se déplaçant à l’unisson, les articulations de ses jambes usées et lâches. Peu importe combien de temps et de dure elle a l’air, aucune figure ne pénètre dans le paysage. Lorsque l’après-midi s’est refroidi, Martha marche le long de la route que Joseph aurait dû suivre chez lui, en observant jusqu’à peut de chaque côté de la route poussiéreuse, en vérifiant qu’aucun corps froissé se trouve dans l’herbe. Elle frappe à quelques portes et crie à quelques personnes qui la passaient, demandant si quelqu’un a vu Joseph Butshingi, si quelqu’un a vu quelque chose. Lorsque la dernière lumière grise a été tachée de noir, elle se retourne et rentre chez elle, pénétrant seule dans l’obscurité fraîche de sa maison de quatre pièces. C’est une femme grande et fine avec de hautes pommettes et un teint brun clair qui, encore une fois dans sa vie, s’est transformée en pâleur grise. Depuis 38 ans de vie conjugale, elle a toujours su (ou pensait savoir) où était son mari. Mais maintenant Joseph a disparu. Quelque part entre la maison du chef de l’Église et leur petite maison de briques, Joseph a disparu comme si un esprit ancestral l’avait emporté. La douleur soudaine à coups de poignard traverse les gros orteils de Martha ; elle a marché trop loin aujourd’hui. Avec ses mains berçant la tête, Martha s’assoit à regarder la chaise de Joseph, la celui où il s’est toujours assis tous les soirs de leur vie conjugale, celui avec les plis permanents et le coussin délavé. Quand la bougie a brûlé au néant et que Joseph est encore loin, elle se prend au lit silencieux et tente de dormir. Pas de bords déchiquetés de son tranchant dans sa tête, pas de grognements d’inhalation, de soupirs ou de toux qui exhalent autour de la pièce. Martha tourne d’un côté, puis de l’autre, puis de nouveau. Puis elle est allongée sur le dos, fixant ses yeux sur le faisceau au-dessus de sa tête. Elle entend les doux grincements de la nuit. Le sommeil vient enfin à Martha avec des images brouillées : bancs placés en rangées derrière une porte arrière, deux enfants riants, une bannière Happy 60th Mama, pots de mouton et mieliepap, écoliers dans les salles de classe, Joseph lisant les détails de cadeaux, couvertures épaisses et vaisselle, Thabo à l’université, danse et chantant et applaudissant, et Joseph avec des pots de bière et des amis serrant la main et… L’aboyement frénétique d’un chien, probablement loin , dérive dans la conscience de Marthe. Elle se réveille pour voir le matin se déployer comme les pétales pointus du Nénuphar rose. Son sentiment de calme est brisé par les coups bruyants sur sa porte d’entrée. Ses pieds écrément sur le sol froid et elle fouille avec les serrures. Puis elle ouvre la porte d’entrée et regarde dehors. Sa voisine se tient sur la marche rouge. Extrait de Hannah Green Short Story Course, Affectation 6 « Je pense vraiment que vous devriez ralentir. » Jenny a essayé de lui donner un regard réprimandant breveté mais Mike l’a haussé. Les premiers palpeurs de colère se rampaient pour remplacer son irritation. Il a ajouté un peu plus de pression à l’accélérateur, se réjouit de la sensation de puissance dans son contrôle. Alors que les trois voies se rétrécit en deux, Mike a espionné une paire de feux arrière vers l’avant. Il n’a pas pris en compte. « Eh bien, tu n’es pas celui qui conduit, Jenny. Obtenez votre permis et ensuite vous pouvez commenter. » Mike savait que c’était une remarque enfantine, mais il ne lui laisserait pas avoir le dernier mot. Il a été surpris quand Jenny n’a pas répondu avec une ou une autre remarque de snide. Il l’a jeté un coup d’œil à nouveau. Elle était assise serrée sur le siège passager. Il ressentait un petit coup de culpabilité : le week-end n’allait pas comme prévu et ils n’étaient même pas encore là. « Je veux juste le dépasser avant qu’il n’arrive à une voie. Sinon, qui sait combien de temps nous serons coincés derrière eux. » Mike a poussé l’accélérateur beaucoup plus fort cette fois et la voiture a tiré vers l’avant. La voiture devant eux était assez proche maintenant pour que les phares de Mike l’illuminent. « Humpf ». Mike a été frappé d’un sentiment soudain de déjà vu. C’était un vieux break rouge. Même la plaque d’immatriculation semblait familière. » Jenny avait l’air d’essayer fort de ne pas lui crier dessus la vitesse à laquelle il conduisait. « Cette voiture… ça a l’air familier. » « Oh. » Trois voies étaient devenues deux alors que des barrières en béton se dressaient sentinelle au-dessus du construction. Mike a maintenu la voiture en croisière bien au-dessus de la limite de vitesse. Il voyait Jenny se déplacer inconfortablement dans son siège ; il savait qu’elle démangeait de dire quelque chose. Mais Mike était trop préoccupé par le puzzle de la voiture devant lui pour prêter beaucoup d’attention aux boudements de Jenny. « Ja… Je suis sûr que nous l’avons déjà vu quelque part auparavant. » Ils étaient proches derrière la voiture maintenant. Mike avait environ deux cents mètres avant que la route ne se rétrécit en une seule voie. Il a ignoré le déjà vu et a planté l’accélérateur. Le moteur pleurnichait et rugit. Allez ! Allez ! Mike voulait désespérément monter devant l’autre voiture. Il a voulu que sa voiture gagne plus de vitesse. Presque là… Mike était presque en ligne avec l’autre voiture. Ce type ne peut pas voir ce que j’essaie de faire ? Mike a essayé de voir dans l’autre voiture, mais il était seulement en ligne avec la moitié arrière de la voiture et ne pouvait pas voir le conducteur. Oh merde, je ne vais pas le faire. Extrait de Helen Yuretich (Cours d’histoire courte, affectation 1) Blumin’ possum. Quelle heure est-il ? La vieille femme tendit une main froissée pour trouver l’horloge, et le verre contenant les dents de son mari tombait sur le sol. La damnation. Elle a trouvé l’horloge. 5h37 ; elle serait bientôt légère. « Hé, vieil homme. » Elle se tourna et a piqué un doigt raide dans le dos de son mari. « Il est temps de mettre la cruche et il y a un maraudeur dehors. » Il grogna et se retourna. Va le trier alors. Si je suis agressée et assassinée, ne vous blâmez pas d’être allongée au lit et d’avoir laissé une vieille femme faire votre travail. Dis juste : « C’était une bonne femme », et reprends ta vie. » Son mari a tiré les couvertures au-dessus de sa tête. « Couvrez vos jambes. Si c’est un jeune homme, je ne veux pas que tu lui lâche son petit déjeuner. Mettez vos dents », dit-elle. « Je ne comprends pas un mot que vous dites. Et au fait, ils sont sous le lit. » La vieille femme a traversé la chambre à coucher et dans le couloir. Dans la cuisine, elle remplissait la cruche — pourrait aussi bien lui faire une tonnette pour une fois — puis elle ouvrit la porte arrière et sourit. Après toutes ces années, elle remerciait toujours Dieu tous les matins pour les collines vallonnées et la beauté préservée de la campagne, juste ici à leur porte. « Vue d’un million de dollars », dit Stan, idiot vieux fou, comme si vous pouviez mettre un prix dessus. Le ciel était teinté de rose et l’air était frais et frais la nuit. Encore une belle journée au paradis. Elle est sortie sur le porche arrière, puis s’est déplacée lentement sur le côté de la maison. « Ok, qui se bruie ici alors ?« Un tas de feuilles avait explosé contre un vieux bois. « Oh, pas un rat, s’il te plaît ne sois pas un rat. » avec son pied nu jusqu’à ce qu’il y ait un nid. Elle se penchait en avant aussi loin qu’elle osait, utilisant le côté de la maison pour le soutien. Quatre hérissons de bébé. « Eh bien, bonjour ! C’est ta maman que j’ai entendu, n’est-ce pas ? N’es-tu pas juste les petites choses les plus mignons, les plus laides ? J’espère que ta maman est sortie en ce moment vous trouver quelques grosses limaces pour le petit déjeuner ; ceux qui viennent manger mes laitues seraient ceux à choisir. » Et avec un riant, elle les couvrit de nouveau du mieux qu’elle pouvait et est allée faire une casserole de thé. Le vieux couple s’assit sur leurs chaises à bascule, le soleil du matin bénissant leurs visages. Une tasse de thé à l’aube avait été un rituel aussi longtemps qu’ils se souviennent et en ces matins d’été pâles, ils n’auraient pas changé leur porche pour le petit déjeuner sur le QE2. « Il y a un nid de hérisson sous la fenêtre de la chambre », lui dit-elle. « Quatre bébés. » « Vermine » &#8220 ; Pas de vermine, vieil homme, busters de limaces. Je pense que je vais leur chercher de la nourriture pour chats. « Apparemment, » dit-elle, « et vous êtes un peu une vieille puce vous-même, donc vous devriez le savoir. » Excerpt de Varsha Patel (Course d’histoire courte, assignation 8)Mon nom ? Mon nom n’a pas d’importance. Et avant que tu me questionnes sur mon âge, je te le dirai. Mes os grince comme une porte d’armoire avec une charnière rouillée quand je grimpe sur les marches de cette épave d’un bus. Je vais vous dire que je suis assez vieux pour sentir l’air brûlé du matin et regretter la perte de mes collines verdoyantes. Tout de même, je sais que même les feux de soleil ne peuvent pas tuer les puissants Fynbos. Les Erica, Protea et Reed sont des soldats fidèles consorts aux montagnes. Ils combattent le vent. Ils combattent le sol sec. Leur vie est une longue bataille pour respirer. Ils vivent et meurent par les cendres. Ma mort était il y a longtemps, voyez-vous. J’ai tiré une cigarette d’une boîte presque vide de Dunhill dans ma poche de chemise. Je le roule entre mes doigts tordus épais. De nos jours, vous entendez beaucoup parler de rêves. Ils disent que les rêves sont puissants. Ils disent que l’univers est vivant. Et tous ses atomes se réorganisent pour vous aider à réaliser votre but. Les pousseurs bibliques modernes du monde et les Oprahs éclairés disent tous que vos rêves peuvent se réaliser. Ils disent beaucoup de choses. Je m’allume et j’inhale. Le menthol fort apaise le désert sec de mes bronches. La contraction de même ces muscles fait mal. Mais je vais vous dire la vérité sur les rêves. La seule chose qu’ils peuvent faire, c’est baiser ta vie et la baiser bien. Je parle comme une bagarre ivrogne du samedi soir avec du sang, des os et des cous cassés, des bouteilles de bière brisées, des meubles éclatés, et votre cul en prison avec un casier judiciaire permanent estampillé dessus. Tu comprends ce que je veux dire ? Les rêves deviennent comme une drogue. Un médicament si intense, puissant et toxique que vous ne pouvez imaginer aucune autre vie pour vous-même. sans que cela se réalise. Donc vous continuez à planifier, à labourer et à espérer. Vous croyez contre tout ce qui est logique et rationnel que votre temps arrive, jusqu’à ce que… jusqu’à ce que vous ayez dans votre crâne épais que c’est tout. Les seuls vrais rêves sont les cauchemars que vous vivez. La vérité que vos espoirs sont des mensonges imprègne votre âme, d’abord comme une bouclée d’air chaud, puis comme un poing de fumée poussante. Vous réalisez que tout ce que vous tenez comme vrai et précieux n’est que des décombres brûlés. C’est là que tu sais que tu es foutu pour toujours. Alors, qu’est-ce que tu fais ? Vous vous concentrez sur n’importe quoi ou n’importe qui autour de vous — juste pour ne pas avoir à zoomer sur vous-même. Et vous remarquez votre enfant. Et à travers le flou de votre vie, vous le ressentez. Petit comme il est, il a le même désir dans son intestin. Malgré cela, le reproche dans l’intuition protectrice de ses épaules dit qu’il va être différent ; il ne sera pas comme toi. Et ce défiance intime vous effraie. Mais vous prêchez à vous-même. Vous dites que vous devez allumer cette allumette, vous devez allumer le bois dormant en lui. Alors son étincelle peut raviver, réanimer votre espoir mort. Et cet espoir fragile entoure votre forte peur. Comme deux boxeurs, chacun attend le premier coup de poing. Tu t’installe dans ton boulot. Vous payez les factures. Donnez une chance au gamin. Tu te dis que tu fais la bonne chose, la chose paternelle. Avec un peu de soulagement et de gratitude, vous vous détournez de vos rêves, vers le sien. Et puis en ce jeudi matin aléatoire à trois heures, quand le monde t’a abandonné pour dormir, tu te retrouves à regarder un endroit si inconnu qu’il est presque extraterrestre. Ce paysage intérieur est noir avec des morceaux carbonisés de vous ; le vert pieux a disparu. Comment quelque chose de bon peut-il en venir ? Votre garçon, vous le craignez, est condamné. Rien ne se sent bien. Et tu maudis tous les rêves. Alors votre alarme bourdonne. Il est temps de se lever, de plier le lessive, se précipiter au travail, remonter une boîte de haricots dans une assiette pour le souper, les jours de travail sur une boucle. Demain, c’est mon cinquantième anniversaire. J’ai survécu à cinquante boucles, vous pourriez dire. Et j’ai vécu cinq ans de plus que mon misérable sod de père. Et comme il s’avère, trente ans de plus que mon enfant l’a fait. Extrait de « Song du cygne dans la jungle » de Trish Nicholson (Short Story Course) Rescue est arrivé sous la forme d’un jeune homme mince dans un tee-shirt fileté, un short tombant, et des sandales de mission en caoutchouc. Il se présenta comme Steven, un compatriote Britan. mais dans l’agriculture, et m’a conduit à un Suzuki rouge très battu. Nous avons chargé mes bagages, juste deux valises — j’avais appris à voyager léger au fil des ans. Un tronc suivrait, avec de la chance. Steven s’est excusé pour le fait que la batterie de la voiture était morte il y a longtemps — pas de pièces de rechange — mais il y avait beaucoup de mains impatientes pour nous pousser. Mon logement était enchanteur. Une simple maison en bois surélevée sur les poteaux, la véranda surplombe la ville et la baie bordée de palmiers. Les collines qui soutenaient cette scène exotique, vêtues d’un vert jungle riche, ont revêtu un manteau de pourpre moody le soir. La maison était la même que d’autres à Vanimo, mais elle était neuve et entièrement meublée dans des meubles simples et confortables qui invitaient l’utilisation plutôt que la protection. Mon bureau était une autre affaire. Un seul coup d’œil était suffisant. Un coin d’un vieux bureau en bois était étayé sur quelques caisses à bière, deux douilles bâillantes désirent des tiroirs, et une chaise sans dossier recouverte contre un classeur profondément bosselé qui semblait avoir été écrasé par un véhicule lourd — peut-être qu’il l’avait fait. Il n’y avait pas de téléphone, et à part une table en bambou éplucheuse dans le coin, c’était tout. Je dois avouer un moment de panique. Pas de regret, non, certainement pas ça. Ce fut une résurgence soudaine et malheureuse de perspectives ancrées sur la production de travail, les objectifs, le rendement. Extrait de Nabila Abdulla (Court Cours d’histoire, affectation 8) Quand je me suis dirigé vers lui, il s’est levé pour me saluer avec un baiser sur la joue. J’ai eu la satisfaction de voir son visage enregistrer le choc puis le plaisir en me regardant avec une grande admiration. Il a sorti ma chaise pour moi et m’a dit : « Je ne pense pas qu’il y ait un mot dans le dictionnaire pour décrire à quel point tu es belle. » Bien que j’étais charmé par ses éloges, je me suis assis et je l’ai regardé avec plaisir. « Je vois que vous commencez tôt avec les lignes ce soir. »« Ce n’est pas un péché de complimenter une belle femme. » En regardant le menu, je ne pouvais pas m’empêcher de remarquer à quel point il était bon lui aussi. Dans un jean foncé, une chemise bleu foncé et une veste de costume, Nick avait l’air élégant et détendu. J’ai remarqué que sa voix avait changé aussi, car il parlait avec un léger twang britannique dans sa voix. Ça l’a fait encore plus dévastatrice attrayante. Nous avons passé notre commande pour les repas principaux lorsque la salade est venue. J’ai vu Nick sortir ses olives et les échanger avec mes poivrons verts, un légume qu’il se souvenait que je n’aimais pas. Je ne pouvais m’empêcher de rire. Il semblait que les vieilles habitudes meurent durement. Nick m’a interrogé. « Quelque chose est drôle ? » « Tu n’aimes toujours pas les olives ? » Il m’a donné un regard fade. « Après ce qui m’est arrivé ? Bien sûr que non. » J’ai ri encore plus fort. Nick s’était étouffé sur une olive quand on était ensemble. J’avais dû faire la manoeuvre de Heimlich sur lui et Nick était très reconnaissant. Tant au point qu’on a refait la scène plus tard cette nuit-là… seulement elle s’est terminée d’une manière plus agréable. J’ai rougi à la mémoire et regardé Nick. En voyant la chaleur dans ses yeux, je savais qu’il s’en souvenait aussi. Extrait de Nicki Hill (Course de l’histoire courte, Affectation 8) Le paysage familier clignote par le lundi matin bus tonnerre son chemin à travers la circulation. Il me semble que le gâteau d’anniversaire en couches équilibré dans sa grande boîte blanche sur mes genoux est une représentation de ma vie. Aujourd’hui, j’ai 35 ans, cachant les déceptions et les échecs sous des couches d’humour et entre les plis de promesses enrobées de sucre. Le gâteau est joliment décoré d’une épaisse glaçure lumineuse couvrant toutes les imperfections. C’est moi, parfaitement imparfait. Une autre pinte pour Richard ici ! 35 lundi et toujours très célibataire. Allez les garçons, dont jusqu’à un petit pari d’anniversaire, un défi pour les garçons avec Richard grinçant propre pour son anniversaire ? Je suis enquêteur judiciaire chez Jones and Jones Avocats and Investigations ; je suis également associé dans le cabinet. Célibataire, vivant dans un penthouse entièrement payé dernier cri dans ce qui semble être l’existence parfaite de célibataire. L’entreprise est saupoudré avec peu de personnel de soutien féminin, mais l’entreprise est le territoire de testostérone. Pas de réactions émotionnelles féminines, pas de larmes lorsque des cas sont perdus ou des clients ont été pris en train de plier la vérité pour convenir à leurs poches ou à leur histoire. Après les heures, cependant, c’est une histoire différente. Quand le professionnalisme de ce rôle est enfoncé dans les salles sacrées de la justice, ces hommes, mes collègues, deviennent des « garçons » dramatiques et dangereux. L’alcool et la mentalité du club des garçons donnent une licence à l’humour et le comportement de toilette que j’ai trouvé l’humour du public, mais jusqu’à présent j’ai osé ne pas faire partie de. Extrait de Brenda Jubber (Cours d’histoire courte, affectation 4) Maman m’a demandé si je voulais venir. Elle a dit que mon grand-père mourait et qu’il y aurait des machines, des tuyaux et des choses. Je voulais le voir pour de vrai alors j’ai dit que c’était bon. Mais c’est effrayant. La machine pompant sa poitrine de haut en bas comme ça, avec un tuyau dans la gorge. Je veux sortir d’ici, mais je dois être courageuse comme maman me l’a dit. J’ai demandé à maman pourquoi je n’avais pas de grand-père. Elle a dit que c’était parce qu’il a perdu le cœur à cause de l’argent. Quand je m’a demandé comment, elle m’a dit d’arrêter de poser des questions. J’ai demandé à maman sur le chemin de l’hôpital pourquoi l’argent ne peut pas réparer son cœur maintenant. Elle a dit qu’il était trop tard pour ça. J’espère que non. Je veux le toucher et lui parler. Je demande à maman si je peux. Elle hoche la tête. Je prends sa main qui n’est pas tout bandé avec des tuyaux. « Bonjour grand-père. Je suis Michael. S’il te plaît, ne meurs pas. Mieux pour m’apprendre à gagner de l’argent. Maman dit que tu es douée pour ça. J’aimerais être bon pour ça aussi parce que je n’ai pas trop d’argent de poche. » Hé, je crois qu’il a fait un clin d’œil à moi.